Поэтическое тричастие

Поэт, тебя легко обидеть,
Не веришь ты в Земли расцвет.
Возможно, мир тебя не пример.
А может да, а может нет.

Никто не знает результата,
Ответа нет, и нет мечты.
Закрыты слёзы, водопадом
Все мысли в кучу сведены.

Боишься умереть в рутине,
Погибнуть в полчище врагов.
Ты любишь общество отныне?
Не принимай на веру слов.

Всё пусто, бренно и спокойно.
Чего же хочешь ты, Поэт?
Твой мир, он красками наполнен.
Но есть ли ты в нем? Тебя нет.

Ты потерял запал и мысли,
Не смог принять суть бытия,
Боишься ты быть ближе к жизни,
Не бойся, в ней ведь страсть твоя.

Ты ищешь смысл, не находишь,
Опять пытаешься вернуть.
И поиск твой безумен, долог,
Но это путь, твой только путь.

«Одиночество поэта»

Настроение опять упало,
Оно вечно падает в пропасть.
Кто-то хочет, чтоб я страдала,
Но мне не позволит гордость.

Одиноко бреду по миру,
Улыбаясь против желания,
Я, возможно, теряю силу,
И спасают только касания.

Я скрываю замашки вампира,
Для прохожих они незаметны,
Я живу в дисгармонии с миром,
Продолжая верить в приметы.

Постоянно в поисках мысли,
Я теряюсь на переходах.
Оставаясь вдали от истин,
Видя мир с пеленою разводов.

И на грани вселенского смысла,
Я забуду о слове: "счастье".
Погружаясь в потоки и числа,
Опасаясь бешеной страсти.

Я засну в колыбели мира,
Как и все, кто прошёл сквозь вечность,
И приду назад очень красиво,
Возрождаясь опять в бесконечность.

«Участь»

В приданьях сна, в потемках света
Лишь тенью виден лик поэта
Он скромен, тих, возможно, смел
Но горек был его удел.

Давно убит, давно потерян,
Толпой забыт и не уверен.
Он пуст – внутри ни строчки нет,
Таким не может быть поэт.

«Моя муза»

На грани солнца, света, тьмы,
Там были мы, одни лишь мы.
На грани солнца, тьмы и света,
Вдвоем с тобой были раздеты.

Любили страсть, свободу, тексты
Мы были рядом, были вместе,
Любили радость, страсть, мечты
И были мы, лишь только мы.

Но тьма ушла, в потемках свет,
И больше нас с тобою нет.
Есть только полуночный мрак.
А ты дурак, да, ты дурак.

«Обо мне»

Порою наивна, а чаще упряма,
Летаю обычно за облака.
Порою я призрак, но чаще реальна,
Мечтаю добраться до грани добра.

Порой беспокойна, но чаще обычна,
Читаю тона твоей бренной души.
Порой я задира, но чаще простая,
Услышать могу я, как сердце кричит.

Порой необычна, когда-то игрива,
Спокойна, вольна, непокорна судьбе.
Мечтаю лишь стать я реально счастливой,
«Писатель», – вот так говорят обо мне.

« Времена года»