Пока я не закончусь 4. Истребление

Медленно, шаг за шагом мы из круглого зала перешли в кубическую комнату. Когда-то это было чисто техническое проходное помещение, но ныне оно стало одним из филиалов картинной галереи. Теперь я понимаю, кто здесь рисовал мрачные и странные полотнах. Свихнувшийся древний перевёртыш. Как и на других картинах комплекса основными тематиками здесь были обнаженка, страсть, смерть и трансформация. На самом крупном полотне была изображена сама Эрта Ран-Нарион. Здесь голова ее была не покрыта и светло-пшеничные пряди спадали на голые плечи, закрывая небольшую грудь. Волшебница, скрестив ноги, сидела на троне, держа на руках… Нечто. Серое, бесформенное, с красными прожилками и бутонами плоти на коротких щупальцах. Словно Мадонна младенца Иисуса, Эрта держала на руках мини-версию Ас-Та-Кой-Сты. У подножия ее трона на слое пепла и костей будто верный пес расположился уже знакомый нам инкуб.

Тьма подошла к полотну, одним ударом пробила защитное стекло и с яростью разорвала изображение врага. Ирония. Два по сути схожих существа сражаются друг с другом насмерть за своих хозяев-людей.

Прошли мимо ещё одного портрета Эрты. На этот раз чуть более одетого. Я снова отметил, что Эрта не обладала выдающейся красотой. Ее внешность от лица до фигуры можно было назвать обычно-привлекательной. Чуть выше среднего. Без изъянов, но и без прикрас. Почему Эрта не изменила свой облик магией?

Возможно, она таким образом хотела подчеркнуть, что ценить в ней следует другие качества? А идеальная красота пусть остаётся для суккубов, инкубов, голограмм и прочего обслуживающего персонала.

До зала резервного управления оставалась совсем чуть-чуть, однако прямо перед ним мы подверглись новому нападению.

Это случилось в помещении, полностью чистом от биомассы. Коротком коридоре, центр которого занимали колонны. Вдруг погас свет. Пока мы включали свои разнообразные фонари, по тылам отряда прошлась смерть.

В этот раз в качестве жертвы инкуб выбрал самых уязвимых наших спутников. Он прикончил и уволок последнего уцелевшего райдхор из свиты Хастла, а также ранил в ногу и так хромого плакальщика.

— Той-Се, свет! — крикнул Второй и освещение снова загорелось. — Какого хера ты его вырубил, сукин сын⁈

— Прошу прощения, если доставил вам неудобства, но об этом меня попросил другой постоялец комплекса.

— Больше так не делай, хорошо?

— Как пожелаете. Больше я не стану отключать освещение в помещениях, где вы находитесь даже по просьбам иных лиц.

У нас на руках оказался ещё один раненый. Плакальщику разрубили кость в районе голени. Крови натекло порядочно, прежде чем его подруга наложила жгут. Утекала не только кровь. Наше время тоже стремительно заканчивалось.

Стены комплекса задрожали. Несколько трещин прошли по потолку и тут же были затянуты защитной магией здания. Ас-Та-Кой-Ста просыпался.

— Ваша кровь очень и очень вовремя, странники, — отовсюду и ниоткуда прозвучал голос инкуба. — Я опасался, что нас снова забудут на долгие годы. Увы, но в пустошах на сотни километров не осталось людей. Я уже использовал всех. Убежища, поселения, случайные выжившие. Каждая драгоценная капля не была потрачена зря. Они все теперь в этих стенах. В наших общих снах. Жаль, что та женщина — Искра скрылась и погибла в другом месте. Вы могли бу снова воссоединиться внутри зачатка нового мира. Но кое-что от нее все же осталось здесь.

— Той-Се, ты можешь прекратить его трансляцию? — спросил Второй.

— Если вы этого пожелаете, то я могу отключить для вас удаленное общение, — ответил виртуальный гид.

— Хотим!

В словах инкуба не было ничего кроме безумия и попыток отвлечь нас. Тактика его уже ясна. Он будет нападать раз за разом, ослабляя нас, но не вступая в открытый бой. Уходить, забрав очередной трофей, регенерировать, возвращаться снова.

— И ещё… — напомнил о себе гид. — В этом помещении было записано публичное сообщение от другого постояльца. Воспроизвести его?

— Да, — ответил я, посмотрев что с ранами плакальщика ещё возятся. — Только ускорь в полтора раза.

Может быть, это еще одна весточка от Скейла?

— Воспроизвожу с ускорением. Койна Ран-Ландан. Записано девятьсот семьдесят пять лет назад.

В комнате появилась голограмма уже знакомой нам хрупкой брюнетки, но здесь она выглядела заметно адекватнее и одета была ещё не в рванину с пятнами крови.

— Паулос умер вчера, — начала свою речь девушка. — Лечение лишь продлило агонию. Мы снимали отек мозга, но в нём начался какой-то незнакомый нам и совершенно необратимый процесс. Я хотела сжечь тело, но Висмерхил отчаянно протестовал. Все меньше его понимаю. Мне кажется, что наша защита от чтения мыслей не работает и он все равно знает, о чем мы думаем.

Висмерхил? Вот, значит, как зовут этого ублюдка. Впрочем, без разницы.