Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Когда на лунном небе звёздам тесно,
И я не сплю, склоняясь над столом,
Мне и самой бывает неизвестно,
Что нарисует ночь моим пером.

Когда она колдует и пророчит
Живые посылая полусны,
Почувствую затихшей зимней ночью
Прикосновенье чудное весны.

Её мотив из юности звенящей
Вернёт мне строгой памяти укор…
А надо мною – небосвод летящий,
Далёких звёзд безмолвный разговор.

* * *

Я пою, и пусть не все услышат,
Я пишу, и пусть прочтут не все,
А мои стихи простором дышат,
В утренней купаются росе.

Пусть они просты, как незабудки,
Дружат с ветром в поле и травой,
Но кого-то хоть на две минутки
Остановят строчкою живой.

Будет на душе легко и чисто…
Снова я предчувствую и жду:
Ты придёшь, и в этот день лучистый —
Роза расцветёт в моём саду!

Земной уголок

Травой зарос уютный милый двор,
Грустят о лете мокрые берёзки,
Богатый растерявшие убор,
Но дорог мне и этот вид неброский.

Черёмуха, подружка юных дней,
Беспечную влюблённость вспомнить рада
И первые свидания под ней
В пленительности белого наряда.

Разлапистой смородины кусты
У ног моих в приветственном поклоне —
Растроганны, доверчиво-просты,
Роняют бусы слёз в мои ладони.

А дом скучал… Стоит передо мной,
В нём силу духа чувствую и верю:
Он ждал меня, как ждёт отец родной.
И рад, что я распахиваю двери!

Прозрение

Сколько раз в перекрёстных огнях на развилке дорожной
Интуиция мне помогала, как сказочный маг.
В лабиринтах судьбы не споткнуться порой невозможно,
И, глаза закрывая, ошибочный делаю шаг.

Я ступаю туда, где на шатких мостах ждёт сомненье,
Удержусь, злым ветрам и всем бедам лихим вопреки,
И неважно, на тропке какой снизойдёт озаренье,
А прозренье придёт, если светят в душе маяки.

Елизавета Мангутова

Время винограда

Какое гремучее эхо!
Какое дремучее лихо!
Ну, право же, нам не до смеха,
А всё ж посмеёмся мы тихо

Над слишком нелепою жизнью,
Над слишком серьёзною смертью…
Легко умереть за Отчизну!
Не верите? Что же… Проверьте.

Но, впрочем, не время об этом,
Ещё не пора винограда,
Где все наши боль и отрада —
Соль выжимок в чаше поэта.

11 июля 2011 года

Легчайший вздох, ненужный в этом мире,
Летящий лепесток, пока ещё живой…
Живёт и дышит в дремлющем эфире
Поэзия, забытая тобой.
Она – любовь, которая лишь снится,
Она – мечта, которой больше нет…
Ей, как дождю, неважно, где пролиться —
Она проста, как жизнь, мудра, как свет.

Алуда Кетесаури

Посвящается Важе-Пшавели