Полночный детектив

– А это мы в Иерусалиме с известным здешним бандитом. С Ционом Даханом… – Знаменитый гангстер – сравнительно молодой еще человек сидел за карточным столом вместе с Любовичем и его женой. – А это дочь Виктора Афанасьевича…

У дочери Любовича оказалось квадратное, но, в общем, приятное лицо, совиные круглые глаза, к тому же широко отставленные, крупные, ярко накрашенные губы…

–Дочь его была здесь?

–А как же! Прилетала на похороны… И потом, когда вступала в права наследства. Эта квартира ее. По завещанию…

–А вы… – Я взглянул на нее.

–А я могу тут жить сколько захочу… Но только, пока вдова. Если я выйду замуж – должна покинуть квартиру… – Вдова улыбнулась. После макияжа она выглядела значительно моложе и привлекательнее. – Правда, совершать эту глупость пока не собираюсь…

Она ближе подвинула кресло. Я мельком взглянул на ее стройную ногу, показавшуюся из-под высокого разреза юбки…

Мы болтали довольно мило. Но наши интересы лежали в совершенно разных плоскостях.

–А как же дочь?!

–За нее можно не волноваться. У нее осталось еще два дома в престижном районе – в Гиват Бейт-Керем. И третий дом – в Нетании…

Ей было лестно мое внимание к ее делам.

– Юрий Афанасьевич был богатый человек. Когда он пригласил меня жить вместе, мы почти три недели провели в «Ганей ха-Ям ха-Тихон». Слыхали? Это отель у моря. С бассейнами, с регулировкой температуры воды, пабом… У него счета в крупнейших здешних банках…

Я прикинулся наивным:

–Я слышал только про израильский банк «Дисконт»…

–Сберегательные программы у него были в «Леуми». А валютный счет фирмы…

–У него фирма?!

–Не одна. Он страховал недвижимость… Банковский валютный счет в «Ярконе».

Я был на верном пути.

–Рядом жили, а я и не знал, что он такой богатенький…

–Конечно, он был не единственный учредитель. Как водится… Сейчас его пакет ушел к дочери…

–А как насчет московской квартиры? – Было естественным задать этот вопрос именно сейчас. Тот, что открывал прямой путь к обсуждению проблемы девушки. – Квартиру он тоже завещал дочери?..

Настал черед удивиться моей собеседнице:

–Разве он ее не продал?!

–По-моему, в ней живут… – Расспрашивая, я продолжал неспешно листать альбом. Ближе к концу все больше попадались фотографии самой вдовы во время каких-то торжеств, среди купающихся в бассейнах, на пикниках…

– Юрий Афанасьевич ни – ко – гда не вспоминал о квартире… – Она решительно качнула головой.

– Но он должен был платить квартплату, кроме того, вода, коммунальные услуги… Он ведь, наверное, прописан… – Я сознательно запутывал ее своим невежеством. – Вы его внутренний российский паспорт видели?

Она покачала головой.

– У него не было. Мы ведь при выезде сдавали внутренние паспорта. Я почти год вела его дела. У него никакой квартиры в Москве. И никакого российского паспорта…

Вот тебе на! Полный облом!..

Предполагаемая мной связка «Любович – девушка – Заказчик» при проверке распалась в первом же звене…

Любович, выходит, активизировался на другом направлении – паспорт его не был украден, на счета его фирм переводилась валюта для отмывания и расхищения. Его российским паспортом и квартирой, купленной на его имя в элитном доме, как и его счетами, пользовались подельники…

Ничего нового мне больше здесь не светило.

Я мог со спокойной совестью прощаться.

Я перевернул альбом, он снова открылся на первой странице.

Высокий рыжий парень рядом с морщинистым стариком-мафиози обращал на себя внимание. Узкое лицо, острые лисьи уши, выступающий лоб-пуля… Если прибегнуть к сравнению из животного мира – лисенок. На вид можно дать и восемнадцать лет, и двадцать восемь…

Круг знакомых у мафиози – всегда криминал…

– А это кто?

– Не знаю. Я спросила мужа, он только засмеялся: «Лисенок…» – Илана взяла у меня из рук альбом. Закрыла, отложила в сторону. – Он прилетал на одни сутки. Кажется, из Германии. Наутро муж отвез его в аэропорт…

– Потом вы его тоже видели?

– Один раз и, между прочим, недавно. Здесь, на Кинг-Джордж. Но он меня не узнал…

Когда я вышел, было уже темно.

Ехать в офис к Леа поздно.

Вокруг я снова не увидел ни одного прохожего. Только припаркованные машины… Всюду. На тротуарах и вдоль улицы. Да еще беспородные израильские кошки с грязными отметинами на переносье – вечном неизгладимом следе их беспутной уличной жизни…

Надежды найти такси не было, а водители проезжавших машин тут не левачили.

На Ближнем Востоке это было опасно.

Я остановился у автобусной остановки.

Арабская деревня Бейт-Сафафа – плоские крыши объемных каменных домов – лежала прямо подо мной в огромной глубокой тарелке. За ней начинались Катамоны, излюбленное место обитания российских репатриантов, «район иерусалимской бедноты», как однажды назвали его по первому каналу израильского телевидения…

Гирлянды огней висели по холмам, пронизывая темноту…

Еще выше, на высоте, соответствующей примерно двадцатому этажу, начинался уровень престижного центрального района. Там, на верху, была яркая ночная жизнь. Еще выше овалом чаши, из которой ничто не могло выплеснуться, плыла молодая луна…