Полигон

Тем временем из «Линкольна» народ вылез. Немного народу – всего только двое. Не негры, однако. Белые, свои. ГАИшник из девятки тоже вылез. Один из пассажиров «Линкольна», шеф по всей видимости, на чистейшем английском осведомился: что происходит? Ну, ГАИшник ему и ответил. Сгоряча. Переводчик, похоже, не местный был, а тоже из-за бугра. Потому что не сориентировался он, и начал дословно переводить. Про мать прораба, самого прораба, и рабочих, и начальника главка, про колодцы. Переводчик переводил. Босс с умным видом кивал головой, ясно, мол, ага. И видно было, что ничегошеньки он не понимает. Совсем. Только от ГАИшника опасливо отодвинулся, на всякий случай.

ГАИшник понял, что говорит не то и прикусил язык. Каток тем временем хоть медленно, но успешно сокращал линейные размеры «шестёрки». Тут, как назло, к бедному блюстителю дорожного порядка подобралась бабуля. Из тех, что пирожками торговала. И протянула ему алюминиевую запотевшую кружку:

– На-ко, милок, воды колодезной. Охолонись маненько.

При слове «колодезной» ГАИшник дико посмотрел на бабулю, а потом – на открытый зёв колодца. Из колодца, наверное, дурно пахло, потому что он сразу отвернулся, взял из бабулиных рук кружку и в два глотка опорожнил её.

Сердобольная бабушка забрала свою кружку и исчезла. На «шестёрке» лопнуло заднее стекло.

Тут как вернулись с обеда дорожники. Поднялся шум. Они замахали руками и лопатами, и заорали друг на друга. Водитель «Волги» заорал на них, а ГАИшник – на всех на них сразу. Из всего этого крика стало ясно, что закрывать люки – не их обязанность, а оставшаяся от «шестёрки» половинка принадлежит прорабу, а он ещё из столовой не пришёл. Но уже идёт.

И действительно, прораб появился из-за угла…

Что там дальше кричали – было уже не слышно, наша очередь сдвинулась. А я наблюдал за переменами в лице босса – он всё с большим изумлением вслушивался в торопливую речь переводчика.

Номера мы в тот день сверили. Часа три ещё в очереди простояли. Потом, вздохнув с облегчением, поехали домой. На том самом злополучном месте уже всё убрали, всё разьехались. Ни «Волги», ни «Линкольна», ни «девятки». Каток, правда, на месте. Работает. Асфальт укатывает. Ни царапинки на нём! И «шестёрка» тут же. Передняя её половина – тоже целёхонькая. А на озеро мы в тот день так и не попали.

Знай наших!

А эту историю рассказала подруга жены.

Мы с мужем любим отдых активный, с экстримом. То понесёт нас на горных лыжах кататься, то серфингом займёмся… В прошлом году поехали с приятелями сплавляться по реке. Пробили маршрут – по Чусовой, красивейшие места, бажовские, со скалами, с тайгой, с перекатами и прочими прелестями походной жизни. Места попадались совсем дикие, казалось там не ступала нога человека. По крайней мере, бутылок из-под пива не находили. Примерно на пятый день, уже после того, как мы утопили видеокамеру и часть провизии, мы увидели на берегу дома, хотя по карте муж в этом месте ничего не обнаружил. Само собой, причалили, и всей гурьбой (а было нас 10 человек) высадились на берег – отдохнуть, с людьми поговорить, а главное – пополнить запасы провизии. Но – увы – деревня оказалась слишком маленькой, всего четыре избы. Не деревня даже, а хутор. Магазина в ней не оказалось. А у местных жителей Кроме молока и даров огорода и разжиться нечем. До ближайшего населённого пункта с магазином – 28 километров грунтовой дороги. Влипли! Без продуктов нечего и думать сплавляться дальше, а отсюда тоже не выбраться, тем более с барахлом.

Но наши ребята – народ ушлый. Договорились с местным мужиком, владельцем единственной в округе машины. Мол, съездим на твоём «Москвиче» туда – обратно, тебе три бутылки водки. На том и порешили. Поехали мы втроём – я, выбирать продукты, Саша, мой муж – шофёром и владелец «Москвича». Его хорошо угостили, пока уговаривали, и он всё время засыпал, приходилось постоянно его тормошить, чтоб показывал дорогу. Но вскоре оставили его в покое – дорога-то всё равно одна, чего её показывать?

Ехали на первой передаче, мотор страшно выл, Саша давил на газ от души, боясь застрять – дорога была скользкая, как мыло, колёса утопали в грязи, и всё время в горку, остановишься – не тронешься. Страшно! Проехали километров десять (мне показалось, всё сто), и из-под капота густо повалил белый пар. Мотор перегрелся! Саша полез смотреть что там стряслось. Смотрю – лицо у него вытянулось. Всё, говорит, приехали, вентилятор развалился. А без вентилятора на такой скорости по этой дороге не проехать – мотор убьём через километр. Мужик наш спит себе сзади, в ус не дует. Да и что он может? Нет же у него с собой нового вентилятора! Так горевали мы возле машины, и уйти в кроссовках не можем, и бросать нашего благодетеля нехорошо.