Порочная связь

Но к которому меня так тянет, что я уже борюсь сама с собой.

Имею ли я право вообще на эту поездку?

Не в контексте связи с Матвеем, нет. Плевать на Матвея. Пошёл он.

А в контексте того, что явно происходит между мной и Андреем. Я ведь не смогу быть с ним. Никак. Этим вечером, а может быть ночью - всё и закончится. Я не имею права вешать на него то, что легло на меня. И у меня нет выхода из этой ситуации, который подразумевает наше дальнейшее с ним общение. Я выйду замуж, это уже очевидно. Мне трудно смириться с этой мыслью, потому что это похоже на укладывание себя в могилу, будучи живой и любящей жизнь. Но то, что я никак не могу принять эту ситуацию, ничего не меняет. Действительность остаётся той же. Я либо сяду, либо выйду замуж за человека, которого уже искренне ненавижу. И который, судя по всему, приложил руку к сложившейся ситуации. Лживому, хитрому эгоисту, плюющему на всех, готовому идти по головам, которому плевать на то, что у меня он ничего, кроме отвращения не вызывает.

Как он вообще представляет себе нашу с ним жизнь? Каждый день он будет давить на меня, издеваться и помыкать? Каждую ночь будет вынуждать на правах уже законного супруга ложиться с ним в постель? А если этот паскудный гад захочет ребёнка от меня? А он ведь захочет...

Капли падают на лобовое стекло, разбиваются мелкими брызгами и стекают по нему расползающимися витиеватыми струйками. Вновь водитель включает дворники, и они вновь принимаются тихо и мерно поскрипывая по толстому стеклу, разбрасывать эту воду в стороны.

Впереди слева то и дело проносятся автомобили с горящими яркими фарами, а прямо перед нами вспыхивают красным стоп-сигнальные огни машин впереди.

Мы в пробке. Выходной день. Московский вечер.

И глубокий, взывающий к памяти "Daniel" в небольшом тёплом салоне такси, в котором справа от меня смотрит вперёд мужчина, прикоснувшийся ко мне бедром. Тогда я была жива и полна надежд. Я танцевала не только наедине с собой.

И сейчас я будто ожила ненадолго. И танцевать буду не одна.

Пусть время замедлится. Пусть эти мгновения длятся дольше. Я так хочу насладиться ими... Не думая о том, что ждёт меня позже, когда Матвей вновь напомнит мне о себе.

Будто чувствуя мою тихую панику и попытку сбежать от самой себя, Андрей берёт меня за руку и несильно сжимает пальцы. Отвечаю тем же.

Повернувшись к нему, вижу его взгляд в полумраке салона такси. Тёмные глаза с бликами на них. Умный, проницательный взгляд мужчины, с которым мне так комфортно. Который вроде бы ни на что не претендует, но одновременно с тем который так легко меня завоёвывает... Один этот взгляд заставляет моё сердце биться чаще. Ловлю себя на том, что снова стремительно возбуждаюсь...

Мы просто едем танцевать. И я имею на это право. Я ничего ему не обещала. Да и он и не заставлял чего-либо ему обещать. И никак не провоцировал на это. Он вообще держится очень достойно и очень самодостаточно. И я чувствую, что он, в отличие от Моти, уважает меня и мои желания.

Просто чувствую это. Наравне с возбуждением, которое рождается само по себе, вновь и вновь отражаясь на моём теле приятными мурашками.

Сжимаю его руку. Как-то автоматически. Будто прошу помощи, при том, что молчу. И он отвечает мне тем же. Словно говорит, что всё будет хорошо. Я бы и рада обмануться, но облик гневного, несдержанного Матвея, то и дело возникающий передо мной, разбивает все надежды на крохотные осколки.

Представляю, как он будет беситься из-за того, что я игнорировала его звонки с смской и из-за того, что после того, как прочитала её, выключила телефон. Скажу ему, что села зарядка. Если вообще стану оправдываться.

Дворники ездят по стеклу туда-сюда. Будто ходики часов, отмеряющие остаток времени, данное мне на решение быть пленённой тем или иным способом.

Андрей наклоняется ко мне, я это чувствую.

- Сонь.

- М? - отзываясь, поворачиваюсь к нему и завороженно смотрю на его губы.

- Выдохни. Не накручивай. Всё будет в порядке. Увидишь. Будет.

С благодарностью смотрю на него, будто читающего мои мысли и осознаю вдруг, что глаза наполняются слезами. Киваю, а затем, сглотнув, отворачиваюсь в сторону и украдкой быстро пальцами левой руки смахиваю родившиеся слёзы.

Чувствую, что Андрей гладит меня по спине. Легонько так, нежно. Из-за этого только сильнее слёзы текут. Изгибаюсь вперёд, отстраняясь от его ладони, потому что иначе я дам волю слезам, а я этого не хочу. Он не настаивает. Убирает руку на своё бедро.

Проморгавшись. поворачиваюсь к нему и, чуть приблизившись, шепчу:

- Не надо меня жалеть.

Он легонько, едва заметно кивает: понял тебя. В свете фонарей вижу, как играют затем желваки на его небритых щеках. Видно, что злится из-за собственного бессилия. Как такое может быть вообще? Он практически не знает меня? Почему ему не насрать?! Почему?!

Заставляю себя успокоиться. Искусав губу, останавливаю слёзы.

Композиция сменяется другой, тоже приятной, но той, которую я не знаю. И становится чуть легче. Получается отпустить ситуацию.