Полное собрание стихотворений

1

Гей вы, рабы, рабы!

Брюхом к земле прилипли вы.
Нынче луну с воды
Лошади выпили.

Листьями звезды льются

В реки на наших полях.
Да здравствует революция
На земле и на небесах!

Души бросаем бомбами,

Сеем пурговый свист.
Что нам слюна иконная
В наши ворота в высь?

Нам ли страшны полководцы

Белого стада горилл?
Взвихренной конницей рвется
К новому берегу мир.

2

Если это солнце

В заговоре с ними,—
Мы его всей ратью
На штыках подымем.

Если этот месяц

Друг их черной силы,—
Мы его с лазури
Камнями в затылок.

Разметем все тучи,

Все дороги взмесим.
Бубенцом мы землю
К радуге привесим.

Ты звени, звени нам,

Мать земля сырая,
О полях и рощах
Голубого края.

3

Солдаты, солдаты, солдаты —

Сверкающий бич над смерчом.
Кто хочет свободы и братства,
Тому умирать нипочем.

Смыкайтесь же тесной стеною,

Кому ненавистен туман,
Тот солнце корявой рукою
Сорвет на златой барабан.

Сорвет и пойдет по дорогам

Лить зов над озерами сил —
На тени церквей и острогов,
На белое стадо горилл.

В том зове калмык и татарин

Почуют свой чаемый град,
И черное небо хвостами,
Хвостами коров вспламенят.

4

Верьте, победа за нами!

Новый берег недалек.
Волны белыми когтями
Золотой скребут песок.

Скоро, скоро вал последний

Миллионом брызнет лун.
Сердце — свечка за обедней
Пасхе массы и коммун.

Ратью смуглой, ратью дружной

Мы идем сплотить весь мир.
Мы идем, и пылью вьюжной
Тает облако горилл.

Мы идем, а там, за чащей,

Сквозь белесость и туман
Наш небесный барабанщик
Лупит в солнце-барабан.

1918

Стихотворения 1919 года

* * *

В час, когда ночь воткнет
Луну на черный палец,—
Ах, о ком? Ах, кому поет
Про любовь соловей-мерзавец?

Разве можно теперь любить,

Когда в сердце стирают зверя?
Мы идем, мы идем продолбить
Новые двери.

К черту чувства. Слова в навоз,

Только образ и мощь порыва!
Что нам солнце? Весь звездный обоз —
Золотая струя коллектива.

Что нам Индия? Что Толстой?

Этот ветер что был, что не был.
Нынче мужик простой
Пялится ширше неба.

Январь 1919

* * *

Вот такой, какой есть,
Никому ни в чем не уважу,
Золотою плету я песнь,
А лицо иногда в сажу.

Говорят, что я большевик.

Да, я рад зауздать землю.
О, какой богомаз мои лик
Начертил, грозовице внемля?

Пусть Америка, Лондон пусть…

Разве воды текут обратно?
Это пляшет российская грусть,
На солнце смывая пятна.

Февраль 1919

* * *