Покажи мне смерть (СИ)

С тех пор я пью. Мой организм требует влаги, я слишком часто его оплакиваю. Если бы не выпивка, то я бы давно уже высох изнутри. Мне больно, я одинок. Я уже не активный участник военных действий. Я больше не могу убивать и, тем более, видеть, как умирают люди. Я потерял себя, и я больше никогда не стану прежним человеком. А о будущем вообще говорить смешно. Какое может быть будущее, если ты живешь в период войны? У меня больше нет никакой надежды и веры. Да и не нужно мне этого, мой близкий человек уже давно не со мной, Он ушел, и я должен уйти за ним.

Сегодня я снова пьян. Но я всё помню. Я чувствую ту боль, что впервые ощутил, когда умирал Он. Слёзы сами по себе покатились по исхудалым щекам, и я медленно опустился на холодный бетонный пол моего полуразваленного дома. Виски больше не глушит мою боль, оно больше не исцеляет мой организм, как раньше. Алкоголь больше не дезинфицирует мои душевные раны.

Мой взгляд падает на папин сундук с его личными вещами. Это одно из немногого, что уцелело при пожаре. Медленно открываю ящик, руки дрожат. В нём действительно серьезные вещи, которые напоминают мне отца: его полевая фляга, котелок, сухарная сумка, множество оружейных ремней и еще пара вещей из базового снаряжения. Но я ищу не это.

Я пьян, но я чётко знаю, что мне нужно сделать. Недолго покопавшись в сундуке, я достаю оттуда пару лезвий. Отец брился только самым острым. Так он чувствовал опасность, его это возбуждало. Беру лезвие в ладонь и крепко сжимаю в кулак: тоненькая струйка крови течет по запястью и капает на пол. Боли я не чувствую, только легкое головокружение от потери крови. Боль, что бушует во мне, намного сильнее этого пустяка. Всё еще сжимая ладонь в кулак, я подхожу к окну. Сквозь закоптившееся и треснувшее стекло я вижу речку – ту самую, где мы так любили плескаться жаркими летними вечерами с Ним. Отхлебываю из горла еще глоток виски и выхожу из дома.

Я сдаюсь, я больше не могу терпеть такую жизнь. Мне хочется это сделать именно сейчас. Я морально готов к смерти, я приму смерть, я заслужил. Тысячи невинных людей умирали от моей руки, а сейчас пришла моя очередь. Я слишком горд, чтобы умереть в бою, ведь я всегда был победителем. А ждать, пока алкогольный яд убьет меня, я тоже не могу. Мне настолько сложно, что даже смерть будет едва ли неприятной.

Я не считаю, что суицид - это героический поступок. Это низко и слабовольно. Но мне нет никакого дела до моих мыслей, я не думаю головой. Кому какое дело вообще? У меня нет никого, я один. Никто меня не осудит и никто не будет по мне скорбеть.

Я захожу по кoлено в реку. Течение слабое, вода холодная – еще только ранняя весна. Я чувствую омерзение к самому себе. Я всю жизнь был ничтожеством и таким же умру. Провожу лезвием по руке – глубокий кровавый порез даже не болит. Я чувствую только сильную боль в сердце. Меня это раздражает, я хочу ощутить физическую боль, ну же… С силой делаю еще один порез, затем надавливаю и провожу по запястьям. Но я чувствую только слабое покалывание и легкость. Кровь стекает в воду, и я падаю. Мне вдруг становится так хорошо, так спокойно. Я чувствую умиротворение. Я люблю эту реку, она унесет мое тело отсюда, а смерть перенесет мою душу к Тебе. Я практически невесомый, меня уносит легкое течение куда-то вдаль. Сознание мутнеет, и я закрываю веки.

Жизнь – война

Суицид - дезертирство

***

Здравствуйте, меня зовут Анкэль. Мне двадцать пять лет. Сегодня я умер.

========== Часть 2 ==========

Сердце не может выбирать,

Люди не могут вечно жить.

Нам бы от жизни не устать,

Нам бы не устать любить.

Я умирал, а река уносила мое тело из мира живых, я ничего не чувствовал, кроме облегчения и легкости, из меня медленно выходила жизнь, а тьма перед глазами сгущалась. Вскоре всё закончилось, и я умёр. Я это понял, стоя у берега реки, наблюдая, как тихие волны колыхали мой окровавленный труп.

Меня зовут Анкэль. Я мертв уже более шестидесяти лет. Я не могу сказать точно, для меня время навеки остановилось. Я убил себя, чтобы избавиться от мучений, но они только усилились. Я застрял между двух миров, как и многие другие затерянные души, не живые и не мертвые, как я сам. Это не рай и даже не ад, это пустота. Это место самоубийц, пустых кукол с окровавленными запястьями и простреленными висками. Это мертвая земля с увядшими цветами и деревьями с высохшей корой, на ветках которых болтаются бездыханные тела. Когда-то это место было красивым цветущим садом, в котором бурлила жизнь, сюда прилетали птицы и пели песни, люди признавались в любви друг другу, и были видны звезды. Это место было живым, но оно замерло, теперь над нами низкие черные тучи, и нет никаких звёзд. Оно такое же, как и мы сами. Вроде бы существуем, но нет дыхания жизни. Мы обречены вечно скитаться в этой пустоте.