Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Увы, уже не та столица,
Но он-то помнит те года:
Ведь с ним сама императрица
Была почтительна всегда.
И дело даже не в наградах,
Он не желает, не привык
Во фрунт тянуться на парадах
И пудрить выцветший парик.
И на ветру торчать без толку
С каким-то долговязым пажем,
К груди прижавши треуголку
С пропахшим порохом плюмажем.

Ему ль, солдатскому герою,

В тщеславной суете сновать?
В мундире прусского покроя
Душе российской не бывать!

Пока течёт спокойно время,

Живёт в угаре кутежей
Бездарное, тупое племя
Корыстолюбцев и ханжей.
И мнится им, что в этой жизни
Они познали всё сполна.
Но им Россия – не Отчизна,
Для них не Родина она…

А в нашем мире беспокойном

Опять война, опять пальба,
И будет выбирать достойных
Не император, а судьба.

И станет жалок и бессилен

Дурак в чванливости своей,
И позовёт тогда Россия
Своих опальных сыновей!

И побледнеют в страхе лица,

И дрогнет в зеркалах заря,
И понесутся из столицы
Во весь опор фельдъегеря…

Ну а пока – пора иная.

Качает маленький возок.
Не спит, о чём-то вспоминая,
Продрогший до костей ездок.
Склонившись, задремал возница,
А кони продолжают бег…
Когда-нибудь, да пригодится
В России умный человек!

А всё-таки спеши, спеши

А всё-таки спеши, спеши,
Пусть даже ошибаясь снова,
Всю боль мятущейся души
Вложить в трепещущее слово!
Когда молчания печать
Твои уста сомкнёт навечно,
Ему – звенеть, ему – звучать
То дерзновенно, то беспечно.
Но покорясь своей судьбе,
Не ожидай вознагражденья:
Нет ни спасения тебе,
Ни состраданья, ни прощенья.
Сомнений чашу ты испил
И не тверди молитв упрямо.
Ведь всё равно не хватит сил
Изгнать торгующих из храма!

Николай МИХИН

Ходят волны озимых полей

Ходят волны озимых полей.
Приходи, созерцай и внемли
Краскам, запахам, звукам твоей
Малой родины, отчей земли.
Сохрани каждый прожитый миг:
Шум шмеля или трель соловья, —
Здесь любой незначительный штрих
Этой жизни – частица моя.
У ворон, у известных разинь,
Воробей корку хлеба унёс.
Запах тополя после грозы,
Беспородный, но преданный пёс,
Яд полыни да клевера мёд,
И в тумане роса, как в дыму…
Посторонний меня не поймёт,
Да и сам я его не пойму.

В Чаплыгине