Поэтический максимум

Соорудив, смотрю украдкой

На жизнь несладкую синичью

И жизнь свою считаю сладкой.

Меня не только печка греет,

В кастрюлях – у меня хранится

Еда. А кто запас имеет -

Имеет повод веселиться.

Не по зубам мышам железо,

Отныне – в прошлом их успехи.

А я вот – захочу, залезу,

Достану – и жую орехи.

Не замерзаю, не худею

И даже не сменил привычки.

Отсюда вывод делать смею,

Что я намного лучше птички.

Но чем? Зачем Ему я нужен

В двуногой этой лысой форме?

Такому мне – уют и ужин -

И терпит Он меня и кормит!

А я ленюсь. А мне бы надо

Трудиться. Так я полагаю.

Сейчас допью чаёк и сяду

Ещё глаголы послагаю.

13.12.12

Глаголы и стих

Вот мне пришло письмо из школы:

"Ты здесь забыл свои глаголы".

Я не забыл, а бросил их,

Когда в окно увидел стих.

"Но жечь сердца – глагол ведь нужен?

Возьми хотя бы пару дюжин…"

Нет, – я ответил, – чепуха! -

Предпочитаю взлёт стиха.

"Но вот дракон – ведь он летает

И жжёт…" – А мне стиха хватает.

Вот – я на фото со стихом,

А вот – на нём сижу верхом.

14.03.13

Тишина и тьма

Здесь ходят чудеса, бесшумные как мыши,

Как мерно по реке текущие плоты.

Нет счастья на земле, не очень с ним и выше,

Но всё – из тишины, и всё – из темноты.

Я пробую гостей ловить углами глаза,

Но слишком невесом паучий перелёт.

И вот они – внутри, какая-нибудь фраза

В извилине. Пишу. Из мозга нить идёт

И тянется, и, цель растя от середины,

Мы делаем в углу угрюмое пятно,

И в сети к нам плывут бесшумные картины,

И вот уже журчит в кувшинах слов вино.

Журчит в кувшинах слов, шипит сознанья пена,

Летают смутных звёзд пушистые шары

Под белым потолком. И грубость гобелена

Уже в плетенье том, что началось с игры.

Игра идёт со тьмой, а тьма прядёт со мною,

Играя, голоса, лучи, миры, дома.

Здесь ходят чудеса, и здесь, и за стеною,

И здесь, где тишина, и там, где вовсе тьма.

25.04.13

Путь поэта

Дом ловит дверью человека,

Благополучие гнетёт,

И глупое богатство века

На тонкий вкус – совсем не мёд.

Играют разные актёры,

А роли, в сущности – одни.

Моменты близости и ссоры

Разнообразят жизни дни.

Скрипит семейное терпенье,

Но снова крепнет как Антей,

Хлебнув домашнего варенья

И крика скачущих детей.

И женский дух домостроенья

Является как озаренье

На фоне всех иных затей:

Добытчик, строй, корми, потей!

Я, быв с младенчества порочен,

Никчёмен стал для этих пьес,

И радуют меня не очень

Уже удобства и прогресс.

И вот каким я аргументом

Свой защищаю путь в веках:

Не всем дано быть инструментом,

Но инструмент – в моих руках

Я сам себе настрою лиру

И под неё для вас спою

Хвалу Хозяину и миру,

И песню лучшую свою.

11.05.13

***

Уже и липа зацвела

В ущельях тёплых злого града.

Душа полна, нет с сердцем слада,

Под звёзды просятся крыла.

Но я покинуть не могу

Пустую мира середину.

Сижу, завёрнутый в равнину,

Как тушка курицы в фольгу.

Как бы молюсь без головы

И без нутра, презрев могилу.

Одна решимость мне под силу,

И страх имеет вкус халвы.

И льётся песня томных дней

Из мостовых и из решёток,

Из тех подземных носоглоток,

Что всякого ума длинней.

И из обрубленного я

Стихи ползут, подобно жиже,

Стекая дробным воском ниже

И опадая с соловья.

10.06.13

***

Моя душа полна забытых дней

Несбывшихся мечтаний и свиданий,

Скрепляют острова воспоминаний

Собой они, как непрозрачный клей.

Сюжета нет, а прожита'я боль -

Не боль, а что-то вроде песни грустной,

Прекрасной, нарочито безыскусной,

Сквозь всё, что есть, звучащей исподволь.

Все эти звуки тёмной глубины -

Они меня баюкают как море,

Где вместе с счастьем утонуло горе

И где блуждают, как медузы, сны.

И я ныряю в бессловесный хор,

Смиряя недоверчивое тело,

И эхо где-то за стеной предела

Ведёт со смертью бесконечный спор.

17.06.13

***

Зачем стихи писать – не знаю,

Но отчего бы не писать?

Вновь о себе напоминаю:

Мол, ваш восторг хочу стяжать.

Лежу себе, чешу что надо,

Ничьим присутствьем не стеснён,

И вот, очередное чадо

Творю для будущих времён.

Я мню, моя завидна доля -

Ведь волен я не только лечь,

Но и в приёме алкоголя

И в выборе путей и встреч.

А впрочем, как-то грустновато,

Хоть вроде вдоволь всяких благ -

И сытно, и под ухом вата,

Чтоб лучше спать… Так что не так?

Но, как Иов на пепелище,

Я всё качаю головой -

Хотело бы моё умище

Оценки высшей мировой!

24.06.13

Он спускается в лес за стихами

Торопливо блуждая верхами,

Он успел позабыть глубину

И в попытке разжиться стихами

Обращается к щедрому дну.

Он вбирает живые картины,

Продвигаясь по краю леска,

И влюбляется в хрупкость малины,

В горделивый размах орляка.

Хороша молодая черника,

Земляникою он восхищён.

Жить по-прежнему хочется дико,

Просто жить и чего-то ещё.

Лес темнеет, теряя границы,

И пришельца пугает совой.

Он над перьями съеденной птицы

Равнодушно поводит главой.

Всё он ищет какого-то чуда

И никак не умерит он прыть,

Любопытствуя как и откуда,

И себя он не может забыть.

14.07.13

Стих

Я пришёл на свидание с лесом,

На поляны покоя и мха,

И слежу не спеша за процессом

Прорастания в небо стиха.

Из травы, из забытого хлама,

Из молчания в лес глубиной -

Тёмный стих поднимается прямо,

Опираясь на стебель грибной.

И серьёзные умные дети

Смотрят с неба сквозь тлеющий мрак,

Как, живьём появляясь на свете

Разжимается стих как кулак.

30.07.13

***