Полное собрание сочинений и писем в 30 тт. Том 1: Стихотворения, поэмы, статьи и рецензии, прозаические наброски (1834-1849)

Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки темных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся… холодный,
Спокойный блеск разлит по ней…
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей…
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят…
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.

ТОЛПА

[Посвящено В. Г. Белинскому]

Среди людей, мне близких… и чужих,
         Скитаюсь я — без цели, без желанья.
Мне иногда смешны забавы их…
         Мне самому смешней мои страданья.
Страданий тех толпа не признает;
         Толпа — наш царь — и ест и пьет исправно
И, что в душе задумчивой живет,
         Болезнию считает своенравной.
И права ты, толпа! Ты велика,
         Ты широка — ты глубока, как море…
В твоих волнах всё тонет: и тоска
         Нелепая, и истинное горе.
И ты сильна… И знает тебя бог —
         И над тобой он носится тревожно…
Перед тобой я преклониться мог,
         Но полюбить тебя — мне невозможно.
Я ни одной тебе не дал слезы…
         Не от тебя я ожидаю счастья —
Но ты растешь, как море в час грозы,
         Без моего ненужного участья.
Гордись, толпа! Ликуй, толпа моя!
         Лишь для тебя так ярко блещет небо…
Но всё ж я рад, что независим я,
         Что не служу тебе я ради хлеба…
И я молчу — о том, что я люблю…
         Молчу о том, что страстно ненавижу —
Я похвалой толпы не удивлю,
         Насмешками толпы я не обижу…
А толковать — мечтать с самим собой,
         Беседовать с прекрасными друзьями…
С такой смешной — ребяческой мечтой
         Расстался я, как с детскими слезами…
А потому… мне жить не суждено…
         И я тяну с усмешкой торопливой
Холодной злости — злости молчаливой
         Хоть горькое, но пьяное вино.

ЦВЕТОК

Тебе случалось — в роще темной,
В траве весенней, молодой
Найти цветок простой и скромный?
(Ты был один — в стране чужой.)

Он ждал тебя — в траве росистой
Он одиноко расцветал…
И для тебя свой запах чистый,
Свой первый запах сберегал.

И ты срываешь стебель зыбкий.
В петлицу бережной рукой
Вдеваешь, с медленной улыбкой,
Цветок, погубленный тобой.

И вот, идешь дорогой пыльной;
Кругом — всё поле сожжено,
Струится с неба жар обильный,
А твой цветок завял давно.

Он вырастал в тени спокойной,
Питался утренним дождем
И был заеден пылью знойной,
Спален полуденным лучом.

Так что ж? напрасно сожаленье!
Знать, он был создан для того,
Чтобы побыть одно мгновенье
В соседстве сердца твоего.

ПОСЛЕДНЯЯ СЦЕНА ПЕРВОЙ ЧАСТИ «ФАУСТА» ГЁТЕ

Тюрьма