Пока ложь не разлучит нас

Причёска у подростка была необычная, в стиле семидесятых годов прошлого столетия. Похоже, мальчик Боря отличался большой оригинальностью.

Парень взглянул на фото, а потом оценивающе уставился на Ивана. Наверное, счёл Ивана главным.

— Она с убиенным встречалась.

— Ты видел их вместе? — слово «убиенный» позабавило.

— Сначала приезжал он, потом она. Потом она уходила, и он уезжал. Думаю, они любовники.

«Любовники» из уст подростка звучало ещё более забавно, чем «убиенный».

Наталья, кажется, хотела что-то сказать, скорее всего, одёрнуть парня. Наверное, её «любовники» тоже несколько шокировали.

— Ты за всеми так пристально наблюдаешь? — улыбнулся Иван.

— Да нет. У меня зимой воспаление лёгких было. Хорошо, что ещё до коронавируса, а то бы родители с ума от страха сошли. Мне было скучно. Я в окно смотрел.

Обычно современные подростки смотрят не в окно, а в телефон.

— Тётка такая… красивая. В очках. Очки обычно женщин портят, а ей идут.

— Ты на каком этаже живёшь?

— На первом.

Похоже, парень не фантазировал. С первого этажа рассмотреть человека можно без проблем.

Наблюдательный подросток развеселил не только Ивана, Соню тоже.

— Я была права, а ты мне не верил, — садясь в машину, засмеялась Соня.

— Ты всегда права, и я всегда тебе верю, — засмеялся он в ответ.

Веселье было не совсем искренним. Было противно. Иван жалел и Юлю, и Антона Колесова, и хотелось поскорее дистанцироваться от всей этой грязной истории.

Дома он решительно набрал Юлю и твёрдо произнёс:

— Мне ничего не удалось узнать. Я ничем не могу тебе помочь, этим должен заниматься профессионал. Извини, Юля.

* * *

Не то чтобы Антона сильно мучила загадка убийства Стаса, но он отчего-то об этом не забывал. Если бы убийца был найден и сидел за решёткой, жизнь опять стала бы спокойной и привычной, но убийца разгуливал на свободе, это вносило какую-то неопределённость, а неопределённостей Антон не любил.

В тот роковой понедельник Стас на работе не появился. Это Антон знал: и секретаршу расспросил, и список прихода-ухода сотрудников, фиксируемый электронной системой пропусков, просмотрел.

Секретарша утверждала, что Стас не предупреждал, что не появится. Впрочем, Стас и не должен отчитываться перед секретаршей. Это она перед ним должна отчитываться.

Сегодня день выдался суматошный, Антон провёл несколько совещаний и к вечеру совершенно выдохся. Если честно, без Стаса ему стало сложнее. Приятель-компаньон легко и незаметно брал на себя большую часть работы, причём такую, которую Антон терпеть не мог делать, — заманивать потенциальных заказчиков.

После совещаний он ещё посидел за компьютером и удивился, заметив, что уже девятый час. Секретарша, конечно, давно ушла, двери выходящих в коридор офисов были заперты, только у лифтов одиноко стояла Анастасия Берестова.

— Привет, — растянул он губы в улыбке.

Видеть её отчего-то не хотелось.

Или, наоборот, хотелось? Чёрт возьми, он постоянно о ней вспоминал, и это мешало нормально жить.

Уволилась бы она, что ли…

— Здравствуйте, — кивнула коллега.

Он не разговаривал с ней с тех пор, когда зачем-то сидел утром рядом с её столом. Он её и видел с тех пор всего пару раз.

— Что так поздно?

Подошёл лифт, Антон пропустил девушку вперёд.

— Я сегодня поздно пришла, — объяснила Настя.

— А… — Антон посмотрел на закрывшиеся двери, помолчал и неожиданно спросил: — Я кажусь тебе идиотом?

— Что?! — от удивления она широко открыла глаза. Глаза у неё были светло-карие, почти жёлтые.

Красивые у неё были глаза, необычные, неправильные.

Антон когда-то читал, что в лицах по-настоящему красивых женщин всегда присутствует некая неправильность.

За исключением жёлтых глаз лицо Берестовой было правильным. Нос прямой и тонкий, губы не большие и не маленькие, нормальные.

Она была красивой девушкой. Странно, что раньше он этого не замечал.

— Почему вы должны казаться мне идиотом? — без улыбки настойчиво переспросила она.

— Ну… — Он очень жалел, что не сдержался. — Приходил к тебе, сидел рядом.

Она быстро, еле заметно улыбнулась.

— Сесть около меня может только идиот?

Это она спросила, не глядя на Антона, выходя из остановившегося лифта.

— Нет. — Антон тронул её за плечо и заглянул в лицо. — Не только.

Сцена получалась глупая, ненужная. Но ему отчего-то стало весело.

Она спокойно пошла дальше, к пропускным турникетам. Антон двинулся следом.

А потом следом за ней двинулся в сторону метро, а не к стоянке, где его ждала машина.

— Что наши говорят об убийстве? — спросил он, чтобы что-то спросить.

— Ничего не говорят, — пожала она плечами и тут же поправилась: — То есть всё время об этом говорят, но никто ничего не знает.

Она на него покосилась и отчего-то показалась ему испуганной.

— Он отравился коньяком. Это правда?

Про коньяк она могла знать, в офис приходили полицейские. И его расспрашивали, и секретаршу. Наверное, расспрашивали кого-то ещё, но точно Антон этого не знал.

— Насколько мне известно, это так.

Кажется, она хотела спросить что-то ещё. На лоб падали завитки волос, и это её красило.