Поэзия экспрессионизма

Но не признает мое сердце горьких разлук,

Потому что верит в память друзей и подруг.

Друг 2

Посмотри мне в глаза, и скажи мне правду,

Веришь ли, в чудеса, есть ли жизнь после смерти?

Почему ты молчишь?

Я понимаю, ты грустишь.

Но я ведь тоже не святой,

Так ответь же, друг ты мой.

Или ты настолько больной,

Что ушел в себя ты с головой?

Но я все равно не предам тебя никогда,

И буду верен тебе навсегда!

Глава вторая

СТИХИ

Вальхалла

Я буду биться до конца,

В конце пути, я встречу Сварога-отца.

Я встречу прадедов, отцов,

Лесные тропы навьих снов,

Запорошённые листвою,

Заставят мысли быть собою.

Вступив однажды на тропу,

Оставлю след, безвременно шагая,

Ведущий души в отчий кров.

Где постоим с родными на коленях,

Без лишних слов, без лишних умилений.

Поднимем рог вина надменно,

Произнеся: «За Сварога – за Поколенья».

Мы в песнях вспомним подвиги героев,

Все имена погибших войнов,

Все капища родных племен,

И наследие потомков сильных,

Мы пронесем сквозь дух времен.

А детям благостный совет,

Как руководство к исполненью,

Пошлем на славный белый свет:

Не прогибаться под сомненья,

Оставить в жизни нужно след,

Походов яростных мгновенья.

И что бы помнили детишки,

Да кто отцы их, кто сестрички!

Война против Славян

Идет война против Славян,

Российского народа.

И погубила много стран,

Проклятая Европа.

Уничтожают институты,

Славянский генофонд.

Который был оплотом мира,

На чем стоял честной народ.

Но вот, проснулась воля у Славян,

Непоколебимый его дух.

Разбудит память, дав свободу,

Пришедший с мира Нави Волхв.

Буян

На встречу утренней росе,

Я в поле вышел не рассвете.

Пока открыты звезд врата,

Чтоб встать нагим в Сварожьем свете.

Но вдруг сгустились облака,

И не услышав моей песни,

Извергнув ярость небеса,

Послали духа моей смерти.

Железный дождь порезал тело,

И раны рваные мои,

Во избежание гангрены,

Прижег огонь, пылающий в груди.

Свирепый ветер Перуна,

Поднял истерзанное тело,

Вновь разрывая на куски,

Мое замученное бремя.

Но вот спустился в урагане,

Ломая ветви в тех лесах,

Играя на своем баяне,

Перунька, батька всех солдат.

В одной руке держал он молот,

В другой младенец ворковал,

А я стоявший на колене,

Слезу рукою вытирал.

Вдруг, как всегда, по средствам грома,

Отец богов мне так сказал,

Не обронив ни капли слова:

«Чтоб я Буяна воспитал!»

Упадок

Я вновь в упадке, и мысли гладки.

Мой дух безмолвен, и все в порядке.

Такое чувство, что я на грядке,

Расту как овощ, в хозяйственной посадке.

Где поливают вроде регулярно,

Навоз насыщенный, питает корни сладко,

Прополку сорняков ваяют для порядка.

Но, Я, рожденный для войны!

Смиренно ждать подачки от судьбы?

Небесного дождя, что б жажду уталя,

Просить свободы у властного огня?

Нет, напьюсь я лучше крови, горячей у врага,

Тяжелый нрав, и бунт свой не тая,

Я стану страху вопреки смеяться, и в вечность, навеки уходя.

Велит отныне мне, моя великая судьба!

Дежавю

Пусть дежавю приходит мне навящего во сне,

Как я участвую в войне, и прижигаю раны на костре.

Но я романтик всеж в душе, и сердце рвется по весне,

И с первой травкой на земле, и с первой почкой на ольхе,

Течет слеза моя скупая, по рваной, раненной щеке.

Дрожащею рукой беру кусок земли с собой,

Вот листья насушив в гербарий вековой,

И желудь под ногой желает в путь пойти со мной,

На встречу октябрю, где встретит нас дождливый рой.

Я чувствую осеннюю печаль своей истерзанной душой.

Зимой мой дух уходит в лес,

Где дьявол смерти ломая ветви,

Палит огонь, вздымая пламя до небес.

И угощая меня страхом, латает раны,

Лелея как родной отец.

А летний зной подвергнет тело испытанием жарой,

Той белой ночью, нарушая душевный мой покой,

Сожжет мне очи, медведицей – звездой.

И пусть, где поле сочное усеяно слезой,

Взойдет луна над мраморной могильною плитой.

Диалог

Солдат:

Прошел я битвы, сто побед,

И смерти в жизни, права нет.

Судьба смешна, и карты биты,

И с поколением мы квиты.

Но знать хочу наверняка,

В чем смысл моей жертвы?

Советуй, словом мудреца,

Совет мне дай, владыка.

Мудрец:

Спор с тобой вести я не намерен,

Твоей отвагой бредит вся страна.

Враги боятся, сударь, вашей тени,

Да что там, мир давно сошел с ума.

Не чтить ваш дух присуще только лени.

Врага персона, в смертельной пусть дуэли,

Сочтет за честь, отведать вашего клинка.

Солдат:

Ты прав, носитель старых истин!

Твои слова мудры наверняка.

Но есть ли смысл, в хранителе Отчизны,

В эпоху ржавого клинка?

Мудрец:

Эпоху человек не выбирает,

Эпоху делает судьба.

Небесный свод испытывает души,

И честь хранимого клинка.

Солдат:

Как ты заметил, старец,

Я смерти в лапы бесконечно мчусь,

И кровью умываюсь, в военном беспорядке.

Но есть, старик, один момент,

Который мне, увы, но не подвластен,

Его зову я: «Лирический сюжет»,

Единственный из всех, кто мне опасен.

Мудрец:

Я понимаю, сударь вашу осторожность,

Я понимаю вашу суету.

Но вы не первый кого сгубила мудрость,

Свободный взгляд, на рабскую судьбу.

Любовь коварна, она ломает душу,

И превращает воина в послушную овцу.

Она берет вершины своей лестью,

Как Яхве-бог, поработил безмолвную толпу.

Но если вы, мой благородный рыцарь,

Подверглись участи раба,

Скорей сгорите же как спичка,

Скорей, сгорите же, дотла!

Солдат:

Увы, мой разум поглощен любовью,

Зазнобой сердца моего.