Поиск выхода

За окном светало, когда мне наконец удалось забыться. Только легче от этого не стало, снилась какая-то ересь. И когда Шелли попыталась осторожно выбраться из постели, я вздернулся тут же. Но девушка повела себя… нет, не неадекватно, просто неожиданно взяла и поцеловала меня в губы. А потом сжала руками мою голову, уперлась рогами в мой лоб и что-то забормотала. И ведь ни слова не понял, хотя «понималка» по-прежнему болталась на запястье. Вот только эти ее действия помогли мне расслабиться и… Не знаю, может, и уснуть, во всяком случае, сознание отключилось.

Ненадолго, чтоб его, мое сознание. Во всяком случае, генерал Колымский, бьющий ногами архимага Игнатиуса, казался ну очень реальным. Маг пытался размахивать руками и что-то выкрикивать, вот только коркораны генерала со стальными вставками не давали ему сделать ничего, ломали кости и вышибали зубы. А Колымский продолжал его трамбовать, громко требуя, чтобы он выдал явки связных и американского агента, который его вербовал. О, блин, тут еще и звук есть… Вот только слышал я в основном звук ломаемых костей и родной русский мат. Когда генерал начал втаптывать лицо архимага в пол, причем в самом прямом смысле слова, я проснулся…

Пулемет с кривым стволом всем им в качестве оружия… Что там наши психологи говорили про сны? Игры подсознания? Неосознанные желания, анализ ситуации, который может привести к тому, что сновидения сбудутся, а потом… полное ощущение того, что это уже было? Н-да, может, я зря согласился? Но… ну не видел я других вариантов, тупо не видел… пока… Все остальное еще хуже.

Нет, справиться с т'сареш архимагу помогут, технических проблем никаких. Три десятка мобильных пусковых установок с боеприпасом объемного взрыва — и каюк резиденциям семей. Даже ядрен батон не понадобится. И так хорошо выйдет… Но вот что будет потом… Ладно, не моего ума это дело, хотя, похоже, решать мне…

Блин, а что делать-то? Плюнуть на присягу, на Родину, хоть это слово и опошляли последнее время всеми возможными способами, на свой долг… Забить на все, остаться здесь, пойти в наемники… Замутить с гномами производство дымного пороха и унитарных патронов, благо там уж технологии совсем примитивные и вполне по зубам здешней промышленности. Жениться на Шелли и в конце-то концов завести детей? А что я им расскажу, когда вырастут?

А главное, как я объясню это ребятам и отцу Якову? Ведь придется обосновывать, просто приказать не получится. Если же соврать, то правда рано или поздно станет известна, и выйдет еще хуже. Да плевать, что выйдет, своим ребятам я врать не хочу, даже отцу Якову не хочу, хоть весьма скептически отношусь ко всяческим священникам. И своим для нас он пока не стал, но вот все равно, врать не хочется…

Мама, роди меня обратно, за что мне такая ошаленная развлекуха, ну почему вместо Комара мне стрела не прилетела, как сейчас бы было все просто. Уютный адский котел, теплый костерок, милые черти с вилами… А кошмары с видом убитых мной людей… Да начхать, страшнее, чем наяву, быть не должно. Или… Или это и есть наказание за все мои грехи: заставить меня принимать решения, от которых зависят судьбы миллионов и миллиардов разумных? Не хочу-у-у…

Гаррион нашел нас с Шелли во время завтрака. Ну или изображали мы, что завтракаем: ни у меня, ни у тифлингессы особого аппетита не наблюдалось. Сидели, ковыряли что-то, приготовленное слугами. Я все думал попросить гномьей горючки, литра эдак два по нашим меркам, и катись оно все конем… Но пока сдерживался.

Мастер оружия, вломившийся в «малую» столовую особнячка, выглядел невыспавшимся, ну дык как еще-то, явно не ложился, разбираясь с трупами, ранеными и общей политической ситуацией.

— Архимаг в курсе, приносит свои извинения, — начал Гаррион, плюхнувшись в кресло рядом со мной. — Глава его личной разведслужбы сейчас напоминает изрядно прожаренный кусок мяса, однако вроде как пока жив… Но должность свою, естественно, не сохранил. На высших эльфов объявлена охота, назначены весьма внушительные премиальные…

— Да мне как-то чихать на архимага и его соболезнования. — Я меланхолически изучал дно кружки с сидром. Вот напасть, опять перестал отфильтровывать в своей речи русский матерный, а ведь в обычной жизни долго отучался говорить на командирском. И отучился, ну почти, впрочем, мне сейчас… безразлично. — Что с телом моего человека?

— Заморожено, ну, в смысле поставлена темпоралка, обмотали куском ткани, как ты просил, и зашили в мешок. Готово к транспортировке. — Мастер потянулся к местной курице, вроде наххой ее звали, лихо оторвал себе крылышко, пару раз откусил, но… Но есть ему почему-то не захотелось, хм, это с чего, интересно…

— Хорошо, — кивнул я, подлил себе сидра так, чтобы закрыть дно кружки, и продолжил изучать, что внутри. Говорить совершенно не хотелось.