Читаем ПоэZия русского лета полностью

ПоэZия русского лета

Анна Долгарева , Анна Ревякина , Дмитрий Молдавский , Елена Заславская , Семен Пегов

Мы весной поднимаемся в полный рост,Головами касаясь горячих звёзд.И сражаемся снова с кромешной тьмой,Чтобы птицы вернулись сквозь нас домой.Чтобы солнце вставало в заветный час,Чтоб вращалась, потомки, Земля для вас.Чтобы траву обдували ветров винты,Чтоб из наших шинелей росли цветы.Мы теперь — земляника на тех холмах,Мы — косые дожди и ручьи во рвах.Наших писем обрывки, как те скворцы.Мы — медовые травы в следах пыльцы.Нас в болотах небес не один миллион.И в кармане у каждого медальон.Это зёрна весны.Это горя край.Сорок пятыйнастырный пасхальный май.Вася, Паша,Серёжа, Егор, Рашид…Среднерусской равнины пейзаж расшитНами, в землю упавшими на бегу…В небеса мы завёрнуты,как в фольгу.Вам труднее, потомки, в засаде дней.Наша битва с врагами была честней.Мы закрасили кровью колосья ржи,А на вас проливаются реки лжи.Мы умели в атаке и песни петь,Вас, как рыбу, теперь заманили в сеть.И у нас на троих был один кисет,Вам же «умники» в спины смеются вслед.Нам в советской шинели являлся Бог,Наши братские кладбища — как упрёк.Вас почти что отрезали от корней!Вам труднее, наши правнуки, вам трудней!Мы носили за пазухой красный флаг,Был у нас Талалихин,Чуйков,Ковпак!И таких миллион ещё сыновей!Вам труднее, прекрасные, вам трудней!Произносим молитву мы нараспев:«Пусть приедет последний из нас во Ржев,Чтоб вспорхнули с полей журавли, трубя,Чтоб, столетний, увидел он сам себя!Молодым, неженатым, глядящим вверх,В сорок третьем оставшимся здесь навек,Чем-то красным закрашенный, как снегирь,Написавшим невесте письмо в Сибирь».Не кричите про Родину и любовь.Сорок пятый когда-нибудь будет вновь.С головы своей снимет планета шлем.Вот и всё.Дальше сами.Спасибо всем.

Дмитрий Мельников

Кенотаф На Площади Победы

I

Я видел Гераклита — он спал на земле, он спал,обняв рукой автомат, бряцающий, как кимвал,Я видел Гераклита — он спал на земле, ничей,и ползал снег по нему наподобие белых вшей,и мирная жизнь приходила к нему во сне;война лежит в основе всего, но только не на войне.Корни в земле пускающий, как женьшень,Гераклит говорит, что сердце моё мишень,Гераклит говорит, что сердце моё лишь цель…для бессмертной любви, и оно превратится в цвель,в дым, бетонный пролёт, ржавый чугунный прикид,в мост и звезду над ним,которая говорит.