«Поэты XXI века». Выпуск 3

Личность писателя, личность поэта
Тенью бесшумной скользит в полусне,
Тело лишь прах, а душа – для читателя
Истина в прозе или стихах…

Жизнь превращается снова в историю,

Автор стремится мир изменить,
Но не агрессией, а лишь иронией
Будит он совести устную речь…

За горизонтом невидимой точкой

Вдруг нарастает буйство страниц,
Так, в восклицании только фиксации
Мыслей и чувства, наигрыш строк…

С болью в душе и в похмелье предутреннем

Изобретатель истории он.
Вечного двигателя новые Нобели,
Мир, как задачу, решит приговор…

Вспомним писателей прошлого времени,

Им после смерти достался триумф,
Рано погибших, в эпоху безвременья,
Репликой сброшенных в пропасти слов…

Кризис культуры – отсутствие мира

И невозможность создать диалог,
Метафизичность души не изведать,
В прозе – новелла, как монолог…

Зёрнышко мысли, принявшись, развившись,

Станет частицей истории всей,
В непроизвольном крике, внезапно,
Праху признания произнеси…

Тешить себя иллюзорной свободой

Свойственно глупым и свойственно умным,
Пренебрегая прочитанным опытом,
Не забывайте успех устремления…

Страсть увлечений любого общенья,

Распространенье словесности книг,
Всепроникающей сферы искусства
Повествование публика чтит…

Книги повсюду распространились

И предпочтительней стали газет,
Дамам, диктуемым женским капризом,
Спрос на роман о любви впечатлит…

Но беззащитен писатель всезнающий,

Плод его мыслей, детище чувств,
Укоренившейся стало привычкой —
Быть отраженьем вех и эпох…

Общество жаждет знамений, открытий

И, наблюдателем зрелища став,
Вдруг разглядит за условными сценами
Драмы великой светлый зигзаг…

Личность писателя или поэта

Жить будет в прозе или в стихах,
Светлые чувства любви и надежды
Дарят читателям веру в себя!

Весна пришла в Астану

За окном то град, то дождь – чёрно-белый город,
Отутюженно блестит снег под белым Солнцем,
То буранит, то вихрит, ветер воет ночью,
Засугробились стволы тонких, нежных сосен…

Я зову к себе Весну, чисто и прозрачно

Здесь струится лунный свет томными ночами…
Март весёлым был таким, компанейским, шумным,
С утра до ночи звенел капель смех воздушный…

А Апрель пришёл один, нет, он не простужен,

Как и Уайльд, денди был, дожидаясь скучно,
В шляпе, с тростью золотой, младшего из братьев…
Месяц Май кудряв и юн, в облаке парфюма,
С яблочной косой шутил, целовал прилюдно…

Родилась я в золотой Осени, хрустальной,

Увлекаюсь, до сих пор, иногда стихами…
Вот, сижу в столице новой и смотрю в окно,
Люди прячут свои лица и бегут в пальто…

Природа Астаны