Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Твоя душа незримо будет рядом,
Каких бы сказок ни придумал я.
Ты смотришь на меня весёлым взглядом,
Насмешливо о чём-то говоря.
А фоном для портрета – невский берег
И неба чуть нахлынувшая тень.
Я был и меланхолик, и холерик,
Флегматик и сангвиник…
Дребедень
Такая находила, что порою
Смотрела ты и, смысла не найдя
В словах, что были взрослою игрою,
Смеялась, всё куда-то уходя,
Спешила, словно каждое мгновенье
Пыталась сохранить, чтоб нынче я
Иронию возвысил до прозренья,
Начав к ней восхожденье от нуля,

А лирику печали в тихом слове
Смог вознести до горней высоты.
Ведь свет в моих стихах тебе не внове,
Ему меня и научила ты.

* * *

Перебирая старых дневников
Когда-то позабытые тетради,
Где слово обретает зримость слов
Той жизни в позабытом Ленинграде,
Я всё до каждой буквы разберу,
Читая и сквозь время прозревая,
Как ты стоишь беспечно на ветру,
Как будто ждёшь из юности трамвая,
Как в сумраке предутреннем спеша,
Сквозь стёкла перемёрзшие взирая,
Трепещет, словно бабочка, душа
Твоя, дорог своих не выбирая.
А ты сама проходишь стороной
Подъяческой Большой и вдоль канала,
Туда, за исчезающей луной,
Где будет свет и новое начало.
Светясь в лучах над куполом собора…
И ты пыталась миг запечатлеть,
Не зная, что всё кончится так скоро.
Бывает снег недолговечен ведь,
И он неслышно падал, сразу таял
И застывал дождинками у глаз…
И я, воспоминания листая,
Теперь вот вспомнил беспечальных нас.

* * *

Я иногда пытаюсь угадать
То слово, что в ответ бы мне сказала,
Как будто возвратить хочу опять
Уже невозвратимое начало
И словно замираю над строкой
И, ни во что не веря, ясно вижу,
Что ты меня приветствуешь рукой,
Но вот улыбку даришь лишь Парижу.

* * *

Дни невозвратны, как в календаре.
Оборван лист, но знаю наперёд,
Всё также будет осень в ноябре,
А в лужах декабря застынет лёд.
Ты жаждала о будущем прочесть,
А вот теперь осталась в прошлом лишь,
Но наша книга прозы всё же есть,
Где ты жива и тихо говоришь
Словами героини, что судьба
Лишь в будущем и явлена – а в нём
Лишь книга, где за жизнь велась борьба,
Нам строки добавляя день за днём.
А, может, надо было путь иной
Избрать, где и спокойствие, и сон,
И молча упиваться тишиной,
С безмолвием вздыхая в унисон.
Нет, ты права – какие бы слова
Тебе ни говорились бы в ответ,
Ведь на страницах книги ты жива,
И как в ней замечателен портрет!

Анатолий Мохорев

* * *