Поэзия – мелодия души

Смотрю вокруг себя с тоской и грустью –
Уходит малой Родины тепло,
Становится обычным захолустьем
Родное мне, старинное село.

Нет власти – вся теперь в районном центре.

Сбербанка нет – убрал свой филиал.
Открылся там, где больше контингента
С деньгами. Да! Безрадостный финал.

А было волостным село, когда-то.

Красивые места, вокруг леса,
Грибами, дичью всякою богаты,
И речка, Истра – дивная краса.

Стада, картофель, рожь – полны амбары,

Семь куполов церковных над рекой,
На ярмарке различные товары,
Народ трудолюбивый и простой.

Всё было. Времена теперь другие.

Лес гибнет, огорожены поля,
Коттеджи, светят крыши золотые,
И, почему-то, частная земля.

Распроданы природные ресурсы

(Не стоит Конституцию читать),
Экстравагантны, власть имущих, вкусы.
Чтоб ублажать их – надо продавать.

Спросил меня грек, как-то на банкете:

«Друг, помоги загадку разрешить.
Страны, богаче Вашей, нет на свете,
А вы бедны. Ну, как так может быть?»

Ответил я: «Ты прав, мы небогаты.

Ведь деньги лишь у тех, кто держит власть.
Министры, олигархи, депутаты…
Всё занято. Туда нам не попасть»

Март 2018 г.

Кемерово. 25 марта

Сгоревшая стена, цветы и свечи…
Оборвана невинных жизней нить.
И оправдать случившееся нечем,
И детские сердца не оживить.

Ведь только-только началась дорога,

Их вёл вперёд задор счастливых дней…
Тела у обгоревшего порога
Закрытых, как в концлагере, дверей.

Дым ел глаза, рыданья, крики, стоны.

Отчаяние било через край.
Вдруг, кто-то мать набрал по телефону,
И прокричал: «Люблю тебя, прощай!»

Преступники на ключ замкнули двери,

Им не уйти от Страшного Суда.
Не люди это – бешеные звери,
Без совести, без чести, без стыда.

Пособники – стоящие у Власти,

Кумир один там – Золотой телец.
Всё за границей: семьи, деньги, счастье,
В Майами – вилла, в Англии – дворец.

А мы России преданы всецело.

Здесь Родина – и счастье, и уют…
Расследуют, «как надо», это дело
И сторожа виновным назовут.

Март 2018 г.

На Эльтон