Поэт нашего времени

Сводит Меня с ума,

На спину Меня положит,

Поставит Меня на колени

И опустит к Твоим ногам

Мои полусъеденные уста.

Ты можешь, конечно, не верить,

Но Твои музыкальные вкусы

Заставляют Тобой восхищаться.

Я сосчитаю на шее Твой пульс и

Поцелую в источник пульсаций.

Твоя стройная милая спинка,

Твои хрупкие тонкие плечи.

Я люблю Тебя, извините,

Твою историю, Твою вечность.

ЧСВ.

Я гений. Хотите поспорить?

Можно сказать, что Я зазнался.

Я буду самым отвратительным горем,

Который носить посмела Земля.

Я Бог,

Но вновь

Сижу и плачу. Быстрый вздох

Прервать боюсь истерическим кашлем,

Который не стоит Моего внимания,

Который Я назову неважным,

Ведь бессмертен, как сущность мироздания.

Я вундеркинд,

Ещё секунда, и

Я допишу шедевр сий.

Моё ЧСВ даёт о Себе знать,

Сменяясь волной самоненависти.

Но Мне не придётся Себя спасать,

Я смог несочетаемое сочетать,

Я этим хочу поразить этот мир,

Мне хватит на это уверенности.

Серость.

Я задыхаюсь серостью Своей квартиры

И мёрзну от холода майских дождей.

И если есть хоть какие-то краски в этом уёбищном мире,

Они – пятна крови на белой кофте Моей.

Мне плохо и тошно, Я курю сигареты.

В той атмосфере, что Меня окружила,

В той прихоти мерзкой, в той грешности живо

Моё обаяние. Я ненавижу всё вокруг, но где-то

Страдают такие же уставшие люди,

Которые молят случайности судеб

О том, чтобы всё изменилось мгновенно,

О том, чтобы тоже найти человека.

Того, кто разделит их сладкие боли,

Того, кто не будет смеяться, наверно,

Того, кто в самый подходящий момент

Не постесняется, обязательно спросит:

«Что ты забыл в скучной реальности этой,

Почему ненавистен тебе этот свет?»

Я задыхаюсь серостью Своей квартиры,

Я схожу с ума от сложенных Моим разумом легенд.

И если есть хоть какие-то краски в прогнившем до ужаса мире,

Они – цвет глаз человека, что станет для Меня всем.

Крах

Утренняя звезда.

Цепь на Мне,

Весь в огне.

Я не нужен Сам Себе.

Сотню тысяч лет горел,

Но погас Мой свет совсем.

Как дела? Как дела?

Посмотри теперь в Меня.

Что Ты сделала со Мною? Моя жизнь это ад.

Моё утро больше не доброе,

Моё сердце на части разорвано,

Я страдаю, Мне очень больно,

Ведь Я потерял то, что было так дорого.

Я потерял то, что Мне было важно.

Ты попросила не убиваться,

Я, если честно, очень стараюсь,

Но в голове выплывают все гадости.

Посмотри! Посмотри:

Я разбитый на куски.

Моя шея, Мои вены и глаза повреждены.

Посмотри! Посмотри,

Как меняется Мой мир:

Там, где были все цветы,

Теперь лишь отклик пустоты.

И цепь на Мне

Уже совсем

Ржава от кровопотерь,

Потому что Я сгорел.

Я хотел бы умереть.

Как Ты там? Как Ты там?

Я соскучился по Нам.

Я дождусь Тебя, дождусь, Ты только не забудь Наш март.

Итог.

Я больше не причина Твоей радости,

Я больше никому не нужен.

Итог трёхмесячной слабости –

Боль при попытке подумать,

При попытке вспомнить хоть что-то.

Я правда Тебя люблю.

Надо было послушать тот голос

И к чёрту послать теплоту.

Надо было остаться холодным,

Чтоб не питать иллюзий,

Не думать, что Ты Меня снова

Со временем так же сильно полюбишь.

Я рад, что познал, и вовек не забуду,

Каково наслаждаться любовью Твоей.

Но боль гладит сердце разрезанным зубом,

Неровно разрезанным, будто Я буду

Кровью на пепле тех солнечных дней.

Приметы.

Я не верю в гороскопы,

Я не верую в приметы.

Я сижу и пью Свой кофе,

На часах 3:40 где-то.

Я прекрасно понимаю,

Что здоровье загублю.

Но ложиться спать так рано,

Если ночью полон чувств.

Я не верю в гороскопы,

Но Я знаю очень точно,

Что для сна не нужно много,

Хоть сижу Я на снотворном.

Я не верую в приметы,

Но могу сказать одно:

Ночь душистым жарким летом

Пахнет пасмурностью звёзд.

Если душно жарким днём,

Если не вдохнуть свободно,

Значит, позже будет дождь:

Духота им разольётся.

Не бывает хулиганов,

Что когда-нибудь в себе

Не держали в страхе тайну

И не плакали во сне.

Не бывает, чтобы плохо

Было всем людям подряд.

Каждый раз поступок/слово

Запускает бумеранг.

Я не верю ни в одну

Из существующих примет.

Но легко их создаю,

Ведь Я зову Себя творец.

Я не помню, где укрыться

От волнений, от Себя.

Но Я помню: душность – признак.

Духота признак дождя.

Тупик.

Дело в том, что, пока ты дышишь,

Время без устали движет вперёд.

С деревьев посыплются спелые вишни

В саду, что в июле тебя разорвёт.

С неба польются прозрачные капли,

С асфальта подняв мигом в воздух всю пыль.

Серость запахнет настолько приятно,

Что ты позабудешь, о чём так грустил.

Попав в эйфорию на пару секунд,

Успеешь понять, что всё впереди.

Поймёшь: «Я сегодня, конечно, живу,

Но как эту боль мою пережить?»

И снова в тупик приведут эти мысли,

А ты не получишь ответ на вопросы,

Которые бурей после затишья

Развеют останки всего оптимизма

И станут острее. Острее всех ножниц.

Самый грустный.

Однажды все, кого ты любишь,

Навек покинут этот мир.

Друзья, родители и люди,

Которых ты назвал родными.

Ты останешься один,

Будешь плакать горько-горько,

Будешь из последних сил

Боль глушить дешёвой водкой.

Этот мир несправедлив,

Ты один в него заброшен.

В зеркале ты некрасив,

Даже если честен с Богом.

Все умрут, ты будешь жить,

Став свидетелем смертей

Мамы, папы и других

Ценных для тебя людей.

Завтра будет только хуже.

Жизнь катится ко дну.