Попутчик

Поэзия как зеркало души —
Ей не нужна молва аудиторий,
Общенье, книги, пестрота историй…
Услышал – если сможешь, напиши.

Образование Есенина – семь классов,

И Пушкин аттестатом не блистал,
В ученье Маяковский не был асом,
А Бродский, не осилив восьмилетку,
Одет во фрак и белую жилетку,
В Стокгольме с блеском лекцию читал
Как лауреат словесности изящной.

Так, значит, дело не в учебе зряшной,

Феномен в чем поэта – подскажи:
В начитанности, света предпочтеньи,
Ведь точно не в зубрежке и ученьи.

А может, в состоянии души?..

В незримом, чутком, остром восприятии
Того, что неподвластно общей братии,
Весь интерес которых в прибылях лабазных?

А здесь – и легкость, и особенность ума,

И тонкость мыслей, чувств разнообразных,
А может, здесь виновница она —
Та женщина – любовь, подруга, муза,
Которой, кажется, поэт любезен стал,
С которой он взойдет на пьедестал
Иль будет мыкаться и станет ей обузой…

Не знаю, и не подскажет вам никто,

За что боготворим и любим их…
поэтов:
За жертвенность, за ранние уходы,
За неуменье жить, терпеть невзгоды…
эстетов.

За то, что пишут до петли, до выстрела в висок,

На дюйм от смерти и на волосок.
Их любят женщины, за ними ходит слава,
Но это все пустое – суета, отрава!

Со временем вскипит и выйдет боком.

Так популярность нам грозит уроком:
Дороже уваженья, денег, криков «Браво!»,
А муза как пришла любовницей, забавой —

Так и уйдет, оставив вас ни с чем.

Ну, разве несколько томов помогут тем,
Кто прочитает, – вас понять и оценить,
И струн аккорд прощально отзвенит…

Перекресток

Сижу и пью свой чай… с моим вареньем.
Идет мой снег, идет моей зимой…
И я пишу… свое стихотворенье,
И небо личное с оранжевой луной,
И кружат вихрем рифмы надо мной,
А на душе тепло… и настроенье —

Совсем как позднею и ласковой весной

Иль ранним и еще нежарким летом,
Когда стоишь на берегу раздетым,
Зажмурившись, а крыша над тобой

Как будто перевернутое море,

Голубизной безбрежною манит,
Играет и тихонечко шумит…
прибоем —

Мерно подгоняя облака,

А чья-то легкая и добрая рука
Мазками редкими картину поправляет —
Рисует формы, тени направляет…
с любовью.

На фоне трагифарсов, революций —

Сижу и пью спокойно чай из блюдца.
У них бардак, замены конституций…
Встаю, взял шляпу и пиджак —

Снег хлопьями валит и, за окном кружа,

Проносится – как в пачках балерины,
В салопах и воздушных пелеринах…
Я знаю, будет все: спокойствие, тревога
И боль потерь, паденье, перемога…

Вот кто-то за поэтом повернул