Поэзия душевной боли…

Но не все, к сожаленью, маститы.

Кто‑то падает и погибает,

Не пробившись, увы, в фавориты.

Есть и те, кто служит по чести,

У кого не личное главное.

Вам позволено – куролесьте.

А у них забота – державная.

Мы на них свой равняем характер.

Всё, что связано, нам не забыть…

Я, как все: в своей жизни антракте

Кое‑что бы хотел изменить…

Только времени Бог не отвесил.

Бесполезно, не стоит лукавить.

От того я, пожалуй, не весел,

Что уже ничего не исправить…

Оставлю в прошлом все печали…

На целый мир не променяю

Тот городок, где я родился,

Где рос, учился, где женился,

Детей взрастил… И точно знаю,

Что здесь закончу бренный путь.

Оставив в прошлом все печали.

Себя мне не в чем упрекнуть,

Жил, как и все, как разрешали.

Я звезд с небес не доставал,

И жилы рвал не так уж часто.

К чужим болячкам безучастным

Я не был. Свои уверенно скрывал…

Мне каждый шаг с трудом давался,

Счастливых лет, увы, немного.

Бывало, падал, сильно разбивался.

Но жил опять, хранимый богом.

Везением сие никак не назову.

Начертан был, скорее, путь,

Пройти который должен. И пройду!

С него никак мне не свернуть…

И пусть остались считанные дни,

Возможно месяцы иль годы.

Поверь, о Боже, мне нужны они.

Я проведу их в поиске свободы…

***

Сопротивляемся, не голосуем.

Но нас загоняют в тупик.

Красивое завтра щедро рисуют,

Но это лишь липовый шик.

Наобещают горы златые,

Светлые, сытые дни.

Но все обещанья – фразы пустые,

Вместо дубравы – обгоревшие пни…

Нечем сегодня гордиться.

Снова дадут нам понять ‑

Удел наш не в небе кружиться,

А в стойле привычном стоять…

***

Этажи, этажи, этажи…

Ты, пожалуйста, скажи,

Сколько будет этажей

До твоих родных дверей?!

Их распахнутые створки

Манят каждый раз к тебе.

И без всяких оговорок

Ты одна в моей судьбе…

Каждый раз лечу с надеждой:

Знаю, ждёшь меня, не спишь.

И, конечно же, как прежде,

Все мне шалости простишь…

Невесёлая слагается картина…

Ах, как сильно надоели

Мне в политике метели.

Обещают денно‑нощно,

Заживём, мол, круто, мощно.

Только сводим мы, как прежде,

Лишь концы с концами. Реже

Стали думать о достатке,

На одежде сплошь заплатки,

Туфли сношены до дыр.

Нужен в жизни поводырь,

Ведь глаза смотреть устали

На людские, знать, печали…

Обо всём хотел бы крикнуть.

Не дают, однако, пикнуть.

Только пальчиком грозят ‑

Замолчи, заткнись… Нельзя

Выносить из дома сор.

Коль осмелишься, позор,

А не то назначит встречу

Прокурор. А он предтечу

Незавидную опишет сразу.

Может сам, а может по заказу.

И печальный ждёт итог ‑

Дальняя дорога и острог…

Невесёлая слагается картина:

Жизнь дерьмо, и гнусная судьбина…

От финиша не жду сюрпризов…

Наверное, устал от суеты земной.

И не кривлю душой, когда скажу,

Что в буйстве красок я лишь нахожу

Одну, которая раскрасит мой покой.

Печальная картина народится.

Она по духу мне близка, я верю.

Уже итог подвел, и планы сверил.

Осталось в дальний путь пуститься.

От финиша не жду сюрпризов:

Последний вздох, последняя улыбка…

Земная твердь вдруг станет зыбкой,

И вниз сорвусь, как с хлипкого карниза…

***

Кто‑то помнит всю жизнь

до мельчайшей подробности.

У меня в этом плане ‑

полнейший пробел.

Дайте мне хоть какой‑нибудь мел,

чтобы вспомнить и записать

всё до тонкости…

Если вспомню, пусть сохранится

до первых осенних дождей.

А строки стихов прилетят,

чтоб со мною проститься,

косяком дорогим журавлей…

***

Я волком бы выгрыз коррупцию нашу.

Но зубы не те. И боюсь на парашу

Отправят, лишь я заикнусь.

Но только не я заварил эту кашу.

И толстосумов угроз не боюсь…

Мне ведь привычно что‑то терять

Временно и, возможно, надолго.

Но буду, как прежде, "верхи" укорять

Из гражданского, верится, долга…

Пришла пора, спокойно ухожу…

Я был любим… Кого‑то я любил…

Пришла пора, спокойно ухожу.

И зла, поверьте, не держу

На тех, кто был ко мне не мил.

Встречай с распахнутым объятьем

Прибежище последнее моё.

Теперь здесь постоянное жильё,

Загробных дел, поступков и занятий…

***

Кому нужны мои стихи? Вопрос подсказывает разум.

Сейчас читает кто‑то. Это лестно.

Но и забудут тут же, разом,

Когда уйду я тихо в неизвестность…

Печалит ли меня такой итог?

По‑моему, сложилось всё прекрасно.

Я прожил столько, сколько смог.

К чему же тужиться напрасно…

Смотрел на мир открытыми глазами,

Свой путь одолевал без рвения.

На боль я отвечал и криком, и слезами,

На мерзость – личным отвращением…

Но в прошлом все победы и грехи.

А в новый мир распахнуты уж двери.

Остались, верится, правдивые стихи,

Как жил, как мучился, как верил…

Беда всегда стоит под дверью…

Нас голос памяти тревожит.

Он наши силы только множит.

И заставляет помнить вечно,

Как много недругов на встречной.

Как силам зла мы дали волю.

И испытали горечь доли.

И проявив, увы, беспечность,

Не канули, чуть было, в вечность.

А надо, чтоб войны ужасной жало

Впредь никого не убивало…

Считай, как знаешь. Я же верю,

Беда всегда стоит под дверью…

***

Пора приходит, видимо,

С любимою расстаться.

И нить, порвав незримую,

С самим собой остаться.

Упрёки очень колкие

Не слышать денно‑нощно.

Красиво жить и с толком,

Свежо и очень мощно…

Всё прежнее отринуть

И к новым горизонтам

С уверенностью двинуть,

Без вывертов и понта…