Подрывник будущего. «Русские бессмертны!»

Двери в общий зал оказались открыты. Включаю ноут Мэтью, снимаю свой винлокер, набираю короткий текст.

Первая буквенно-цифровая группа получает подпись: «Для компов».

Вторая: «От сайта».

А внизу…

«Ди, ради тебя я готова на все». Убрать запятую для достоверности, поставить подпись «Марша».

Загудев, принтер выдал отпечатанный лист. Ноут не выключать, бумагу на клавиатуру.

Завтра для правозащитников радостный день. Пусть пока повеселятся.

Сев в машину и запустив двигатель, задумываюсь: «Куда ехать?»

Впрочем, все концы надо прятать в воду.

Где находится излюбленная прорубь городских «моржей», знаю прекрасно. Бывали тут с Серегой, ходили заценить закаляющихся девчат из института физкультуры. Конечно, симпатичные, и фигурки приятные, но до Власты им далеко.

Власты?..

Перед глазами словно наяву встает ее красивое, спортивное тело.

Черт! Было или нет?!

Кругом родная реальность, но отчетливо помню тот проклятый мир. И только сегодня утром меня на прощание обнял отец.

Помотав ноющей головой, прогоняю сводящие с ума мысли. Но одна намертво застревает в сознании: «Немой!»

– Я дома.

Звук собственного голоса радует и пугает одновременно.

– Меня зовут Артем, и я вернулся.

Да!

Выбирая обходные пути, руля по темным улицам, вдруг понимаю, что веду машину вполне уверенно. Разве что постоянно забываю включить поворотники. Правильно, на дороге вдоль минного поля я ими и не пользовался…

Что там поворотники? Привыкнув к высоте патрульного «Лендровера», реально некомфортно ощущаю себя в приземистой легковушке.

Значит…

Заснеженный берег реки порадовал полным безлюдьем. Не горят фонари у черного прямоугольника проруби, свет идет только от моих фар. Отлично! Гашу освещение.

Перед тем, как избавиться от трупа, обыскиваю покойницу.

Мобильник. Пока на сиденье, надо глянуть журнал звонков.

Портмоне. Без малейших душевных терзаний прибираю деньги. Гм-м, среди отечественных банкнот две пятидесятидолларовые купюры. Гонорар за разборку со мной? Возможно. Наличку в карман. Матерый мародер не брезгует ничем.

Ключи от квартиры. Оставлю на месте, ни к чему.

Вроде все. Теперь найти что-нибудь тяжелое, чтобы гарантированно утопить тело.

Заглянув в багажник, останавливаю выбор на старом гидравлическом домкрате. А рядом буксировочный фал. Самое то. Еще раз внимательно окинув взглядом окрестности, вытягиваю с сиденья и взваливаю на плечо труп. Перенеся покойницу, возвращаюсь за домкратом и фалом, захлопываю крышку багажника.

Качественно привязываю увесистую железяку к ногам волонтерши. Не развяжется? Нет, узлы затянул нормально.

Теперь: в какую сторону течение?

Сняв перчатку, немного спустившись по деревянной лесенке, окунаю руку в воду. Ладонь немедленно обжигает холодом. Это кстати. Поплескав в лицо, смочив затылок, заметно улучшаю способность соображать. С течением все понятно. На дальний край проруби, аккуратно опустить и подтолкнуть под лед.

Готово! Надеюсь, тебя найдут очень не скоро, Марша. Если вообще найдут.

Зачерпывая воду, почистил куртку. Дело сделано. Куда машину? Впрочем, что я думаю? Есть неблагополучные районы в нашем славном городе. В Западном округе, например. Поставлю на Бабушкина. И до дому оттуда идти где-то час.

Добрался быстро, приткнул «девятку» на обочине у высокого забора частного дома. Надо проверить телефон.

Журнал звонков из мобильника тварской девки наглядно подтвердил подставу Ди. Как-то и не сомневался.

Выключив мобилу, бросаю аппарат в бардачок, портмоне туда же. Отпечатки пальцев в машине не оставил? Нет, я все время был в перчатках. Значит, домой.

Ключи от машины оставляю в замке зажигания. Полагаю, тачка здесь простоит недолго.

Иду по вечернему городу и с трудом воспринимаю то, что вижу. Сознание словно раздвоилось. Одна часть с радостью возвращается в привычный мир студента-пятикурсника, а другая… перед глазами встают улицы мертвого города, окружающее трубы минное поле, лица бойцов Подполья… и мой отец.

«Я победил, папа. Ты можешь мной гордиться».

Как я хочу сейчас рассказать ему всю правду! И про перенос в чужой мир, и про маму, и про свою жизнь.

Но… там я умер.

Вид родного дома на время прогнал тяжелые мысли и заставил чаще забиться сердце. Просто не верится!

Поднявшись по ступенькам, засовываю руку в карман джинсов, достаю ключ… Стоп. Что-то не то.

А в другом? Вот, тот самый, от квартиры. А этот…

Смотрю на фигурную пластинку металла и чувствую, как на губы ложится полная жестокой ненависти усмешка. Нет, гады, я не буду хакать по вай-фаю вашу сеть и загонять вирусы. Есть другие, более кардинальные способы решения вопросов. И ключ от подвала правозащитной конторы в этом поможет.

Понятное дело, что сразу уснуть не получилось. Сначала прошелся по квартире, привыкая к тому, что когда-то давно составляло повседневную жизнь.