Полёт одуванчиков

Даша присела на мёрзлую скамейку, прикрыв царапину шарфом, но тут же встала, прижалась спиной к бортику катка. Народу заметно поубавилось, время шло к закрытию.

Человек пришёл быстро, принёс йод и кусок ваты.

— В медпункте дали. Сказали, чтобы привёл пострадавшую, но я убедил их, что сам хирург.

— Вы правда хирург?

— Убедил. Чтобы не мешали лечить пострадавшую.

— Может, не надо йодом, больно будет.

— Потерпите, врач знает, что делает.

Человек осторожно смазал ранку. Так защипало! Да и прошло. Даша повеселела.

— Вы уж меня простите, что я в вас врезалась. Я не хотела.

— И я не хотел куртку расстёгивать, да жарко стало, расстегнул. Простите, что я расстегнул куртку.

— Вы весёлый…

— А я, знаете, на каток выбрался после большого перерыва, сто лет не был. Так мне радостно сегодня, будто в юность свою нырнул.

— Ой, и я тоже. Всё дела, живу как-то наспех. Мы с подругой договорились, а она не пришла. Так я одна. Хорошо! Каток — это радость.

— Давайте знакомиться. Меня зовут Илья. А имя пострадавшей?

— Даша. Дарья Малинина.

Совсем опустел каток. Даша и Илья стояли у бортика и разговаривали. Даше очень легко говорилось. За полчаса она рассказала Илье про работу, про маму с папой («такие хорошие, живут, как два ангелочка»), про дачу, про подруг. Она уже собралась рассказать, как они с мамой один раз повздорили из-за электрика, но решила, что это уже слишком.

Замёрзли ноги.

— Я, наверное, пойду, Илья.

Уходить не хотелось.

— Давайте посидим вон в том кафе, там тепло, мы студентами всегда после катка туда греться бегали. Или вы торопитесь?

— Никуда я не тороплюсь. Мне вообще уходить не хочется.

Вот это она ляпнула. Нельзя же так с незнакомым мужчиной. Но к Даше пришло непонятное «хулиганское» настроение. С Ильёй было так просто, так весело, так забавно, как будто они выросли на одной улице, ходили в одну школу, долго не виделись и вот наговориться не могут.

— И мне не хочется уходить. Это сладкое слово — свобода… Решено, идём прожигать жизнь, тем более что я за причинённые вам телесные повреждения должен выплатить неустойку.

— Илья, а у меня очень заметно… царапину?

Илья пристально посмотрел на Дашу.

— Нет вроде. Только, если очень всматриваться, но я не буду.

В кафе тепло, хотя и неуютно. На пластмассовых столиках крошки, мятые салфетки, остатки еды. Народу никого, кроме двух подвыпивших старичков, они постоянно чокались и, перебивая друг друга, громко спорили, кто больше любит Россию: Путин или Медведев. Илья усадил Дашу за стол, где почище.

— Я сейчас.

Пошёл к стойке, вернулся с двумя пирожками и бумажными стаканчиками.

— Коньяк. Не скажу, что французский, но что было. А вот с закуской плохо. Всё съели.

И было замечательно, и было прекрасно. Даша раскраснелась от коньяка, её обдало приятным, весёлым жаром.

— Согрелась? — спросил Илья.

— А ты?

Не заметили как перешли на ты. Вернее, заметили, но не придали этому особого значения. Как-то само, как-то всё само…

Но вот уже и кафе закрывается. А им бы ещё поговорить.

Опять вышли на мороз. Даша подняла воротник полушубка.

— Красивая у тебя шуба…

— Недорогая совсем. На ярмарке купила. Первый раз сегодня надела. На каток.

Простились в метро. Илье на «серую» ветку, Даше на «зелёную».

— Встретимся?

— Конечно!

До дома Даша не шла — летела. Жадно глотала морозный воздух, вспоминала живые, карие глаза Ильи, его аккуратную рыжую бородку, его голос: «не скажу, что французский, но что было…потерпите, врач знает, что делает…, это сладкое слово свобода…» У него красивый голос, да и сам он красив, бородатый мужественный викинг. Фотографирует. Много ездит. Рассказал, как один раз в гостинице, где он остановился, случился теракт. По веревке спускали женщин.

— Страшно было? — спросила Даша.

— Страшно. И в то же время удивительно, неужели это всё?

Наутро террористы почему-то быстро засобирались и ушли. А если бы не ушли, если бы Илью…

У Даши сжалось сердце. Да и возликовало — всё обошлось! У подъезда Даша закинула вверх голову. Так и есть, на пятом этаже светится единственное окошко, её самые лучшие на свете родители не спят, ждут её, волнуются. А она даже не позвонила, совсем вылетело из головы.

Открыла мама. Сама не своя.

— Дочка, что случилось? Мы с отцом…

— Спите, спите, всё хорошо. Простите меня.

Счастливая. Виноватая.

Но счастливая больше.

Вот этого Петрович никак не ожидал. Открыл своим ключом фотолабораторию, а там, на промятом диване, который Петрович звал «дедушкой моей прабабушки», спал Илья.

Вскочил, борода со сна торчком, глаза припухли.

— Прости, так получилось. Не стал среди ночи беспокоить, разрешения спрашивать.

— «Прости» в карман не положишь. Чайку заваришь, прощу.

Пили чай и помалкивали. Петрович коренаст, немного сутуловат, круглолиц. Все, кто видит его в первый раз, говорят: «Евгений Леонов, копия». Он сидит на стуле, как влитой, основательно сидит. Сделает глоток чая, переждёт, подумает. А на диване, с краешку, застенчиво, Илья. Привёл себя в порядок, но всё равно видно невооружённым глазом, что человеку кисло.