Пока живу, я не хочу покоя

Поговори со мной, Сергей Есенин,
Ведь как в молитве «смертью смерть поправ…»,
Ты жив, и слог стихов твоих бесценен,
Неповторим и твой мятежный нрав.

Про клен заледенелый и ветвистый,

Про чувственную вьюгу ты писал,
Но ты еще прослыл и скандалистом,
И хулиганом сам себя назвал.

Москву кабацкую воспел в стихотвореньях,

Страну березового ситца обласкал,
Родную Русь грядущим поколеньям
Любить, беречь, лелеять наказал.

Жаль, что не дожил ты до лет преклонных,

Осенних бурь в душе не пережил,
Что б ты еще, гуляка «забубенный»,
В своих стихах прочесть нам предложил?

Как рано ты ушел, но я не верю

В причину случая в твоей судьбе.
Так что ж произошло там, в «Англетере»?
И что за черный человек пришел к тебе?

Давай с тобой душевно поболтаем

И под твою тальянку запоем:
«Отговорила роща золотая
Березовым веселым языком…»

Звонок из прошлого

Ничто не предвещало перемен
В рутине тихого и скучного старенья,
Когда осенней слякоти взамен
Уже не ждешь весеннего цветенья.

В душе давно все страсти улеглись,

Отголосив на все лады когда-то;
Из памяти, казалось, унеслись
В небытие события и даты.

И вдруг, как гром в небесной тишине,

Взорвавший гладь душевного покоя,
Звонок из прошлого ворвался в дом ко мне,
И голос в трубке памятно знакомый.

«Ну, как живешь?» Так что же мне ответить?

«Давай увидимся». И, слушая его,
Я отвечаю, хоть вопросы эти
Не значат ровным счетом ничего.

Перед глазами, словно из тумана,

Всплывает ярким красочным пятном
Далекая пора любовного дурмана,
Лучом прорезав в памяти окно.

«Давай увидимся». И пусть, назло сединам,

Покрывшим наши головы давно,
Дадим воскреснуть тем мгновеньям дивным,
Пьянящим, словно терпкое вино.

Ничто не предвещало перемен

В рутине тихого и скучного старенья;
И вдруг – звонок, и слякоти взамен
Опять в душе – весеннее цветенье.

Избушка

На берегу реки – избушка,
В ней три окна и крыша уголком,
Вокруг избы зеленая опушка,
А дальше только лес густой кругом.

Там тишь такая, что услышать можно,

Как распускается бутон цветка,
И как упал, шагнув неосторожно
Вниз, муравей с зеленого листка.

Как жаль, что не моя избушка эта –

В глухой тиши забытый всеми кров,
Чудесное пристанище поэта –
Я б столько написала там стихов.

Про ночь в лесу и первый луч восхода,

Про листопад осенний огневой,
Про то, как просыпается природа
Под шум ручьев и первых гроз весной.

И пусть к ней нет дороги, нет тропинки

И на десятки верст кругом – забытая земля
В избушку с нарисованной картинки
В мечтах своих переселяюсь я.

Сон