Пока не растаял снег…

– И в этом она уж точно была абсолютно права! Она была права, Геннадий…

V

Между делом была почата вторая порция чая.

– Будем считать, я удовлетворил ваше любопытство. Теперь же, будьте добры, удовлетворите мое.

– Смотря, что вы хотите узнать.

– Я сказал, зачем продаю книгу. Теперь вы ответьте – зачем покупаете.

Лев на мгновение даже замешкался.

– Думаю, тут все очень просто: чтобы прочесть ее, собственно. Разве это не естественно?

– В широком смысле – да, естественно. Но я спрашиваю конкретно про ваш случай – почему именно эта книга, почему именно сейчас и прочее в том же духе.

– Ну… Я не знаю, что ответить. Не до конца даже понимаю, что вы эдакого хотите узнать.

– Видите, как все аналогично.

Геннадий будто бы злорадно улыбнулся, довольствуясь тем, что поставил молодого человека в то же сконфуженное положение, в котором и сам оказался несколько минут назад. Но радость эта в его мыслях не была злой, а, скорее, азартной. Точно весь этот разговор – игра. И вот Геннадий, наконец, сравнял в ней счет. Может, даже удастся повести? Но сделать это будет не так просто, ибо Лев сумел гордо принять вызов.

– Ладно. Что ж, задавайте интересующие вас вопросы, – вот что было произнесено, но слышалось, скорее, это: «Хорошо, давайте сыграем».

– Чем вы вообще занимаетесь по жизни? Кем работаете? Или, может, учитесь до сих пор?

– Да, учусь.

– На кого, если не секрет?

– На юриста.

– То есть, – прерывает его Геннадий, – ваша профессия, а тем более ее постижение, никак не связаны с классикой художественной литературы?

– В общем и целом, да.

– То есть, литература – это чисто ваше личное увлечение.

– Мне не очень нравится слово «увлечение». Оно какое-то несерьезное, слишком легкое и ветреное… Это моя страсть. Да, так будет вернее.

– А почему тогда вы не решили заниматься своей страстью профессионально?

– Но литература не единственная моя страсть. Я поддерживаю ту мысль, которая скользнула в вашем вопросе. Работа должна быть страстью, тем, что действительно интересно. Иначе и сама жизнь превращается в нечто очень нехорошее.

– Рад, что вы меня понимаете. Но не кажется ли вам, что стоит выбрать что-то одно. Все силы свои направлять в единое русло. Не зря поговорка гласит: за двумя зайцами погонишься, ни одного не поймаешь. Великие были настоящими фанатиками своего дела.

– В ваших словах есть логика, но… Булгаков и Чехов успешно врачевали, Лермонтов, помимо всего прочего, был еще и прекрасным художником. Достоевский питал неудержимую страсть к азартным играм, а Есенин – к алкоголю. Если одна страсть дополняет другую – это не так уж и плохо. Тут как в упряжке лошадей… Если они рвутся в разные стороны, то разорвут на части, а если пустить их в одном направлении – понесут в два раза быстрее.

– А вы считаете, что ваши страсти можно пустить в одном направлении?

– Я думаю, что литература – в качестве нравственной основы – пригодится в любой упряжке.

А за окном кафе – столь неожиданно оказавшегося вполне уютным для беседы за чашкой чая – постепенно темнело. Небо из бледно белого превращалось в мрачно серое и грозило через час-полтора стать беспросветно черным. И в этом необратимом движении есть что-то беспощадное, безысходное… как смерть… но и бесконечно романтичное и чарующее… как жизнь… И жизнь, и смерть слились в одном лишь цвете безлунного неба. А все самые изысканные краски бытия нашли свое нетленное отражение под фонарным столбом в свете подвешенной лампы. Снег зимы, перестав тонуть в белом холодном воздухе, как лед в горячем молоке, заиграл причудливыми гранями среди цветастых витрин на Красной. В свете того самого фонаря прекрасные снежинки танцевали венский вальс Шопена. И видны ноты в такте их движенья. И видны в них настоящие, человеческие, живые эмоции. Это не бездушный снег, не холодный лед… Это горячие души умерших витают в свете фонарей, падают на плечи людям и оседают на ресницах… Да, это души… горячие… горящие! Они горят, вальсируя, живут, как могут… как раньше не могли… Погибли рано. Погибли поздно. Страсти жизни в остроконечных их углах… Снежинка тает на щеке и превращается в слезу… слезу забытого счастья и горя. Прах пепла человечества в сугробах под окнами, раскрашенными в яркие новогодние цвета. Встречаем новое – провожаем старое. Начинаем жизнь – прощаемся со смертью… В треске морозного ветра не стихнет песня этого вечера… не стихнет зима и ее беззаботный ноктюрн… Здесь погибла та музыка, пала та песня… Здесь умерла жизнь. И здесь выпал снег… белый и ясный, точно мысли младенца… Здесь умер младенец. Здесь умер я, когда был младенцем, и снегом выпал на свое же плечо…

– Я так понял, вы уже несколько знакомы с творчеством Шекспира?

– Да. Я говорил, что в школе по программе проходили трагедию «Ромео и Джульетта». Так же когда-то сонеты его читал. Я, пожалуй, полностью соглашусь с мнением вашей сестры. Мне кажется, этот человек очень тонко понимал жизнь… именно нашу жизнь, человеческую, бытовую. Причем написал об этом один из первых. Думаю, такой творец достоин внимания и уважения.