Поймать балерину (СИ)

Даниэль не ответил ничего на это справедливое замечание.Он и сам не знал, почему медлит, почему не хочет ее просто взять, как раньше, чего ждет.Но где-то внутри зрело понимание, что теперь она другая.И после всего случившегося его бабочка скорее  в океан кинется, чем останется с ним. По крайней мере, с таким, как раньше.И на тех условиях, что раньше.Она стала другой, Легран это ясно увидел вчера, на премьере.Бабочка его не боится больше.  И не хочет сдаваться. Так, как раньше.Даниэль положил ладонь на стекло, задумчиво провел пальцами.За окном был Нью Йорк, новая страна, новая жизнь.Его бабочка нашла себя здесь.И вычеркнула его.Ничего.Он впишет обратно. Так, чтоб больше не смогла стереть. А для этого нужно…

- Выясни, где теперь Джипи играет, - бросил он Мартину, все еще ожидавшему ответа на свой вопрос.

Тот посидел, потом вздохнул, расправил усы и вышел из комнаты.Даниэль не повернулся. Стоял и смотрел на огни чужой страны, так не похожие на родной Париж.Ну что, бабочка, полетаем здесь?

Бабочка за стеклом

- Анни, ты – просто чудо!

Сол ворвался ко мне в гримерную после вечернего выступления, в полном ажиотаже, довольный, размахивающий какими-то бумагами, должно быть, подтверждающими его слова про то, какое я чудо.Он наклонился и, не сдержавшись, радостно расцеловал в щеки.

- Сол… - пробормотала я, немного смущенная фамильярностью. Конечно, он и раньше мог приобнять или что-то игривое шепнуть в ушко, но я всегда воспринимала это как своего рода игру. Таков уж был наш балетный мир, границы немного смазывались.

- Ты видела это? Посмотри, посмотри, дорогая!

Он развернул передо мной передовицу «Таймс», где был напечатан мой портрет и размещена статья с громким названием «Наш ответ «Русским сезонам»!»Сердце зашлось громким стуком, я выхватила газету, посмотрела на дату. Завтрашняя!

- Как тебе удалось? Это же… Только завтра?..

- Связи, милая моя, связи! Как тебе, а? Я же говорил, что сделаю тебя звездой! Сделаю обязательно! И вот! Сол сказал – Сол сделал!

- Боже, Сол… - я быстро пробежала статью глазами, задыхаясь и краснея от удовольствия, когда попадались  невероятно лестные восхваления в мой адрес. Меня сравнивали, ни много ни мало, с Павловой! – Это… Это чересчур даже… Я не Павлова…

- Дорогая! Это вопрос времени и денег! Поверь мне! И Павлова не была бы Павловой, если б не Дягилев!

- Сол… - я повернулась к нему со слезами на глазах, невероятно благодарная за то, что он для меня сделал, - спасибо тебе! Я… Я просто не знаю, что бы я без тебя делала… И никогда не смогу в полной мере отблагодарить тебя…

Потянулась к нему, чтоб обнять.Сол с охотой обхватил меня за талию, прижался, щекоча шею усами и неожиданно пробормотал негромко, но вполне отчетливо:

- Сможешь, Анни, малышка моя. Конечно сможешь отблагодарить…

Я немного оторопела от услышанного, вернее, от тона, который мне показался странным… Очень странным.

Попыталась немного отпрянуть, чтоб заглянуть в лицо Сола и понять, что ошиблась. Конечно, ошиблась… Это же мой друг, это же Сол, который поддерживал меня в Париже, и который, несомненно, подставил бы дружеское плечо, когда  мне было так нелегко после ухода из труппы Дягилева… Он просто не может иметь в виду то, что я подумала! Это все моя распущенность… Мой жуткий опыт с мужчинами… Он не может…

Но Сол почему-то не спешил меня отпускать. Продолжал держать за талию, а на шее, вместо щекотных усов, я неожиданно ощутила влажное прикосновение губ.Задрожав от ужаса и омерзения, я торопливо вывернулась из его рук, отпрыгнула в противоположный конец гримерки, вопросительно и гневно глядя на своего импресарио.И все еще, где-то в глубине души надеясь, что это просто ошибка. И сейчас все прояснится…

- Ты чего, малышка? – удивился он, делая шаг ко мне.

Но Сол больше не казался безопасным другом, да и глаза его горели совсем не по-товарищески…

- Что это было, Сол? – строго спросила я, синхронно делая шаг от него, еще дальше.

- Ты о чем? – он остановился, улыбнулся прежней улыбкой доброго парня Сола, но я не собиралась обманываться. И делать вид, что ничего не произошло. Однажды это сослужило мне плохую службу.

Очень, очень плохую. А я старалась учиться на своих ошибках.

- Я о поцелуе, - спокойно ответила ему, твердо глядя в глаза. Здесь нельзя показывать страх.  Просто нельзя. – Зачем это?

- Это? Просто поцелуй… А что здесь такого? – он развел руками с видом доброго дядюшки, которого неожиданно уличили в щупанье родной племянницы за бок сильнее, чем того требовали приличия.

- Это было неприлично, - твердо ответила я, надеясь сразу поставить границы и дать понять, что никаких подобных заигрываний не потерплю. Сол – не Пабло, для которого нежные мягкие поцелуйчики в плечико так же естественны, как дыхание, смех и слезы.

Сол – импресарио, человек дела, человек, прекрасно умеющий сдерживать свои порывы, иначе бы он не добился успеха в Нью Йорке. А значит… Значит, это – не порыв.

- Ну что ты, милая, - улыбнулся добродушно Сол, - что же здесь неприличного? Или ты не сказала только что, что хочешь меня отблагодарить?