Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Глаза комбата застилают слёзы
От чувства незаглаженной вины
За то, что на передовой берёзы
С ним разделяют тяготы войны.

Вспотевший лоб, как над задачкой, морща,

Ракетой в небо чёрное паля,
Он твёрдо знал – берёзовая роща
Обителью была для соловья.

Ничто для мины на земле не свято,

Подумал он, дурную мысль гоня,
Берёзки здесь, как сёстры медсанбата,
Почти у самой линии огня.

И у бойцов опять теплеют лица,

Меняют облик грубые черты,
Когда лоскут «берёзового ситца»
Они им рвут на свежие бинты.

Бинты на раны наложив с любовью,

От пуль закрыть готовые уже,
И, истекая соком, словно кровью,
Стоят, как на последнем рубеже.

Целуйте руки матерей

В рассвете юности своей,
Мальчишки, мудрые мужчины,
Целуйте руки матерей
В прожилках синих и морщинах.

И не стесняйтесь целовать

Ладони, пальчики, запястья.
Что возле вас хлопочет мать —
Неописуемое счастье.

Но разве дело за борщом

Домашним, к завтраку – в оладьях…
Кто так на свете вас ещё
По голове седой погладит?

Себя так строго не суди

За эту под глазами слякоть,
Но нам на чьей ещё груди,
Как в детстве, жалобно поплакать?

Вы на глазах родных детей

Неловко, трепетно, солидно
Целуйте руки матерей,
А им за вас не будет стыдно.

Николай ЗАЗУЛИН

Для них я – близкий и земляк

Для них я – близкий и земляк.
Здесь помнят всё о жизни нашей.
И только издали ветряк
Руками мне уже не машет.
Иду я полем вдоль межи,
А мне колосья бьют поклоны.
И мысли, быстрые стрижи,
Летят, прошедшее затронув.
И вдруг тоски скользнула боль:
Не я ваш сеятель-хранитель,
Кто познавал здесь пота соль,
Я – созерцающий любитель,
От вас сбежавший сельский житель.
Живу в далёкой стороне,
Не скоро снова я приеду.
Не мне вы кланяйтесь, не мне,
Вы низко поклонитесь деду:
Он вас и сеял, и растил,
Ухаживая по-отцовски.
Я вас случайно посетил —
Пришёл, ушёл, как гость московский.

Сестре

Ты помнишь, мама говорила:
Не всё, что светится, – светило.
Не всё, что яркое, – цветок.
А ты сидишь, меня смущаясь,
Румянец щёк в зарю сгущая
И руки пряча под платок.
Родная, мне ли не знакома
Простая огрубелость рук?
И что-то повернулось комом
И к горлу подкатилось вдруг.
Ужель нам гордость не пристала?
И соль потов не дорога?
Ведь ты лучи в снопы вязала
И солнце ставила в стога.

Кто назвал тебя чёрным, хлеб?