Подстилка из соломинок

— Я так больше не могу, я хочу спать в своей постели, я хочу жить в своем доме, а не на болотах, я хочу есть горячие пирожные и суп.

Она говорила, стоя ко мне спиной и укладывая флейту в футляр из-под зонтика, потому что сам зонтик уже давным-давно был сломан. Его, так похожего своей расцветкой на букет хризантем, у самой рукоятки погнул страшной силы ветер, когда мы все-таки гуляли по Питеру и я пытался спрятать от промозглого косого дождя эти нежные и съёженные тогда глаза-губы-носик.

— Ты не дарил мне цветов, мы не знаем, что такое «Мартини» и «Рафаэлло».

— Но мы видели март и апрель. Ты же помнишь, скоро мы должны баснословно разбогатеть.

— Я в это уже не верю.

— И с каких пор ты не веришь в это, Эля?

— С давних пор. Не знаю. Порой мне кажется, что я не верю в это с того самого момента, когда ты не оплатил свой проезд. Помнишь, наша первая встреча. А я так надеялась.

Это был удар в самое сердце. И я не виноват, что букет хризантем оказался таким хрупким, а мои неумелые руки здесь абсолютно ни при чем. Они прекрасно знают, как держать зонтик, мои неумелые руки.

Я очнулся, стоило бомжихе допеть весь свой репертуар из битлов и перейти к Шаляпину. «Интересно, — подумал я, — вроде, сегодня обошлось без пинков».

Впрочем, все еще только начиналось. Не успел я выйти из перехода и встать под арку на одной из центральных улиц, не успел я расчехлить гитару, как та же самая бомжиха, но уже в экстравагантной худой шляпке, пристроилась возле меня.

Я пытался петь, не обращая на нее внимания, пусть слушает. Но бомжиха, привыкшая сама быть звездой, начала зазывать толпу, выкрикивая что-то ужасное. «Подходите, люди добрые, здесь вас не обидят».

Она ерничала, выклянчивала для меня сигареты и пиво. Материлась и визжала. Пыталась петь теми же зазывающими интонациями, танцевать теми же клянчащими глазами. А я смотрел на нее и радовался, что Эли нет рядом, что она ушла, что она не распугивает толпу.

— Давай деньги, — сказала бомжиха, когда я решил свернуть наш совместный концерт.

— Слушай, пора прекращать это безобразие.

— А зря я, что ли, старалась, собирала народ, приносила тебе сигареты?

— Да ты только отталкивала людей.

— Да, я уродлива, ну и что? Зато я служительница гражданского бога. Гражданскому богу тоже нужны жертвоприношения.

— Возьми, — сорвался я, — хотя ты отвратительно пела.

— Плевать.

— И все-таки ты очень отвратительно пела. Хуже некуда.

— А я говорю — плевать, я пела, как могла. Людям нравится, а чистого звука в природе не бывает.

— Бывает, чистый звук — это звук травы на болотах, — заметил я и пошел в сторону того дома, где когда-то росла волшебная трава (ныне подстилка из соломинок), на которой, разметав свои чудесно пахнущие волосы, еще вчера возлежала ты.