Поиграйте с Женечкой

Кидает на стол.

Да… моя была не настоящая… с печатью помог любимый школьный психолог, сильно ратующий за то, чтобы я исчезла с его территории.

Присаживаюсь напротив.

Смотрим друг другу в глаза.

— Аттестат хоть настоящий? — вздыхает он.

Киваю.

— Если бы я это прочитал на неделю раньше, тебя бы здесь не было, Женя.

— Там слишком все преувеличенно, уверенна! — улыбаюсь ему я. — Просто меня очень не любила наша администрация.

— Есть за что… — достает сигарету. — Дверь замкни…

Послушно закрываю, пытаясь вчувствоваться в него. Что сейчас будет?..

Но от него не идет ничего, так часто мной встречаемого за мою короткую жизнь, — ни слащавенькой дрожи педофильности, ни нахальной вседозволенности и я расслабляюсь. Нет, я справилась бы со всем этим! Легко! Но мне приятно, что он не такой.

Курит, разглядывая меня.

— Туманова. Честно скажи. Это — что, все правда?

— Нет, — отрицательно качаю головой. — Это их интерпретация происходящего.

— Поджог…

— Учитель был педофилом. Он приставал к другим девочкам. Попробовал ко мне. Я сказала директору. Та не поверила. Угрожала тем, что если я раздую эту тему, то она найдет повод поставить меня на учет. И в очередную его попытку… Он замкнул дверь… я просто поднесла зажигалку к шторе… Пожар! — ухмыляюсь я. — Непрямой крик о помощи.

— А остальное?

— Хотите, чтобы отчиталась за каждый эксцесс?

— Нет. Не хочу. Сделаем так…

Дотягивается до характеристики. Разрывает на несколько частей.

— Не подожги мне здесь ничего, будь любезна.

Отворачивается на крутящемся кресле к окну.

— Свободна…

Подхожу со спины, обнимая за шею. Застывает.

Я чувствую нарастание в нем чего-то звенящего… и не дожидаясь пока взорвется:

— Спасибо! Вы… настоящий!

Смываюсь.

И опять к расписанию — совершенно забыла в какую мне аудиторию!

— Потерялась? — смешок сзади.

— Есть такое дело… — оборачиваюсь я.

Передо мной загорелый, подкаченный и симпатичный парень в облегающей желтой майке и джинсовке. На шее — цветастая бандана.

— Е. Туманова?

— Е-е-е… — положительно киваю ему.

— Я твой староста… Борис Ревников.

— Староста? — поднимаю я бровь.

Слишком лайтовый, чтобы занимать такие ответственно-нудные должности. Но какая-то веселая сила во взгляде тут же переубеждает меня.

— Ага. Считай, мама, папа, друг и в принципе ангел хранитель на ближайшие полгода. А если ты настолько же умная девочка, насколько и красивая, — улыбается он, — то на пять.

— А демона искусителя не полагается? — ухмыляюсь я.

— Таких в штате не имеем, — тянет меня за руку на улицу.

— Пожалуй, займу вакантную должность! — пытаясь успевать за его быстрым шагом, продолжаю наш стёб.

— Полетели, Демон. Ты уже опоздала на первый тест, — смотрит на часы. — На час…

— А ты почему не там?

— Мне хватило пятнадцати минут, — чуть высокомерно. — И пошел искать тебя.

— А ты ничего… веселый Ангел… — он, не притормаживая оборачивается, разглядывая меня.

С улыбкой оскаливаюсь, клацнув на него зубками.

— Ты тоже ничего… такой себе… вполне… Демон!

— Мы подружимся! — подмигиваю ему я.

Улыбаясь, он сам себе качает головой.

Из динамиков, расположенных на столбах студгородка, на всю катушку орет «Нирвана» и мне заранее нравится ди-джей, а так же несколько ребят, сидящих прямо на асфальте с гитарой и во всю глотку подпевающих Кобейну.

— Неформальненько тут…

— Я тоже заценил!

Затащив на крылечко, он быстро ведет меня по каким-то коридорам и резко останавливается, разворачивая к себе лицом перед аудиторией.

— Как тебя зовут?

— Женечка…

— Удачи, Женечка!

— Спасибо, Боречка!

Мы опять улыбаемся друг другу — мне определенно импонирует мой староста. Он открывает мне дверь, делая рукой жест внутрь. Сам залетает следом, толкнув меня к единственно свободному месту рядом с каким-то парнем. А сам тут же идет к преподавателю, что-то тихо и эмоционально объясняя ему. На краю стола — бланки, и я, понимая, что времени у меня и так не осталось, решаю не тратить его на ожидание разрешения. Подтягиваю бланки ближе, доставая ручку.

— Сколько времени осталось? — спрашиваю шепотом у парня, сидящего рядом.

Разворачивается, разглядывая меня. Мы встречаемся глазами и зависаем.

Яркий! Уверенный, немного нахальный взгляд. Прямой аристократичный нос, красивый торс… — пробегаюсь я взглядом по нему. В костюме…

Сероглазый…

Его интерес ко мне ровный, даже немного пренебрежительный. Оставляя мой вопрос без ответа, он молча пододвигает мне свои уже заполненные бланки, открывая на первой странице. На первой строке я читаю — «Е. Филлер».

Усадив нас в столовой за столик, Боречка раздает нам распечатки с расписанием, маршрутами, аудиториями, комнатами и другой важной информацией.

— Сейчас можете немного погулять, — инструктирует нас веселый ангел. — Встречаемся в час на качелях, — кивает он в сторону огромных, уже облюбованных мной монстрах — деревянные плоские поддоны на стропах, как лодочки в парке аттракционов, правда, без тормозной системы. Высоченные… Чуть за пределами студ городка в сторону пустыря.

— А где… как его там… — вспоминая, нахмуривается Ангел, — … ну, немец!

— Филлер? — отозвается кто-то.

— Да!

— Курит…

— Вот идиот! — закатывает глаза Боречка, срываясь на улицу.