Погоня

Меня впервые за два месяца вывели на воздух. Солнце слепило глаза, чистый воздух казался вдыхал жизнь в меня. После сырости камеры, после вони и жуткой темноты. Я жадно хватал воздух, радовался лучам солнца и просто наслаждался хоть такой свободой.

- Фарид, - кивнул и повернулся к нему. – Неожиданно, - сам себе не верил.

- Не скажу тоже самое, - непроницаемое лицо, взгляд холодный. – Мне тут донесли, что ты очень постарался, чтоб погулять ещё, после той облавы. Не расскажешь, как это так получилось? – он присел напротив.

За его спиной стояли готовые набросится при малейшей угрозе, люди в тюремной форме - его шавки. Наверху, по периметру, ходили надзиратели с автоматами, следили за порядком.

Я в тюрьме с самыми опасными преступниками этого мира: серийные убийцы, предатели, террористы и так далее. Меня вывезли из страны в ту же ночь, когда я обменял свою свободу ради Роминой. Ещё один фактор – возможно Рома не знает, что я уже не в стране. Если бы не письмо…

- Ты ведь всё равно знаешь как, - поставил лицо солнцу, думая, что избежать расплаты не выйдет.

Он наверняка заплатил кому нужно, чтобы сделали вид, что ничего не видят и из меня сейчас сделают фарш.

- Знаю, Дёмин, знаю, - он вздохнул и я краем глаза увидел, как он подал знак рукой.

Спиной почувствовал приближение стаи. Почувствовал, как близка моя смерть. А в следующую минуту бок прострелило острой болью, следом удар. Ещё, и ещё.

Вокруг пошли крики и смех, выстрелы из автомата надзирателей, но никто не спешил прекращать это всё. Мне удалось ответить пару ударами, но кровь, что так и стекала с моего бока, забирая силы.

Удар и в голове зазвенело, уши заложило, во рту металлический привкус крови…

Стою на такой зелёной ровной траве, настолько, что хочется потрогать руками. Звенящая тишина вокруг, никаких запахов, как-то всё …мертво.

Я в чёрном, идеально отглаженным костюме, белой рубашке и галстуке, никогда их не любил. Чёрные туфли, блестят своей новизной на зелёной траве.

Делаю шаг и …не чувствую ничего. Ни твёрдую землю под ногами, ни мягкость травы, ни ветра. Ветки, листья на деревьях даже не шевелятся …что за хрень?

Замечаю группу людей, смело иду к ним и замираю на месте. Похороны. Мои похороны!

Блять!

Это шутка такая?

Я лежу в гробу, вокруг люди из моей охраны, Серёжа и …Рома. Стоит, улыбается, на лице ни капли грусти или хоть что-то, напоминающее сожаление, боль.

- Какого хрена? – кричу я, но никакой реакции. Ни у кого блять.

Подхожу к Роме, дотрагиваюсь до него, но я его не чувствую. Не слышу, как он дышит, его запаха, тепла его тела. Вижу только его улыбку на лице и меня распирает. Внутри всё скручивается от жгучей боли и обиды.

Как же чувства, обещания, наше будущее?

И мне похрен, что я лежу в гробу, бледный и уже не дышу. Похрен на всех вокруг, на то, что кто-то льёт слёзы. Меня волнует только он, Рома, что смотрит на моё бездыханное тело и лыбится.

Я не могу на это смотреть, на то, как он радуется моей смерти. Разворачиваюсь и собираюсь уходить, похрен куда, главное подальше отсюда. Но не могу, ноги будто приросли к земле. Пустили корни и застряли на месте.

Рома делает шаг в мою сторону, останавливается в сантиметре от меня. Лицом к лицу. Глаза в глаза. Издевательская усмешка. Разворачивается и уходит, держа руки в карманах.

Невольно вспомнились те строчки в переданном мне письме.

Это было глупо с твоей стороны. Но нам это только на руку. В принципе, на это и рассчитывали. План был идеален, так как разработал его я и ты попался. Втюрился, как мальчишка. Конечно, пришлось подставить свою задницу, но ты был хорош, к моему удивлению. Не буду ничего тебе желать, один хрен не сбудется, такое уж там место. Твоё место.

Тогда я не поверил ни в одну строчку, ни в одно слово, запятую. Это невозможно. Бред!

Но сейчас …

58

- Жив? – сухо спросил Дэвис.

- Ему хорошо досталось, но жить будет, - Уилсон осматривал изувеченное тело пациента.

Брюс Уилсон всякое видел за время работы в тюремной больнице. Его ничем не удивить и не напугать. Этот парень, что лежит сейчас на больничной койке, очень хотел жить, боролся. Но вдруг, что-то его заставило передумать, опустить руки и перестать цепляться за жизнь. Уилсон в буквальном смысле вытащил заключённого с того света.

- Отлично, может возвращаться в карцер… - У Дэвиса приказ, и он должен его выполнить.

- Шутите? – врач был в шоке.

Ещё не случалась такое, чтобы пациента на второй день после операции возвращали не то, что в камеру, а в карцер.

- Нет.

Дэвис тоже человек, да и этот заключённый не такой, как все. Он просматривал его дело, читал сколько людей убил и сколько лет наркотики продавал. Но он видел преступников и похуже и не мог понять, почему именно к этому заключённому такое предвзятое отношение.

- Он там умрёт. Раны глубокие, а там сырость, грязь…

— Это не вам решать, - грубый ответ.

Дэвис покинул больничное крыло и направился в кабинет к начальнику тюрьмы.

- Вы всё поняли? – собеседник Миллера задал вопрос с нажимом в голосе.

- Да, Сэр!

- Выполнять!