#Попутчик

Слышу щелчок двери, и холодный воздух пробегает по телу. Меня начинает бить крупная дрожь, и я медленно опускаю ноги с сиденья и пытаюсь сесть прямо, но голова кружится, и всё, что у меня получается это завалиться боком. Юбка по–прежнему на талии, в мягком свете лампочки я замечаю порванные нитки на швах.

– Ты как? – раздаётся хриплый голос.

Кивнув, я всё–таки сажусь ровно и поправляю бесповоротно испорченную одежду дрожащими пальцами. Чувствую Ладонь Эрвина на плече – от контраста тепла его руки и холодного воздуха из открытой двери вздрагиваю и замираю. Он с громким хлопком закрывает машину и салон снова погружается в темноту.

– Сонь? – ласково произнёс он полушёпотом, – Ты в порядке? Я перестарался?

– Нет, всё хорошо, – приглушённо ответила я, – Просто не пришла в себя.

Повернув голову, я прислонилась щекой к спинке сиденья и прикрыла глаза. В тишине было слышно только его тяжёлое дыхание, а потом оно коснулось моего лица, вместе с его губами. Я слабо подалась навстречу, и обхватила его затылок ладонью – мокрый от пота, с мягкими короткими волосками. Его рука легла на мою талию, несильно её сжала, и он притянул меня к себе.

Его губы были мягкими, нежными, ласкающими и осторожными. От него пахло потом, сексом и мужчиной, а ещё тем самым ненавязчивым и лёгким парфюмом. Немного мной. Сочетание, сводящее с ума и опьяняющее.

– Спасибо, – не прерывая контакт наших губ, прошептала я, – Это было фантастически.

– Только не проси меня повторить, – простонал он, чуть отстранившись.

Даже в темноте я видела его улыбку. Нет, не так – ощущала. Он улыбался, и я знала это. Мягко погладил по щеке, снова поцеловал, пробежавшись кончиками пальцев по моей шее.

– И откуда ты такой взялся? – вырвалось у меня.

Он задумчиво хмыкнул и чуть заметно качнул головой. Обнял меня, устроил мою голову на своём плече и тихо ответил:

– Не знаю.

***

Да, время – вода, так было всегда, мысли бегут по проводам, в моей голове тень оставив незаметно.

Да, время – вода, утечёт навсегда, и только музыка жива, моя любимая самая.

Иван Дорн «Синими, жёлтыми, красными»

Я – не влюбчивая. Я всегда была прагматичной реалисткой. Я никогда не поддавалась эмоциям и всегда следовала логике. Но сейчас мой привычный уклад рушился, как карточный домик. Сейчас всё внутри меня крутилось, переворачивалось и содрогалось.

Он не звонил мне неделю.

Более того – он не отвечал и на мои звонки.

Я не находила себе места. Я постоянно думала о нём, о себе. О том, что мы сделали. О том, что он сделал. О том, что я позволила ему сделать.

Воспоминания о той ночи преследовали меня, как только я оказывалась в темноте своей спальни. Врывались в голову ледяным воздухом, покрывали мурашками мою кожу. Тогда, после его тихого: «Не знаю», мы ещё раз занимались сексом, но это было иначе.

Мы целовались, он обнимал меня, прижимался губами к моей шее, до тех пор, пока я не почувствовала новую волну тепла, прокатившуюся по моему телу. Он тоже её почувствовал, я знаю это. Я ощущала это. Я чувствовала это на своём языке.

Я забралась к нему на колени, окончательно угробив свою юбку. Он кусал мои губы, сжимал мои бёдра пальцами – так сильно, что синяки до сих пор не прошли. Его брюки были по–прежнему расстёгнуты, и я чувствовала влажной плотью его член – абсолютно, блять, полностью готовый для второго раунда. Я скакала на нём, как одержимая, зарывалась лицом в его шею, когда не оставалось сил, и он приподнимал меня в медленном, неторопливом темпе.

Мы даже не пользовались презервативом.

О чём я на хрен думала?

Это было больше. Полнее. Чувственнее. Тогда, в темноте и прохладе остывающего на морозе салона, пропахшего нашими телами, нашим потом, я поняла, что это – иное. Он не просто проникал глубоко физически; он, словно пробрался под кожу. Поселился в мыслях, прочно засел в голове. Его запах, его голос, вкус его солёной кожи – всё, всё сводило с ума.

В темноте я услышала шорох, а потом скрип открываемой двери.

– Мам? – шепнул Дёма, мой младший, – Можно я к тебе?

– Конечно, – ответила я, чуть сдвинувшись на кровати.

Он быстро запрыгнул под одеяло и прижался ко мне, обнимая одной рукой и уткнувшись носом мне в грудь. Я начала гладить его спину сверху–вниз – привычка, только так он успокаивался совсем маленьким.

– Мам, а почему папа к нам не приходит? – тихо спросил Демид, не поднимая головы.

Я медленно сглотнула, и обняла его, просунув одну руку под его плечи. Вздохнула, а потом произнесла полушёпотом:

– У него много работы. Но он всегда передаёт вам привет, ты же знаешь.

– Мам, а ты скучаешь по нему? – вдруг спросил он.

От этого вопроса я вздрогнула, но Дёмка этого не заметил. Прикрыв глаза на секунду, я честно ответила:

– Скучаю, – проглотив такое же честное: «Но не по нему».

– Я тоже, – прошептал он.