Читаем Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 полностью

Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Ах, как пахнет зеленью весна!Как лужайка летом опьяняет!Проникают запахи до дна.Заполняют запахи до края…В городе природа чуть жива:Блёкнет всё в бензиновом угаре…Вдруг смертельным запахом траваДушу опалила, как в пожаре.Что там запах леса и лугов —Я пронизан до последней жилкиЗапахом… агонии цветовВ грохоте бензиновой косилки.

Пыль

Причудлива, логична, неверна, —Сухая пыль кофейного зернаНа дне стакана сеточкою трещинДва силуэта показала – женщин.За годы этот образ не поблёк —Два профиля впечатались в сетчатку —Тревожащий причудливый намёк —Нередко возвращаюсь к отпечатку…Заваривая кофе всякий раз,Я не жалею нескольких минутокПред марафоном предстоящих суток,Чтобы на дне опять увидеть вас…Уже другие кофе, век, стакан —Так силуэты и не повторились,А может, не пробились сквозь обман,А я в пыли увидеть что-то силюсь…

Цветы

Чернеют скорбные цветы,Желтеют траурные буквы…Лежишь под буквами не ты…И речи – не тебе как будто.И я боюсь произнести,Вдохнуть мешающее слово…Цветам уже не зацвести —И в сердце рушатся основы.Жгут незадавленные слёзы,Плотина держится едва.Молчу, какие тут слова!Дрожат чернеющие розы.Не ты, не ты, жива, жива —Надежда глупая на чудо:А вдруг на час, на миг – оттуда.Нашёл бы главные слова…А может, мне… туда – отсюда?На миг, на час… жива, жива.Сейчас окликну, ты ответишь.Чего ж ты медлишь, окликай!Чернеет памяти река —Один, один на этом свете.

Утренняя встреча

Блеснул в весенней сонной чащеНеверным пятнышком ручей.Не очень даже настоящий.Совсем пока ещё ничей.Почти без голоса и силы,Ещё не знающий – куда,Такой беспомощный и милый…И очень вкусная вода.

Попытка выжить

В. Воробьёву

Сместился центр тяжести в стихах —И каждым словом плоть рвалась на клочья,И шевелился бездыханный прахТого, кому в горах не смог помочь я.Я еженощно вспоминал тот день —И целый год в бреду и на бумагеРубил в снегу к спасению ступень,И расходился со спасеньем в шаге.Сам триста раз я погибал в снегу,Но каждым утром просыпался с болью.Порой казалось – больше не могу,И прятал память в черноте застолья.Но ни слова, ни водка не вернутНи тот карниз, ни ветер, ни страховку.И никогда не превратится трудУвечной памяти – в живого Вовку.

Недели мечутся по кругу

Недели мечутся по кругу:Полсотни – год, полсотни – два.Года десятками друг к другуЛожатся, как в строку слова.В кольцо очередная фразаСложилась, вечность завершив,Застыв до следующего раза —На миг – до следующей души.И вновь неделя за неделей —До завершения витка.И те, кто что-то не успели,Придут опять наверняка.