Поэтический спецназ России

                Сон

Я видел сон — всему конец:

Огромный золотой телец
Давясь, жевал не разнотравие,
А наше с вами Православие.

Телец был родом из пустыни,

Откуда родом вся беда.
И исчезали все святыни
В огромной пасти навсегда:

Кресты, хоругви и иконы,

Которым было сотни лет…
Хоть это сон, но вы спокойны?
Во мне с тех пор покоя нет.

Где наши и мощь, и богатство?…

                     ***
Где наши и мощь, и богатство?
Я знаю ответ на вопрос —
Где нету духовного братства,
Разруха царит и хаос.

«Во всём виноваты мы сами!» —

Кричу не народу — толпе,
Где каждый моргает глазами
Сквозь дырку в своей скорлупе.

ПРАВА ЧЕЛОВЕКА

 Права человека

Какие такие права?

Одно только право и в силе,
О нём вам прошепчет трава
На собственной вашей могиле.

Печальные эти слова

Повсюду ветра разносили:
«Какие такие права?»
Одно только право и в силе.
В России…

ЛЕРМОНТОВ

     Лермонтов

Огоньки Пятигорска.

Годы как облака.
Сколько в жизни их? Горстка?
Или всё же века?

Ах, как все надоели!

Он подтянут и строг.
До последней дуэли
Ещё несколько строк.

Он коварен, как Демон,

И печален, как Бог,
Меж землёю и небом
Не вмещается вздох.

Ветку ветер колышет,

Пусто, гулко в груди.
Он садится и пишет.
Смерть уже позади.

Пишу стихи свои я, чтоб…

                ***
Пишу стихи свои я, чтоб
Стал русофилом русофоб.
Я знаю, это очень сложно,
Но, если в принципе возможно,
Готов писать я день и ночь,
С тем чтоб стране своей помочь.
Готов собою пренебречь,
Чтоб только Родину сберечь.
Об этом, собственно, и речь.

Писать о звёздах — тратить дни…

                   ***
Писать о звёздах — тратить дни.
А сколько их осталось, дней?
Пишу о людях, ведь они
Намного ближе и родней.

Да все мы, в общем, неплохие,

Есть свои плюсы и в прохвостах,
Но попадаются такие,
Что лучше б я писал о звёздах.

А сам-то я не из таких?

Всё-всё, заканчиваю стих.

БЛАГОВЕСТ

        Благовест

Когда так небо бирюзово

И так медвяны облака,
Я словно слышу эхо зова
Издалека и свысока.

Чей голос-то меня тревожит?

Откуда он, такой родной?
Не может быть… Или быть может,
То тихий зов души самой?

Сквозь мрак, рожденный злобным словом,

Сквозь корысть, лесть и ложь, и месть
Она своим негромким зовом
Благую весть мне шлет: "Я есть…"

У соседки Галины…

          * * *
У соседки Галины
Сын растет без отца.
Часто вижу мальца, -
Все он лепит из глины
Человечков нагих
И в капустные листья
Нежно кутает их.

Я однажды склонился

Над прилежным мальцом:
"Будешь скульптором, Петька?"
"Не-е, — ответил, — отцом".

У МОНУМЕНТА ЖЕРТВАМ ГРАЖДАНСКОЙ ВОЙНЫ