Пока мы будем летать (СИ)

Джоди напала на меня, когда мы случайно встретились в супермаркете. Она подошла к нам, чтобы совсем неправдоподобно удивиться и заодно поздороваться. Мы уже стояли в очереди (что была такой большой, словно мы были у входа в Лувр), когда я заметила её. Джоди стреляла своими накрашенными зелеными тенями глазами в Тома, в попытке очаровать или хотя бы привлечь его внимание, но, по-моему, впечатление она произвела только на меня. Без капли смущения я показала ей средний палец. И она взорвалась.

В том супермаркете меня больше никогда не видели. А я больше не видела Джоди. И, честно говоря, надеялась больше не видеть её.

Эйприл отпрянула от меня. Она закрыла свой рот обеими ладонями, что могло означать лишь то, что она обмолвилась. Меня ведь возмущает больше даже не тот факт, что это бывшая девушка Тома, а что это чокнутая Джоди Чепмен, которая едва ли не разодрала своими когтями половину моего лица.

— Прости, — тихо произносит Эйприл. Похоже, она должна была держать это в секрете от меня. Тем не менее, я не собираюсь рассказывать об этом Тому. Пока что.

— Я разберусь с этим, — выдавливаю из себя улыбку. Это дается мне тяжело, но мне кажется, что у меня получается сделать это вполне убедительно. Нет, я определенно не хочу об этом задумываться даже на секунду. Не в этом святом месте.

***

Эйприл идет в магазин, на работу. Настроение у неё, кажется, улучшилось, и это не может не радовать меня. Она всё ещё волнуется из-за Тома и секрета, в который она ненароком меня посвятила. По дороге обратно Эйприл так и не осмелилась поднять на меня глаза. Она слишком восприимчива. Таким людям тяжело приспособиться к внешнему миру, но для этого у неё есть я. Поэтому я могу быть спокойной.

Чувствую усталость во всем теле и ужасный голод. Я вообще спрятала лазанью в холодильник? Было бы грустно, если бы она испортилась, иначе мне придется ещё что-то готовить.

Когда замечаю на горизонте дом, чужой и холодный, мне становится вдвойне грустнее. Магия развеялась. Нет чувства свободы, которым я прониклась на мгновенье. И я не бегу, а просто плетусь, встречая с распростертыми объятиями рутину серой повседневности. И вообще ощущение, будто мне не двадцать с небольшим излишком лет, а семьдесят или около того, и я уже изрядно подустала от жизни.

Достаю из кармана сигареты и когда хочу зажечь одну, то слышу телефон, который разрывается от входящего звонка с номера Брук. Только её проблем мне сейчас как раз не хватает. Тем не менее, я не осмеливаюсь не принять звонок.

— Привет. Ты не ответила на мои последние сообщения, поэтому я решила перезвонить, — говорит девушка. Я же пытаюсь вспомнить, о чем было её последнее сообщение. Может быть, я его вообще даже не видела ещё. — Как тебе Джордж?

Ах да! Брук прислала мне фото, где она в ресторане с каким-то парнем, которому на вид точно не больше двадцати трёх. В его волосах было столько геля, сколько и ненатурального блеска на коже. Я подумала о том, что Брук должно быть сошла с ума, если встречается с парнями вроде этого. Но следующая мысль — лучше, чтобы Тим не знал об этом.

— Я видела… Прости, ужасно хотела спать, поэтому ничего не ответила. Так кто этот Джордж? — я замедлила шаг. Зажала телефон между ухом и плечом, и всё же достала из кармана куртки сигарету.

Я знала, что за моим вопросом последует длинный рассказ. Честно говоря, голос Брук действовал на меня успокаивающе, пусть я её и не слушала. Она, как и любая нормальная девушка, склонна к преувеличению. Брук сначала посчитает, сколько лепестков в цветке, а потом решит начать ей с «люблю» или «не люблю», чтобы прийти к тому исходу, что будет выгодным для неё. В случае с Тимом, она всегда подводила свои расчеты к «не любит». Хотя я не видела ещё ни одного парня, который любил бы девушку так сильно.

Затяжка за затяжкой. Я медленно разлагаюсь так же, как и эта сигарета. Я снова я. И я уже не уверена, была ли я собой там. Но свобода ведь реальна? Это чувство, оно же существует на самом деле? Иначе, почему сейчас я чувствую себя так, словно мне всё это приснилось.

После своего уезда Брук ни разу не спросила у меня ничего. Что-то вроде — ты в порядке? Что ты делаешь? Ты вообще ещё жива? Сейчас, пропуская мимо ушей подробности её «идеального» свидания с любовью всей её жизни на одну неделю, мне хочется закричать в трубку, что я умираю. Что я никуда не бегу… Что уже прибежала. И мой дом — это мой склеп, в котором навсегда похоронена моя душа. И что я лучше бы умерла в бегах за своей счастливой жизнью, нежели здесь. И что я хотела бы стать моей безалаберной матерью, которая осмелилась бросить всё и быть счастливой.

Чувствую, как сгоревшая сигарета жжет пальцы. Не отпускаю её. Это помогает мне отвлечься. Подумать о физической боли, что напоминает о том, что фактически я ещё жива.

— Брук, — я перебила девушку. — Как можно спасти другого, если ты не знаешь, как спасти себя?