Полюби меня (СИ)

Хреновая была идея встретиться с подругами. Из меня никудышная компания, да что там никудышная? Мне самой от себя противно. В то время как девчонки отрываются, веселясь на полную, я угрюмо сижу на диване как припечатанная. Глаз не свожу с мобильного, жду, когда от Потоцкого придёт хоть одно сообщение.

Но, млять…

Этот козёл даже не думает обо мне вспоминать!

Оказавшись на улице, подрагивающими пальцами вставляю стик в айкос. Послав внутренний голос, твердящий мне, что я должна быть неприступной королевой и никогда не вешаться мужикам на шею, нахожу в контактах номер Данила.

Звоню ему.

В ожидании ответа кусаю губу.

— Алло… — его сонный голос отзывается в моём сердце глухим ударом.

— Привет, ты спишь?

— Спал, да. Ты что-то хотела, Насть?

Сука… Р-р-р. Его сонный голос бесит меня гораздо больше, чем красный цвет лака на ногтях.

Видите ли, он спал, а я такая: ты что-то хотела?

— Да не. Ничего. Просто ты мне сегодня ни разу не позвонил.

— Забегался, Насть. Прости.

Слышу, как он поднимается с кровати и куда-то идёт, потом закуривает. Его тяжёлое дыхание заставляет мою бурную фантазию рисовать самые ужасные картинки. Вдруг на той кровати сейчас лежит тёлка, и он специально ушёл от неё подальше, чтоб поговорить со мной?

От внезапно появившегося в голове бреда хочется напиться в хлам. Оказывается, я жутко ревнивая. От мыслей, что он может трахаться с другой, пока я тут жду его: вся такая верная похлеще сторожевого пса, — не спрятаться.

И я знаю, почему мне это всё лезет в голову. Это не дают покоя слова Людки, мол, у Потоцкого таких как я дохрена, он наиграется со мной и бросит.

Я же не какая-то там особая, чтоб меня нельзя было бросить как некоторых. А если верить бывшей подруге, то её бывший муж — ещё тот кобелина.

— Ну чего замолчала?

— Нечего тебе сказать.

— Я так и понял. Как дела у тебя, Насть? — спрашивает обычным тоном, будто мы обычные знакомые.

— Всё нормально.

— Где ты сейчас?

— С девчонками в “Квадрате”.

— Ясно, — холодно отвечает он. А мне сказать ему нечего, точнее, сказать хочется очень много, но с чего начать — не знаю. Да и нужны ли ему мои сопли, слёзы и признания в любви, в которую он ни разу не верит? — Как день прошёл?

— Нормально. А у тебя?

— Да тоже неплохо.

— Ты когда домой собираешься?

— В понедельник. Соскучилась, да? — его хриплый голос на грани шёпота вызывает во мне пляшущие по спине мурашки.

Звездец как соскучилась. Знал бы ты, Потоцкий, как меня на части кромсает, будто в мясорубке.

— А ты? — спрашиваю вместо признаний.

— Скучаю, да.

Облегчённо вздыхаю. Он скучает… по мне. Я должна быть счастлива, да? Но блин… Мне так мало этих признаний. Хочется как в книжках и фильмах про любовь, где весь этот стандартный набор клише и штампов, которые так презирает Потоцкий. Но розовые сопли и любовь до гробовой доски — точно не про нас.

— Ладно, Дань. Не буду тебе мешать. Спокойной ночи, извини, что разбудила.

— Насть, у тебя что-то случилось?

— С чего ты взял?

— Голос грустный.

Усмехаюсь.

— Тебе показалось. У меня всё за-е-би-сь!

— Не пей много. И давай домой пораньше. Я волнуюсь за тебя.

— Угу. Пока, — кладу трубку.

Нервы натянуты до предела. Дурацкий вышел разговор. И зачем я ему звонила? Что хотела услышать?

Дура ты, Настя. Дура!

Совсем забила на свои принципы, как и жизненную позицию.

А помнишь как раньше, а?

“Я не обижаюсь на людей, я просто меняю о них своё мнение”

Или же…

“Не жди от людей больше, чем они могут тебе дать”

То-то же. Глупо придумывать в своей башке идеализированный образ Потоцкого, а затем сходить с ума, когда Потоцкий-реальный оказывается совсем не похожим на того чувака, которого придумала твоя бурная фантазия.

Мысленно махнув рукой, мол, да пошло оно всё, я возвращаюсь в бар.

Бутылку шампанского опустошаю за полчаса. Порядок. В голове появляются вертолёты, мир немного приобретает краски.

— Насть, идём с нами, — девчонки тянут меня за руки и таки вручают микрофон.

Вообще-то, мне медведь на ухо наступил, и все про это точно знают, но кого это сейчас волнует?

***

Девчонок забирают мужья. Жека грузит Свету на заднее сиденье, мне командует сесть спереди.

В отличие от Светы, я лишь наполовину “дрова”. Я всё ещё могу пристегнуться ремнём безопасности и если вдруг спросят, то без запинки скажу все буквы английского алфавита.

Плюхнувшись на сиденье рядом с водителем, утыкаюсь взглядом в окно. Женя крутит руль, поглядывая в зеркало на лобовом — там Светка на заднем сиденье уже едва не храпит. Я ловлю взгляд друга и немного завидую его жене. В моём представлении о настоящем мужике и его серьёзных намерениях — где-то всё так же. Мужчина должен заботиться о своей женщине, даже когда она в конкретных дровах храпит на заднем сиденье в его авто.

Машина тормозит напротив моего подъезда.

— До квартиры провести или сама дойдёшь, Насть? — спрашивает Жека, когда я отстёгиваю ремень безопасности.

— Сама. Спасибо, что подвёз.

— Пожалуйста. Ты это… осторожно, хорошо?