Порочный святой (ЛП)

Вскочив с матраса, я с воплем выбрасываю кулак. Он врезается в стену. Ланселот выбегает из комнаты с пронзительным воем мопса. Моя грудь вздымается, я задыхаюсь, внезапный инстинкт исчезает. Я смотрю с дыры, которую оставил в стене, на свои красные, потрескавшиеся костяшки пальцев.

Сожаление тут же поселяется в моем нутре. — Черт.

Я осторожно разгибаю руку. Она не сломана. По крайней мере, я нанес хороший удар. Будет синяк, но, кажется, все в порядке. С другой стороны, моя стена... не очень.

Слава богу, мои родители уехали на свидание в Денвер.

— Черт меня побери, — простонал я.

Мне нужно исправить это, пока они не увидели. Я хватаю плакат с противоположной стены и наклеиваю его на повреждение, чтобы скрыть его. Пока сойдет.

Необходимость услышать голос Джеммы прямо сейчас неотвратима. Я набираю номер и прижимаю трубку к уху.

— Возьми трубку, возьми трубку...

Линия щелкает, и мое сердце замирает.

— Это Джемма. Оставьте сообщение, и я вам перезвоню. — Ее голос — бальзам, которого я не заслуживаю.

— Я действительно облажался, — говорю я автоответчику, когда раздается сигнал и потираю лоб. — Хотел бы пережить сегодняшний день заново, и я не хотел причинить тебе боль.

Для извинения это не слишком удовлетворительно. Жалко, на самом деле. Но мои слова улетучиваются, и я вешаю трубку. Я набираю номер снова, только чтобы услышать ее голос.

Мой этюдник лежит открытым на столе, но мне кажется неправильным делать еще одну попытку использовать его.

Я не обязан знать ответ на вопрос, который крутится у меня в голове, когда речь идет о чем-то важном в моей жизни.

Достаточно ли я хорош?

Я уверен, что ответ — это гребаное «нет».

29

ДЖЕММА

Ванна, которую я приняла с ароматической бомбочкой для ванны, прочистила мне мозги.

— Все в порядке, милая? — спрашивает мама, доставляя набор сложенных полотенец в шкаф в прихожей.

— Да. Конечно.

Я выпускаю волосы из пучка, и они падают мне на плечи, мама делает шаг вперед и прижимает руку к моему лицу, слегка нахмурившись.

— Ты выглядишь раскрасневшейся. У тебя красные глаза. Ты простудилась?

Я отмахиваюсь от нее. — Нет, это просто перепад температур. Наверное, я слишком долго пробыла в горячей воде. Обещаю, я в порядке.

Мы с мамой никогда не были из тех женщин, которые сплетничают о влюбленности. Рассказа ей о Мэтте в общих чертах было достаточно, чтобы я завязала с этим и не собираюсь начинать сейчас. Я и сама с этим разберусь. После переезда сюда мои родители выглядели счастливыми, и я не собираюсь разрушать это своей драмой.

Кроме того, какой смысл говорить ей, что да, я думала, что у меня снова есть парень, но упс, оказалось, что он был большим лжецом, так что теперь все кончено? Не мое представление о веселом времяпрепровождении.

— Хочешь, закажем что-нибудь из тех мест на вынос, которые мы еще не пробовали? — Мама вздергивает брови, и это заставляет меня смеяться, она любит еду на вынос и уже давно определилась с ротацией любимых блюд. — У меня настроение для карри. А ты?

— Конечно, мам. Все, что угодно, хорошо.

Я проверяю свой телефон, когда в полотенце вхожу в свою комнату. На моем последнем посте в Instagram несколько лайков и прямое сообщение.

Подумав, что это уведомление о публикации истории, я провожу пальцем, чтобы открыть его. Меня встречает сообщение от незнакомого аккаунта.

Я нажимаю на имя пользователя, чтобы увидеть профиль, и морщу лоб. Там есть тонкая биография, но имя говорит о Девлине Мерфи. В первых трех сообщениях — его дорогая красная машина. Я возвращаюсь к сообщению, которое он мне отправил.

@DeviousDev: [эмодзи с глазами].

Это единственное объяснение, которое он дает, вместе с постом от другого аккаунта. Когда я перехожу к нему, мое сердце падает с обрыва.

Аккаунт Мариссы.

Вернули моего мужчину, сучки.

Я смотрю видеоклип три раза. Каждый раз, когда Лукас целует живот Мариссы, мое сердце скручивается в тугой узел.

Прими это. А потом возьми себя в руки.

Я повторяю свою надежную мантру, которая помогла мне пережить и худшее. Желаемый эффект запаздывает, как волшебное заклинание, у которого закончилась энергия.

Я одеваюсь и сворачиваюсь калачиком на кровати, в груди поселяется пустота.

Чего я ожидала?

Лукас — наглый футболист, который носится по школе, как король-резидент.

Он не тот парень с большими мечтами, чем люди думают, что он способен осуществить, не тот парень, который позаботился обо мне, когда я испугалась и осталась одна под дождем, не тот, кто целовал меня так, будто я значила для него весь мир.

Нет. Все это была самая старая ложь в мире, на которую я купилась, хотя знала, что лучше.

Пока я лежу здесь, я не могу сильно злиться на Мариссу за то, что она добивается того, чего хочет. По крайней мере, она честна в этом, все это время говорила, что планирует вернуть Лукаса. Лукас — тот, кто лгал мне, и тот, кто бежал прямо к ней.

То, что я ослабила бдительность по отношению к Лукасу, было неправильным выбором. Теперь я знаю, что не повторю эту ошибку.