Поэзия 4-х стен

Безразличие, терпение безгранично.
Молчу, гляжу на людей безразлично.

Я одна в комнате. Я одна в городе.

Молчу, безразлично жмурясь в холоде.

Мозг посылал всем молчание в трубках.

Зрачок произвольно снимал всё, как губка.

Медленно кадры менялись в глазах.

Медленно скрип прорывал тормоза.

Я сидела на стуле, молчала, дремала.

Часы били полдень. Им верила и не вставала.

«Может, кому-то, а может, о чём-то…»

Может, кому-то, а может, о чём-то,
Рука поспевала за мыслью так скоро,
Что кажется, все успеваешь, и что-то
Так тяжело и тепло дышало за шторой.
Пульсирует мысль. Да что там!
Пульсирует тысяча, выбери тут.
Ухватишь одну, а она бегемотом
Раздавит тебя, вырываясь из рук.
Лежишь, и вроде бы больше не ты.
Похож и на флаг, и на коврик для ног.
И чувствуешь телом набор высоты.
И тянет на запад, а хочешь восток.

«Пожалуй, пожалуйста, хватит попыток…»

Пожалуй, пожалуйста, хватит попыток!
Давайте умрём от мучительных пыток.
Сожрём килограммы калорий и писем.
Ногтём нацарапаем умные мысли.
Стеклом нарисуем открытые двери.
И тут же в них сами поверим.
Проверим, открылись ли новые трассы,
Сплетённые из серпантина каркасы.
Я ими украшу твоё одинокое тело…
А вообще хорошо, что тебя не задело.
Из снега мы вылепим наши флотилии,
Чтоб океаны за всё заплатили.
Пальцы впились в уставшие новости.
Закрыть бы всё разом и бросить.

«Ручкою пишутся разные фразочки…»

Ручкою пишутся разные фразочки
И исчезают, как вафли из вазочки.
Не растекаются, не разрываются,
Но почему-то не вспоминаются.
Прочесть бы их снова лет через десять,
А потом на каждом столбе повесить
По одной, как знаки-указки,
Зашифровать в них подсказки.
И приведут они прямо ко мне,
Надеюсь, того, кто мне снится во сне.

«Повороты, переулки, лестницы…»

Повороты, переулки, лестницы…
В лабиринте города бесимся.
В лабиринте домиков маемся.
А найти, уйти не стараемся.

И решаем логические задачи,

Достающиеся нам на удачу.
И мечтаем оказаться отдельно
Наедине со своею Вселенной.

«Тёмные холодные улицы…»

Тёмные холодные улицы
В паутине города.
И я иду. Мне чудится:
Меняются прохожие.
И скалятся, и нравятся,
Жалеют, ненавидят.
А я иду. Без разницы.
Мне всё равно.
Они меня не видят.
А видят лишь одно,
Что прячется, скрывается,
Внутри меня что греет.
А я иду, пока песочные
Часы идут.
Потом их снова заведут.
А там всё пустые вены.
Они такие же, как снегом
Заметённые антенны.
Передают, а сами холодны.
И люди все как будто голодны.
Но это не со мной про голод.
Скорее, просто холод.

«Слезами мерились метры дорог…»