Порождённый

Хули и нет? Так же и случится, буду идти сквозь сад, а там меня и заберут маги в белых халатах. Хотел бы, чтобы зеркало стояло на могиле, каждый будет отражаться и поражать сам себя в самую печень. Не-а, ребзи, я только в вирусы верю. Такая хорошая женщина она была – Вера, животных и детей кормила. Её как-то собака укусила. «Ебать». Она оказывается заболела и агрессировать начала. Святое ей прописали и хор из детей, так она набросилась и покусала их. Первый случай трансмиссии вируса в реальной истории человечества неразумного.

«Ты заебал, пиздец». Цирк какой-то здесь базируется, даже не поймёшь моменты ясного или тёмного сознания. Помнится пиво открыл, а оттуда светлая струя росы, да прямо на могилу своего рода. Уж не знаю, что там у вас, а вот про болезни всегда интересно было.

Представляю себе сборку из органов, она так ползёт потихоньку и поглощает некрозом каждого выбранного вами человека, его сплетают в сеть и теряют ориентацию текущего направления.

Мне казалось, что психиатрическая больница и есть маяк, к которому иду. Стремлюсь, теряется удовольствие и смысл, мне даже и мыться под этим печёночным дождём не хочется. Разрывает от злобы меня, что отражённый мир не достаётся нам, ведь мы всё глубже в этом батискафе погружаемся на дно бесконечного множества факторов суицида.

И чего, кто тебя армейской лопаткой по голове-то бил? Какие ещё такие наказывальщики? Крови много было, он же с третьего этажа падал, да и умер уже внизу.

Здесь нет третьего этажа. «Ну давай пока?». Нет. Посчитать так хочется. Мы в детстве считали и закрывали глаза, тогда жизнь исчезла и расцветала уже по-настоящему. Сейчас же только густые волосы тьмы залезают мне в рот и палёный привкус дробит банки с моими органами. Одного из них намотало на трактор, который больше не мог перемещаться.

Откуда они берутся? Пиздец. Приходят и уходят, а мы тут? Так и торчим, сука. В чём смысл-то? Сторчимся тут с вами, да и выкинут нас отсюда. А куда?

Ничего уже там не будет. Вбросили сюда, а потом выбросили. Кто-то ведь за это держится. Непонятно, микробы или плесень? Рождаются и рождаются, множатся и множатся. Мы слизью тут всё покрыли, лишь стойкий запах пыли ощущаю.

Опять сейчас сюда этот урод вломится и с вертушки по голове зарядит. Всё хрупкое у нас, да и чужое имущество это. Ничего своего нас и не пускают никуда, суки. Сидим в камере хранения этой и ждём, когда нас в гробах будут отправлять на орбиту.

Одеялом укрыли и раз-раз, бьют молотком по голове. Ощущение, что все друзья бытия прыгают на нас своим телом, а потом ноют и говорят, что в шутку было. В какую шутку? Мы же сдохли!

По струне заставили встать и тыкают теперь иголками, а он разбился, да, лобные доли усекли и пить перестал. Вот же паскуда. «А ты чего лыбишься? Ты тварь». Ребят, зацените, пою что-то.

«Слышу голос умирающей скотины;

Ей так грустно, что сдыхает навсегда;

Слышу голос параноика и психа;

Кружит голову, как грязный героин».

Мать тебе что сказала на прощание? Ты забавная личинка, живущая в грязи. Никогда тебе не стать бабочкой. Тебе так интересно копаться в отходах обезьян, что ты так и издохнешь в зловонном бытие.

Иногда кажется, что мы гранулы кофе, нас сыпят и мешают. И в такие моменты на вихре из ложки ты улетаешь, а потом вниз по вене, там, где центр удовольствия. Ломается бедренная кость и жировой эмбол *БАМ* прямо в сердце.

Как тут не закончить стихом? «Среди кустов обглоданного деда, но достаю чертёжный пистолет, во мне на грамм побольше тьмы и соли, столбнячный жир таинственно мне шлёт привет».

– «Хатьфу, это и не стих вовсе. Сейчас спою, только не засыпайте».

Пепел, будешь ли моим звеном?

Званным коронером бездны.

Не хочется мне струиться вином.

В блеклом обществе подъезда.

–

Слежу за струйкой сигаретного дыма,

И хочется верить, что это не зря.

Прошу – отпусти же меня в Поднебесье.

Где бегают разные версии Я.

–

Иду автостопом по костной муке.

Ты мягко мерцаешь на кончиках пальцев.

Они робко дёргались на языке.

Рождая позицию мнимых страдальцев.

–

Они продают мне лекарство от боли.

Но разве я должен её избегать?

Рождённый в неволе и взрощенный ветром.

Мне остаётся на месте бежать.

–

Дорожка без цвета, без воли, без слёз.

Запорошит меня серым приветом.

Может я лишний плевок в море грёз.

Но не скажу «да» пистолету.

Числовой Демиург

Некоторые уравнения решаются с помощью математического оператора «смерть». Числа становятся костями, уравнения обтягивают мышцами кожу, а квантовое бессмертие не позволяет сознанию угаснуть. В конце концов, вся наша реальность – это лишь волны, что расходятся в стороны от великого числа 0.

Экспоненциально протекающий процесс жизни подкидывает нам очередную задачку. Растёт здание, работают люди. Кто-то лежит.

Полицейская лента страстно объяла место преступления. Вокруг чисел в бланке судмедэксперта стоял шум и какой-то гогот. Реальность больше походила на экзаменационный день у нерадивых студентов.

Казалось, что напряжение конденсатом проступает в подмышках людей. Температура в комнате наплевала на понятие нормы и резво скакала потным попрыгунчиком по собравшимся людям.