Пойманные под стеклом

дышу. Это старая женщина со спутанными, длинными волосами. Извергнутая. Она не

двигается быстро, не может, так как ей приходится передвигать за собой большой ящик,

вероятно, прибор для дыхания на солнечных батареях.

-Еще шаг и тогда... - угрожающе я размахиваю моим ножом, в то время как скачу вокруг,

чтобы держаться на расстоянии. все же я почти ничего не вижу в темноте и спотыкаюсь.

-Не нужно так убегать от сморщенной старухи, сладкая, - каркает женщина и шаркает ногами,

приближаясь ко мне. - Я просто хочу прикоснуться к твоему лицу. Подойти поближе к тебе.

Фу. Она воняет - как моча с сахаром. Сколько лет она уже живет здесь? Вероятно, ей уже лет

сто. Во всяком случае она так выглядит. Так как будто уже начала тлеть, но еще не мертва.

Мой живот переворачивается.

-Не подходи ко мне! - визжу я, выставляя вперед нож, и отступила назад в угол комнаты.

Женщина останавливается и бросает неожиданно энергичным движением одеяло вперед. На

ней тонкая ночная сорочка, под которой выделяется ее костлявое, высохшее тело.

О Боже, я не хочу, чтобы она прикасалась ко мне, я прижимаюсь к стене и надеюсь, что та

поглотит меня.

-Не надо бояться, - каркает старуха и двигается вперед по покрытому плесенью ковру. - Мод

Блу хочет только посмотреть на тебя.

-Кто такая Мод? - выдавливаю я.

-Кто такая Мод? Ты не знаешь меня? Думала, слухи обо мне опережают меня, - она кашляет,

давится чем-то и сплевывает на ковер. -Злая - злая Мод, - шепит она.

Вероятно, она вырвалась из психиатрической клиники и грабила кухни покинутых домов,

чтобы продержаться.

-Отпусти меня. Я никому не скажу, что встретила тебя.

-Я знаю, -кашляет она.

Я еще никогда не видела таких дыхательных аппаратов как у нее. Выглядит как маленький

холодильник.

-Итак теперь я ухожу, - говорю я и на ощупь ищу дверную ручку. Но там только влажные

обои.

-Эй. Не оставляй меня одну, - визжит старуха и приближается ко мне так, что я могу видеть

остатки ее сгнивших зубов. Когда она прикасается ко мне рукой, я кричу и размахиваю

ножом.

-Ах, ты - дикарка, все ясно, - свистит она. А затем смеется, прежде чем снова жадно хватает

меня. Одной рукой она двигает мою маску, а другой возится с кислородным баллоном,

пытаясь его снять. Я отступаю и толкаю ее.

-Эй, ты думаешь, что можешь безнаказанно делать больно, Мод Блу?

Она снова двигается ко мне, протягивая руки к моей шее. Я пробегаю под ее рукой и

двигаюсь в другой угол комнаты. Просто идиотизм, теперь я еще дальше от двери.

-Так, теперь бегу я. Давай, отдавай мне свой легкий воздух! - пыхтит она.

-Исчезни. Ведьма! Убирайся!- ору я.

-Убирайся, убирайся, - передразнивает она меня, но не начинает смеяться. - Убирайся!

Я снова размахиваю ножом, когда она приближается, но на этот раз у нее получается поймать

меня за руку и отнять у меня нож, к удивлению, с огромной силой. Затем проводит ножом в

воздухе, а я недостаточно быстра: лезвие режет мне руку. Я настолько шокирована, что

вообще не чувствую боли, а только рефлекторно зажимаю руку. Кровь течет между моими

пальцами и капает на ковер.

Мод Блу наклоняется и опускает палец в лужу крови. - Какие мы хрупкие, - говорит она и

поднимает свои маленькие глазки наверх, держа нож непосредственно у моего лица.

Мне нужно выйти наружу, даже если придется выброситься из окна. Но у Мод Блу, очевидно,

другой план. Она прижимает нож к шее и забирает мой кислородный баллон. Когда она

срывает маску с моего лица, я закрываю глаза.

-Прости, сокровище, - шепчет она и проводит тонким, костлявым пальцем ото лба вниз до

подбородка.

Я пытаюсь дышать, но мне становится дурно и кружится голова. В отличие от мятежников в

роще, которые тренировались месяцами, использовать незначительное количество кислорода,

мне его было недостаточно.

Мод не теряет время. Она стягивает маску со своего лица и надевает мою. При этом роняет

нож, но что я могу? Я еле-еле могу стоять. Ошеломленно прислоняюсь к стене и опускаюсь

вниз на ковер.

-Через день-два баллон опустеет, - шепчу я.

Скептично Мод Блу трясет мой кислородный баллон. Затем подползает ко мне и пододвигает

маску от своего старого аппарата для дыхания к моему лицу. Собственно, я должна была бы

облегченно вздохнуть, но маска так плохо пахнет, что я не знаю, как смогу выдержать его еще

хоть секунду. Но, вероятно, все становится безразличным: с зияющей раной в руке я истеку

кровью довольно быстро.

Было ли это похоже на конец Абеля? Думал ли он обо мне в конце? Считал ли он, что это моя

вина? У него было права так считать.

Затем я слышу шум в прихожей. Есть ли у Мод еще приятель снаружи, плохо пахнущий

любовник, который вернулся, чтобы окончательно покончить со мной? Но нет, Мод

вскакивает и хватается за нож. Они никого не ждет.

Это могут быть и люди из "Бриз", которые преследуют меня. Как бы то ни было, кажется, как

будто я сидела в засаде. Думая о самом худшем, пристально смотрю на дверь, и не верю