Подземная Канцелярия

Тут во всей красе себя проявил штатовский вирус. За несколько секунд он обвалил одну из машин охранника, причем умудрился угадать ту самую, с которой он антивирусы в локалку закачивал.

Счетчик атаки мелькнул цифрами «один» и «ноль», а потом вывел на экран сообщение «Атака благополучно завершена» и так же благополучно отрубился. Тут же освободился фильтр, потому как охранник отсоединил вторую машину и перестал закачивать свой вирус мне. Тщетная попытка спастись, вытащить хоть что-то, но связь еще держалась, и я нажал на клавишу ввода.

Я видел эту картину перед своими глазами так же ясно, как если бы сидел с виртуальным охранником в одной комнате. Гудение мощных процессоров, сигаретный дым, бледное от нервного перенапряжения лицо и графики, рисующие обвал собственного оборудования. Тут все три его монитора одновременно мигают, и на них появляется все перекрывающая надпись:

«Связался с лучшим – умри, как все».

А потом мониторы гаснут. Одновременно.

Вырубаются процессоры, перестают крутиться жесткие диски, останавливаются кулеры, в последний раз пищит и мигает модем, а в атмосферу врывается трехэтажный окопный мат. Потом включается принтер и печатает один лист, вечное напоминание о том, что случается, когда связываешься с лучшими. Абзац, полная тишина.

Я выдернул из розеток кабели, сунул ноутбук в сумку, повесил сумку на плечо, еще секунда ушла на то, чтобы вспомнить, до каких вещей, которые не собирался забрать с собой я в этой квартире дотрагивался, – выяснилось, ни до каких, – хлопнул входной дверью и скатился вниз по лестнице.

«Порше», как и положено очень породистой машине, завелся с половины тычка, нога в газ, педаль в пол, сцепление, первая, трогаюсь с пробуксовкой, черт с ней, резину новую купим.

Через тридцать секунд после того, как я выехал со двора, мне навстречу на бешеной скорости промчался черный затонированный «Форд-Бронко». Не надо быть Нострадамусом, чтобы догадаться, по какому адресу он летит.

Я прикинулся обычным путником, возвращающимся из поздних гостей, и поехал к себе домой, по дороге поглядывая в зеркало заднего вида на предмет обнаружения нежелательных попутчиков.

Попутчиков не обнаружилось. Я повилял по городу, потому что осторожность, как и точность, никогда не бывает лишней, выкурил сигаретку и направился домой.

Киберпространственный ковбой возвращается к себе на ранчо.

Архив Подземной Канцелярии

Мемуары демона Скагса

Запись три тысячи четыреста девяносто пятая

Под вечер у меня зачесалось правое копыто. Точнее, у меня зачесалось то место, где у меня было бы правое копыто в том случае, если бы я был в своем обычном демоническом обличье. А поскольку в последнее время я ходил в облике человека, полагаю, это была правая пятка. Но чесалась она просто адски.

Пару тысяч лет назад во время одной локальной стычки с силами нашего извечного противника я был ранен в правое копыто Копьем Света. Рана была весьма болезненной и долго не заживала, с тех пор это место у меня стало очень чувствительным. Знаете, у кого-то раны ноют перед изменением погоды, а мой шрам реагирует на изменения магического поля.

Я прислушался к своим ощущениям. Да, совсем недалеко, в радиусе двадцати километров, не больше, кто-то пытался сотворить магию. Пытался довольно-таки неумело, но настойчиво.

Магия на Земле в эти дни стала редкостью, и совсем не потому, что каждый волшебник должен продать душу дьяволу и так далее, как утверждает вражеская пропаганда, пытаясь установить в этой области монополию. Просто смертные сейчас больше полагаются на придуманную ими самими технику и с течением времени перестали доверять всяким оккультным штучкам. Это их право, в конце концов.

Вот кто-то пытается возродить забытое искусство. Мне стало любопытно, да и пятка чесалась так, что думать ни о чем другом я просто не мог.

Я открыл окно и вдохнул полную грудь городского смога. На улицах быстро темнело, толпы прохожих становились все более жидкими, машины включали фары и мчались по своим делам.

Я заметил, что современные городские жители очень редко смотрят на небо.

В деревнях все по-другому. Поскольку урожай напрямую зависит от погодных условий, крестьяне частенько поглядывают вверх, и небо для них сохраняет старый, мистический смысл, но горожанам на него наплевать.

Пойдет дождь, так они просто помянут недобрым словом синоптика, который их об этом не предупредил, и постараются убраться с открытого пространства. Чего интересного там, на небе? Звезд не видно, они закрыты смогом собственного приготовления, наука давно доказала, что рая прямо над головой нет, самолеты уже лет сто как перестали быть чудом технического прогресса, так что пролети над ними сейчас ангел с медной трубой и размахом крыльев как у птеродактиля, никто его не заметит.

Демона, сливающегося с темным фоном небес, тем более.