Подрыв БМП

Шакалы - они такие... Я, помню, тоже сперва офигевал: то ребенок где-то рядом плачет, то хохочет кто-то... Ну хоть как сходили-то?

А, это?.. Нормально. Караванчик завалили - небольшой, правда, но ничо, богатый. Пускач эрэсовский везли, эрэсов десятка три... Нормальная засада вышла.

Блин, зимой в засаду до чего же хреново ходить было...

Да уж, чего хорошего... Начштаба, бывало, вызывает задачу ставить, а сам глаза в сторону отводит - ясно же, что никакие караваны до самой весны там ходить не будут, потому что снегом все перевалы закрыты - а хрен ли толку, раз у старшего начальника на карте все так красиво нарисовано - типа, все караванные тропы засадами перекрыты.

Слушай, сейчас вспоминаю - и сам не верю, ведь как-то же сидели на этих тропах - по трое суток, в снегу, мороз за двадцать, и хрен костер разожжешь. Покурить - и то втихаря, в спальник с головой залезешь, посмолишь по быстрому в кулак...

И ведь хрен кто болел! Вот честно - иной раз такая мысль проскакивала: заболеть бы! Простыть там, или как - хоть с недельку бы потащиться, отоспаться. Так ни фига же никакая зараза не брала, елки...

Зато летом этого добра хватало. Как самая война начинается, так и пошли валиться пачками - кто с желтухой, кто с дизентирией... Дрисбат сплошной.

Доктор наш, помню, первое время офигевал - что за ископаемые болезни на него свалились? А потом - ничего, привык: "Э-э, батенька, да у вас тифок-с! Извольте в лазаретик-с...".

А наш доктор, когда его приехала комиссия из Кабула драть за желтуху в отряде, попытался за счет духов отмазаться: вот, говорит, недавно нас они эрэсами обстреливали. Так вот разрывы были какие-то не такие, как обычно немного слабее бабахали. Я так подозреваю, что это они против нас применяли бактериологическое оружие!

Это он - чтобы и химарю пистон вставили, на пару отдуваться легче...

Ну, может быть. Только ни фига у него не вышло - комиссия говорит: если б у вас тут была вспышка какого-нибудь сапа, или туляремии, тогда бы мы еще поверили. А желтушные вирусы тут бесплатно водятся. Так что получи, Пилюлькин, свой заслуженный пистон крупного калибра за то, что бойцы руки не моют и мало хлорки в очко сыплешь. И мыль жопу для парткомиссии!

Блин, а у нас на парткомиссию нужно было пилить аж через пол-страны, в Джелалабад. Там у нас штаб бригады был, ну и политотдел при нем. Прикинь: человек прется через пол-страны: на колоннах, на вертушках, сто раз по дороге завалить могут - и ради чего? Ради того, чтоб в торжественной обстановке получить звездюлей. За свои же собственные деньги. Вот что злило - так это то, что взносы в чеках брали. Нет, чтоб с рублевого счета списать...

Это еще фигня! У меня, помню, раз пол-зарплаты удержали! В чеках, суки! Приехала такая вот комиссия из Союза, посчитала расход бензина и впаривают: перерасход! По норме вон сколько положено, а у тебя вон сколько. Я стою, как дурак - они что, серьезно, или прикидываются? Да блин, говорю, какие, на фиг нормы?! Мы ж не по автобанам ездим, ептыть! По песку, по солончакам, по хрен знает, еще по чему! А в горах расход какой?! А пылюка? Раз проедешь карбюраторы промывай, фильтра промывай, бензонасосы промывай - водой, что ли промывать будешь? А по фигу, все равно содрали. Уроды...

Не, ну ты интересный - комиссии что, домой бакшишей привозить не надо, что ли? А где им бабки-то взять?

Да блин, сказали бы по-людски - мы что, не понимаем? На фига дураков-то из людей делать?

Что-то мы все о грустном, да о грустном.... Давайте лучше о бабах, что ли?

Та-ащщ полковник, докладаю голосом! - сияющим Дедом-морозом возник в дверях палаты "засланец" - тощий, как антенна Куликова отставной майор-связист, - Боеприпасы на передовую доставлены! БМП к старту готова!

Под его оттопырившейся больничной пижамой интимно звякнуло. Появление майора вызвало радостное оживление собравшихся, результатом которого явилось:

Моментально сдвинутые в проходе между койками две табуретки

Стремительно образовавшийся на табуретках натюрморт: домашнее сало с чесночком, соленые огурчики с притаившимся в них ядреным хрустом, чуть подсохшие кривоватые жареные хеки, припасенные с ужина и разрубленная на четыре части блестящая фиолетовая луковица (Петрович, ты что ль, лук резал? Ну, ты и намельчил!).

Дивным заключительным аккордом симфонии прозвучало звяканье водруженных вокруг натюрморта стаканов и занявшее свое почетное место в центре композиции двух бутылок "Русской". Сладостно-нетерпеливые вздохи рвались на свободу из томящихся грудей.

Ну - садимся!

Та-ак!! Эт-то что еще?!

Блин. Ну, бл-лин!!! Представьте себе дембеля, оттрубившего от звонка до звонка два года в какой-нибудь распоследней собачьей дыре. Днями подыхал от жары, ночами отстреливался, трясясь от ледяного ветра в каменистом окопе. Два года жрал одни просроченные концентраты - не видел даже обыкновенной сырой картошки, а воду пил с пантоцидом вприкуску. Забыл, как выглядят телевизор и живая женщина.