Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Хорошо, что в квартире ночь,
Что стихи помешали спать.
Хорошо, что уснула дочь —
Улыбнётся во сне опять.

На стене шевельнулась тень,

А в душе защемила грусть.
Хорошо, что вернётся день,
Успокоит мне сердце. Пусть.

И котёнком крадётся сон —

Я поглажу его слегка.
Хорошо, что со всех сторон
Тянет руки ко мне строка…

Не хочу ничего желать —

Не исполнит желанья ночь.
Хорошо, что во сне опять
Засмеялась тихонько дочь…

К берегу причалившая лодка

К берегу причалившая лодка.
Тишина, похожая на бред.
И звезда, сияющая кротко, —
Горше и родней картины нет.

Маятная, грешная, святая,

Так иконно в вечности светясь,
Спит Россия, о судьбе не зная.
И закат на стёклах пишет вязь,

И ветра осенние щемяще

Трогают рябиновую гроздь.
Кто Россию посчитал пропащей,
Тем воскреснуть в ней не довелось…

Пальцы сжав до боли и до хруста,

Помолюсь я на сквозном ветру.
Без России во Вселенной пусто.
Без неё, без Господа – умру.

Я умру, наверно, поутру

Я умру, наверно, поутру.
Не люблю неласковость ночей,
Тьмы и тени смутную игру,
Ветра зов, как звяканье ключей,

Дождь по крыше или даже гром

Среди неба ясного в ночи.
Не люблю, когда уснувший дом
Боль твою не слышит – хоть кричи…

А рассвет – всему венец, всему.

От него и спится горячо.
И тревожно сердцу моему,
Словно он – любимого плечо.

Помнишь, в августовской были

Там на неведомых дорожках…

А.С.Пушкин

Ю.В.

Помнишь, в августовской были,
В полдень ягодно-грибной,
Мы с тобою в лес ходили
За брусничной тишиной?

Все «неведомы дорожки»

Обойдя в лесной стране,
Мы собрали горсть морошки
И букет фиалок – мне.

Золотил мои ресницы

Твой лучисто-нежный взгляд,
Сердце крохотной синицей
Улетало в райский сад.

Ты сказал с улыбкой: «Маня,

Будет супчик из груздей!»
И, стихи в лесу горланя,
Удивили мы зверей.

От лесных красот поэты

Очень часто без ума.
Вспоминать давай про это,
Если явится зима.

Андрей ГРУНТОВСКИЙ

Слово

Господи, гвозди голгофские
Снова вбиваем в Тебя.
Мы позабыли о Господе,
Слово его теребя…
Слово его изначальное,
Слово, что прежде всех лет,
В грешных устах измочалили,
Тьму выдавая за свет…
Господи, Господи, Господи,
Чуден твой праведный мир!
Пажити, пустыни, росстани —
Сколько молитв и могил!
Сколько, чего мы не ведаем,
В мире чудесном Твоем,
Сколько пропето над безднами,
Сколько еще пропоем
Грешного, может, и сущего —
Будем страдать и тужить…
Господи… сколько упущено…
Сколько отпущено жить…

Мороз