Полдень, XXI век, 2009 № 03

— Ну, не скромничайте, Филипп Федорович, ваш руководитель о вас очень высокого мнения. Вы — надежда нашего холодного будущего! Как там эта сеть-то — «Ломаный грош»?

— «Грош цена».

— Да-да, верно, «Грош цена». Так и что с ней? Всё в порядке? Когда заключаете договор?

— Это не мой уровень. Исидор Кириллович сам…

— А почему не вы? Вы же всё подготовили, верно?

— Да, но… там накладки кое-какие.

— Какие?

— Ну, там, не то записал.

— A-а, да-да-да-да, он что-то упоминал. Но там же, вроде, какие-то опечатки? Или — что?

— Ну, не опечатки, а… как бы кусок радиопередачи вписал механически.

— Радиопередачи? А, да-да-да, что-то там про рыло в пуху, так, кажется?

— Ну, примерно.

— Примерно так. И что же это за передача была? По птицеводству?

— Да нет, по искусству, скорее.

— Ой, обожаю искусство, моя слабость. Я ведь и сам немножко искусствовед. Так что же там передавали, поделитесь.

— Ну, это надо с начала… я же всё это вчера написал у вас.

— Не совсем у нас, но меня ознакомили. Очень интересно. Например: «Наш организм то и дело лихорадит, все системы отказывают, органы распухают, члены трясутся. Кто виноват?»

— Это я, значит, и туда?

— Неужели вы думаете, что это я вписал про распухающие органы, хе-хе? Но кто же виноват… тут у вас как-то обрывается.

— Ну, это часто, лезут обрывки без начала и конца.

— А вот отыскивать начала и концы — это мое профессиональное хобби. У нас тут позавчера человечка одного машинкой сбили — да что я вам рассказываю, вы же об этом лучше меня знаете, верно? Ну, вот, а в кармане у него книжечка записная оказалась, и вот послушайте, что в ней записано: «Организм лихорадит, органы распухают, члены трясутся. Кто виноват? — разумеется, думающая часть. Что делать? — естественно, бить по мозгам. И, с одобрения всех членов и органов, бьют по мозгам, перекрывают им кислород, промывают, выдавливают из организма, и они вытекают. Или перерождаются. И остается…» — что?

— …Пустота.

— Зна-аете. Знаете! Так, значит, и к тельцу подошли, и кармашки проверили, и книжечку перелистали — что искали-то?

— Ну, я же всё написал вчера в отделении, и психоаналитик может подтвердить, я там всё указал — спросите!

— Льва Семеновича-то? Спросили, а как же. Он подтвердил. Вот выписка из вашей карточки, им заверенная. «Невроз… дистония… СХУ». Это что еще за СХУ?

— Ну, усталость.

— А, да, верно: «Синдром хронической усталости. Слуховые галлюцинации на почве переутомления. Попытки рационализации сверхчувственным восприятием». Больше ничего.

— Как «галлюцинации»? Как «попытки»? Он же сам, сам мне объяснил, что это вторжение чужой личности — вот этой, убитой. Я принимал то, что он думает, трансперсонально…

— Ах, вот в чем дело! Что ж он не написал ничего?

— Ну, я не знаю, это вы у него спросите.

— Спросим, а как же. А не можете ли принять — трансперсонально — то, что я сейчас думаю? Нет? И не надо, я вам скажу. Вы можете быть трансперсоналом, трансвеститом, телепатом, это ваше личное дело. А вот грабеж и убийство — это уже не только ваше дело.

— Я не убивал его! Я… я не помог, да, я уехал, но я не убивал!

— Как же не убивали? Ведь ушибленного человечка иногда достаточно повернуть мордочкой вниз, и он выживет, а не повернешь — умрет.

— Да он сразу — наверное, когда об стену, то есть об забор этот, — и лежал уже трупом. Но я «скорую» вызвал!

— К трупу?

— Ну, на всякий случай.

— Угу. А на всякий случай, как вы оказались там, в этот момент? Совпадение?

— Н-нет.

— О! Первое правдивое слово. Значит, в момент наезда вы оказались на месте преступления не случайно?

— Нет, но это не то, что вы думаете. Я ехал на голос.

— Он так кричал?

— Да нет, на внутренний, ну, по пеленгу. Я слушал и быстро проезжал вперед.

— Как быстро?

— Ну, как можно быстрее, чтобы он не ушел.

— Вот он и не ушел. Не надо так быстро ездить в городе. Ладно, ясно. Пойдемте.

— Что ясно? Куда?

— В дверь пока. Да вы не волнуйтесь, для вас всё уже, можно сказать, в прошлом. Расслабьтесь.

Ну, вот. Вот и дожил. Нары и параша. И за что? Я же ничего не сделал. Меньше, чем ничего! Ничего не замышлял, ничего не хотел. И ничего не хочу — только жить. Просто жить, по-человечески, как люди живут. Ну так за что же? Сотовый забрали, адвокату позвонить не дали. Да что ж это такое? И как тут холодно! Голова гудит. Какая-то пустота и гул. И озноб. Простыл, что ли, по-настоящему? Или давление скакануло? Никогда, вроде… Тошно. Какая грязь, дрянь, на это лечь-то — стошнит. И не лечь — стошнит. Как бомж, пиджаком накрывшись, дожил! Как же здесь хо-лод-но.

— Ну, Филипп Федорович, к холоду-то уж должны были попривыкнуть. И к наружному, и к внутреннему.

— Это… — от вас? Ч-чертовский х-холод.

— Очень точное замечание. Ничего, я не надолго. Так только, потолковать по душам.

— П-по мою душу?

— Да кому она нужна, ваша душа? Мне — нет: не представляет практического интереса. Но представляет некоторый интерес другая душа. Одного зашибленного юродивого.

— Но она ведь уже… отлетела? В раю, наверное; юродивые же все там.