Портфолио мадам Смерти

В этом деле удивляет еще одно обстоятельство. Куда делся труп жены Фали? Кому он нужен? Почему, убив ее, тело оставили в машине, а когда Фелю нашли мы, то труп тут же красиво убрали? Потому что в «Газели» тело оставили специально, чтобы нас запугать? Или чтобы навести на подозрение о суициде, а когда эта затея не прошла, тогда уж решили от трупа избавиться? А почему не избавились от… Ой, мама!

Я круто изменила направление, повернувшись на сто восемьдесят градусов. Я шла теперь туда, в то место, от которого у меня до сих пор мороз по коже. Я просыпалась ночью несколько раз в холодном поту, потому что видела его во сне, снова и снова. Я шла туда, где не ждало меня ничего хорошего. Где ждал меня мертвый человек, подвешенный на дереве, словно в подражание Иуде. И идти туда было нужно.

Прошло много времени. Пару раз я выходила к стоянке, к воротам, к дворцу, обратно к дому, к заливу, к забору, огораживающему фонтаны. Где же это место? Я никак не могла найти.

Так, вспоминай, Юля, вспоминай. Женька говорил, что мы свернули не на ту тропинку. Вот ведь наблюдательный человек! Ему в бойскауты надо. Итак, вот я снова на стоянке. Два сиротливых автомобиля смотрят на меня печальными выключенными фарами. Антенна, проткнувшая бензобак, валяется прямо в гигантской луже — смеси бензина, воды и грязи. Ветер заставляет кутаться плотнее в кусок ткани и все же не остужает желания докопаться до истины. Вот две тропы, та, что правее, — наша, я по ней сейчас уже раза три доходила до дома лесника, в котором мы жили, и обратно. А в тот раз мы пошли по той тропе, что слева, но по ней я уже тоже пару раз плутала, выходя то к заливу, то к фонтанам. Куда же идти? Здесь нет третьей дорожки, не по траве же мы шли в темноте, в самом деле? У Кеши был фонарик. Да и помню я, что стопы по тропинке передвигала. А вот через минут пять, обидевшись, ушла чуть в сторону — вот там он и висел.

— Мазохистка.

Я подпрыгнула и обернулась.

— Боже, ты напугал меня! Совесть есть у вас? — от неожиданности я соединила «выканье» и «тыканье».

— У нас — это у негров? — задорно ухмыльнулся темнокожий парень, не упустив возможности лишний раз заставить меня краснеть.

— Нет, у вас — это у тебя, только вежливо, — смутилась я. Опять. Как у него это выходит? — Почему ты обзываешься, скажи мне лучше?

— Я думал, тебя и пинками на это место не загонишь, — пояснил он. — Недооценил. Молодец. Я тоже додумался это проверить.

— Что проверить?

— То же, что и ты. Пойдем.

Я пошла за ним. Он вел меня вперед по этой тропе, через пару минут шагнул вбок.

— Смотри. — Я смотрела. Ничего. Трава, деревья. На что он хочет обратить мое внимание? — Дерево узнаешь? — кивком указал он наверх.

Я подняла голову. Пригляделась, подойдя поближе.

— О господи… О боже…

На самой крепкой ветке векового дуба висело что-то грязно-белое. Это были остатки веревки, срезанной кем-то.

— Он ведь здесь висел? — Кеша кивнул. — То-то я хожу туда-сюда и найти не могу. Но кто его снял?

— Не я, — пожал он плечами. — Теперь ты понимаешь?

— Нет, — покачала я головой. — Что я должна понять?

Он улыбнулся еще шире.

— А то, что здесь не все так просто, как кажется.

Я нахмурилась.

— Мне и до сих пор так не казалось. Все сложнее некуда.

Мы немного постояли в раздумьях. Усилившийся ветер трепал мои не собранные против обычая в хвост волосы, закидывая их на лицо и тут же отбрасывая назад. Но часть цеплялась за нос, не желая расставаться с фасадной стороной моей головы и усиливая этим дискомфорт от непогоды. Катька все удивляется, почему я никогда не расстаюсь с заколками. Вот почему. Эти непослушные на ветру волосы ужасно раздражают, рукам просто надоедает их постоянно приглаживать как надо.

— Прогуляемся? — предложил Кеша, с любопытством наблюдая за моим поединком с прической.

Я неуверенно покачала головой:

— Наверно, нет. Я лучше пойду обратно.

— Ладно, — вроде бы не расстроился баскетболист. — На вот, возьми, — он скинул с себя ветровку «на молнии» от спортивного костюма и накинул мне на плечи, оставшись, вопреки всяческим ожиданиям… в тельняшке. Негр в полосатой бело-синей тельняшке — это выглядело так нетривиально, что я рассмеялась. — Чего ты? — опустил Кеша взор на свою грудь. — Ну да, в ней тепло. Не ходить же, как наш Альберт Семеныч, на таком морозе в футболках, в самом деле. Заболеть можно.

— Ты же спортсмен, спортсмены не болеют, — попыталась я пошутить.

— Иногда болеют, — оспорил мое предположение Кеша и отправился вперед по тропе, кивнув мне напоследок, мол, еще свидимся.

Я продолжала стоять.

— Кеша, — окликнула я наконец. Он, затормозив, обернулся. — Спасибо.

— От моя племени твоя племени, — на забавном наречии ответил коренной москвич и, сложив ладони возле лица, точно собирался помолиться, с преувеличенно серьезным выражением кивнул, а я вторично рассмеялась.