Поэзия души

На свежевыпавшем снегу

Цветы лежали, замерзая,

А ОН, со злости их бросая,

Махал руками на бегу.

А снег блестел, крепчал мороз,

Позёмка с лёгкостью кружилась…

Обёртка инеем покрылась,

Беля расцветку красных роз.

Они лежали сиротливо,

Казалось, плакали навзрыд,

И нервного став жертвой срыва

В себя вобрали горький стыд.

Среди прохожих обомлелых

ОНА… спешила… их поднять…

Теплом дыханья согревать

И губ касаний, холоделых.

И сколько, сколько было слёз,

Ведь ОН похож был на цунами…

Причём букет прекрасных роз?

Зачем же ОН… вот так… с цветами.

Я МОГУ ЛЮБИТЬ…

Я могу любить, как никто не любит.

Огрызнусь неслабо, кто на "хвост" наступит,

Быть всегда СОБОЮ – чуточку лишь разным…

Ясной звёздной ночью или днём ненастным.

Я могу быть робким, даже чуть застенчивым,

Облаком туманным, ветром переменчивым…

Если приласкать, знойным и горячим,

А обидит кто – стану псом кусачим.

Я могу быть сильным, как гора могучим,

Садом ароматным и цветком пахучим,

Строгим и серьёзным, юморно-потешным…

А могу быть зверем, но ласковым и нежным.

И ВСТРЕТИЛИСЬ ГЛАЗА…

Идёшь навстречу, в сторону смотря,

И взгляд свой прячешь так неосторожно…

В нём солнца луч и зимняя заря,

И в нём всё та же глупая оплошность.

И встретились глаза… и будто грянул гром,

Искра прожгла сердца молниеносно…

Вдруг молний блеск на небе голубом

И невозможное мне кажется возможным.

И встретились глаза… так просто и без слов

К чему, что было, ворошить по новой…

Как будто я пришёл на поле из цветов,

Забыв привычный быт, порой суровый.

И встретились глаза, друг друга проводив,

Ты снова прячешь взгляд в толпе прохожих…

Я поле всё ищу, ведь я негорделив,

Живя потоком чувств… таких расхожих…

МЕСЯЦ С НЕБА В ВОДУ КАНУЛ…

Месяц с неба в воду канул

И лежит на дне реки,

Я рукой его достану,

Разобью на огоньки.

Часть, пусть светятся на речке

И влюблённых ворожат,

Видя, как сверкают «свечки»

Пары весело визжат.

Только самый светлый лучик

Я с собою заберу,

Пусть заменит он мне ключик,

Дверь открыв им поутру.

Распахну дверь, потаённо,

Я к зазнобушке своей,

Лучик будет рассеченным

На сто крохотных лучей.

Сквозь свет лучиков, проснувшись,

Улыбнётся мне она,

Я, в улыбку окунувшись,

Ей скажу: «Пришла весна!»

РОЗЫ ШИП КОЛЮЧИЙ…

Розы шип колючий,

Вдоль стены свет бра,

Пузырьков шипучих

Лёгкая игра.

Ко сну упрямо клонит

Ночная тишина,

На твоей ладони

Капельки вина.

Взгляд слегка усталый,

Мысли налегке,

Возглас запоздалый,

И рука в руке.

Плитка шоколада,

Апельсин, как рай,

Глаз твоих услада,

Нежность через край.

Где-то слышен топот

Людей на этаже,

А на ушко шёпот:

«Может спать уже!»

Снова взгляд твой жгучий

Страстен до нутра,

Пузырьков шипучих

Лёгкая игра.

Столько слов загадочных

На ухо мне шепча:

Романтики – достаточно,

Вместо бра – свеча.

Так под звон бокалов,

При тающей свече,

Ты тихо засыпала,

На моём плече.

ТЫ СИДИШЬ В ЧЁРНОМ ПЛАТЬЕ…

Ты сидишь в чёрном платье в слезах у окна,

Фонарей тусклый свет… два бокала вина,

Мелодрамы развязка… минут нудный счёт,

Ты надеешься, зная, что он не придёт.

Но надежда жива, не испепелена,

Фонарей тусклый свет, два бокала вина,

Взглядом грустным вглядевшись в немое окно,

Ты глотками нервозно смакуешь вино.

А звонок в дверь молчит, будто вымер он… нет

И противен тебе фонарей тусклый свет,

Мелодрамы развязка, как немое кино,

Снова взгляд свой бросаешь украдкой в окно.

Не мелькнёт в нём в свету знакомая тень,

Заберёт все страдания завтрашний день…

Свет фонарный… а утром… проснёшься одна

В платье чёрном… пустых… два бокала вина.

ЛЕГКО ЛИ БЫТЬ ЖЕНОЙ ПОЭТА?

Легко ли быть женой поэта?

Когда с ним сидя, при свечах,

Слушать в восторженных речах

Взрыв чувств, так Музе им воспетой!

Когда среди глубокой ночи,

Словно ошпарен кипятком,

Бежит, томимый, напролом

К перу, когда вдруг мысль «заскочит».

Когда на заданный вопрос,

«Летает», отвлечённый где-то,

Ты, с удивленьем, ждёшь ответа,

Приняв всё это за курьёз.

Затем последует ответ,

Но правда, в стихотворной форме,

И вновь с порывами, как в шторме…

Таким и должен быть поэт?

Таким порывистым, как ветер,

Горячим, жгучим, как огонь…

Целует он твою ладонь

С четверостишьем на рассвете.

Целует он твою ладонь,

Из уст речь льётся дифирамбом,

Хореем, дактилем иль ямбом…

Вот только Музу ты не тронь!

Не тронь… ты вторь ему в напевах,

Сама стань Музой для него…

Терпенья, только и всего,

Ведь для него ты – королева!

Легко ли быть женой поэта?

В вопрос не вникну глубоко…

На самом деле, важно ль это,

Ведь главное, что мне с ним легко!

ВЕТЕР, ВЕТЕР, ДРУГ МОЙ ВОЛЬНЫЙ…

Ветер, ветер, друг мой вольный,

Помнишь, было то давно? -

Ты стучал, впотьмах, довольный

В моё мёрзлое окно.

Как ты звал меня на волю -

Сума, посох да харчи…

Раздражал твой стук до боли,

Спать мешая, хоть кричи.

Был тогда я слишком молод,

Многого не понимал,

На дворе «собачий» холод,

Пса и то в тепле держал.

Выбрал сам свою дорогу,

Может и ошибся где…

Что судить теперь уж строго,

Играть в прятки в темноте.

Вот сейчас бы, друг мой вольный,

Мне чуть волюшки твоей,

И минуя путь окольный,

Напрямки к мечте своей.

Надышаться, насладиться

Так свободой невтерпёж…

В чистом во поле забыться,