Подземная тюрьма

Здесь же, в десяти метрах от тыльной стены здания, находился старый колодец, сработанный из бетонных колец и забранный в дубовый «шатер». «Старый» в данном случае — вовсе не значит «ветхий». Просто видно было, что делали его давно, качественно и отнюдь не в массовом порядке. Во всяком случае, я до сего момента таких колодцев в Москве не встречал.

Деревянный ворот, до блеска отполированный множеством рук, был обильно обмотан толстой кованой цепью.

К крайнему звену цепи мощным карабином была пристегнута тяжелая стальная бадья литров этак на тридцать.

Однако… У меня вдруг возникло такое ощущение, что это сооружение в свое время использовалось не только по прямому назначению — то есть исключительно для добычи воды.

Осторожно заглянув в колодец, я не увидел дна.

— Кому не спится в ночь глухую?!

На сей актуальный вопрос из колодца ответили трижды, из чего я удовлетворенно заключил, что он весьма глубок, и множество витков цепи на вороте — прямое тому подтверждение. Да и такую изрядную бадейку, очевидно, прицепили неспроста, чтобы лишний раз не таскать с большой глубины, хотя для женщины, допустим, или сильно пьяного мужлана набрать в нее водицы будет довольно непросто. И вот еще что: если любоваться местными видами не праздно, а с практическим уклоном, можно заметить, что берег здесь обрывистый и высокий, так что до ватерлинии довольно далеко. Хотя вполне может быть так, что водоносные пласты залегают и несколько выше…

— Да хорош уже умничать! — приструнил я себя и, выдернув стопор ворота, начал стравливать бадью в колодец. — Разматывай, черпай да тащи. Какая разница, где и что тут залегает…

Вода в колодце была, но не совсем такая, как хотелось бы. Хотелось бы как в роднике: чистую, хрустальной прозрачности и такую вкусную, чтобы нельзя было оторваться. Глубина большая, мощный природный фильтр из тысяч кубометров плотного грунта — ну и почему бы здесь не быть хорошей воде, верно? А мы бы ее пили декалитрами и продавали за недорого, но помногу, и вскоре разбогатели бы. Хм…

Вода была мутноватая и пахла мазутом. Пить ее в сыром виде я не рискнул. Не хватало еще какую-нибудь палочку подхватить. Колодец — очередное разочарование сегодняшнего дня. Не знаю, откуда возникло такое желание, но почему-то в процессе борьбы с тяжелым воротом вдруг остро захотелось уникально чистой воды.

Получается, что сегодня у меня день несбывшихся надежд. Я ко всему подхожу с позитивным настроем, в предвкушении каких-то необычных результатов, а мне отовсюду тычут в личико серой прозой неприглядной действительности. Надо в этом плане слегка осадить себя и смотреть на мир более приземленно и рационально. А то, понимаешь, размечтался тут, у подножия Олимпа.

Сложив довольно внушительный костер из обломков мебели, я попробовал себя в амплуа вандала. В комнате с телами были матрацы — один из них, что лежал на верхнем ярусе, я захотел порвать, чтобы надрать ваты. Больше растапливать нечем, все бумаги в здании сырые. Увы, вандализм не задался: матрацная ткань оказалась на удивление прочной, а порезать было нечем, во время поисков я не обнаружил ничего острого, даже какого-нибудь завалящего гвоздочка.

Кроме того, мне нужен был огонь, так что пришлось опять побеспокоить коллег.

— Не понял… У тебя что, нету зажигалки?!

В этот простой вопрос Юра умудрился вложить столько недоумения и негодования, словно речь шла, как минимум, о предательстве интересов Родины.

— Я не курю, — гордо ответил я. — Так что зажигалка мне без надобности.

— Да ты хоть не ешь и не пей, и голым из дому выходи — а огонь при тебе должен быть всегда!

— Зачем?

— Затем, что свет — это жизнь! — воскликнул Юра и подозрительно уточнил: — Может, у тебя еще и ножа нет?

— Нет, — простодушно признался я. — Я, собственно, хотел попросить…

— Ну ты турист! — Юра сокрушенно покачал головой. — И где вас таких делают?!

Я уже хотел было надерзить, но слегка засомневался: это очередной бред или непонятный мною замысловатый конструктив? С ходу ответить на такой сложный вопрос я не смог и потому обратился за помощью к Степе.

— Это следует понимать буквально? Или это такая…

— Буквально, — кивнул Степа. — Купи себе пару зажигалок. Одну хорошую, надежную — подороже, одну обычную, но тоже не последний сорт, и пару коробков спичек. Заверни в целлофан. Каждую отдельно. И постоянно носи с собой.

— Зачем?!

— Затем, что свет — это жизнь.

Я так и не понял, это глум или тут кроется какой-то неочевидный смысл, но на всякий случай умно кивнул:

— Понял.

— И нож тоже приобрети, — добавил Степа. — Он тебе обязательно пригодится.

— Понял. А теперь дайте мне зажигалку и нож — через минуту верну.

— А что собираешься резать? — уточнил Степа.

— Матрац.

— Для растопки?

— Ага.

— Не стоит.

— Почему?

— Это теперь наши матрацы…

— А как тогда…

— Загляни под кровать.

— Так… Позвольте-ка…

— Не здесь. На камбузе.

— Понял… А зажигалку?

— Не дам.

— Не понял… Из вредности, что ли?

— Нет. Это для тебя.

— В смысле?

— Для развития. Это простой вопрос. Попробуй решить его самостоятельно.

— Ладно, попробую.