Портрет жены художника

В очередную пятницу, когда я совершал свой неизменный поход по блошке, мой глаз остановился на синем колченогом подрамнике, возле которого топтался какой-то странный тип. Стараясь не привлекать внимания, я пару раз прошел мимо, чтобы приглядеться. Подрамник был сделан из деревянных реек, покрашенных масляной краской. Краска шелушилась, оголяя темное с черными точками грибка дерево. Видимо, подрамник долго хранился где-то в совершенно неподобающих условиях, потому что рейки искривились под действием губительной для дерева температуры и влажности. Но именно кривизна и кособокость давали тот замечательный эффект «старой вещи», особенно ценимой знатоками. На нем была установлена деревянная рама с натянутой на нее тряпкой грязно-желтого цвета.

— Можно взглянуть? — спросил я парня с бесцветными глазами.

— Пожалуйста, — он несколько раз дернул плечами в разные стороны, как будто кто-то тянул его за веревочки.

Я провел ногтем по облупившейся краске. Она была очень сухая и слезала мелкими чешуйками. Под ней скрывалось твердое, не поддающееся ногтю, красное дерево. Мое сердце ёкнуло и пропустило один удар. Я не мог бы с точностью определить год рождения этой вещицы, но готов был побиться об заклад, что ей не меньше полутора сотен лет.

— Жаль, вся краска облезла… — начал я с маневра, довольно неуклюжего по меркам виртуозов торговли антиквариатом.

— Да я недорого отдам, — продолжал дергаться парень.

— Сколько это, недорого? — осторожно спросил я.

— Десять тыщ!! — неожиданно громко выкрикнул парень.

В певый момент я оторопел, но через секунду понял, что имею дело с душевнобольным.

— Правильно, уважаемый, — мне пришло в голову оригинальное решение проблемы, — я тоже всегда считаю только настоящие деньги. Которые до реформы. Не стану торговаться по мелочам — вот вам ваши десять тысяч.

Я протянул парню монету в десять шекелей.

— Десять тыщ — раз! — заорал он на весь блошиный рынок. — Десять тыщ — два!! Десять тыщ — три!!! Продано дядьке-дураку!!!

Зажав в ладони десятку, парень быстро исчез в толчее. Наблюдавшие за этой сделкой зеваки тотчас потеряли интерес — представление закончилось. «Я бы и за пятерку такую дрянь с помойки принес» услышал я за спиной чей-то голос. Намереваясь сложить треногу, я нагнулся поближе, чтобы понять, как крепятся к рейкам поперечины. Перед глазами у меня оказался уголок серой тряпки, не заляпанной желтой краской. Теперь мое сердце пропустило целых два удара и почти остановилось, а потом забилось с утроенной частотой. Я боялся верить своей удаче. Нерегулярность нити выдавала… В силу своего, прямо скажем, незаконченного художественного образования, я не мог определить возраст этой «тряпки». Но даже те малые знания, которыми я обладал, подсказывали мне, что я наткнулся на старинный холст. Насколько старинный? Это предстояло выяснить.

Сложить подрамник мне не удалось, пришлось тащить его прямо так, несмотря на все неудобства. Рамку с холстом я зажимал под мышкой, изо всех старясь не уронить ее на асфальт. Я поставил его в мастерской и наскоро умылся — около двери нетерпеливо поджидал меня ранний посетитель, пришедший вставить в рамочку свернутый баскетбольный постер. Я довольно небрежно развернул постер на столе.

— Ты что, мужик, охренел!! — заорал на меня клиент. — На нем же подписи всех игроков!

— Пардон, — рассеянно извинился я.

Все мои мысли были, естественно, заняты холстом.

— Какую рамку ты хочешь?

— Самую дорогую!

Я представил себе желтый постер в дорогой темного дерева картинной раме и с трудом удержался от смеха.

— Ты, наверное, хочешь, сохранить его подольше?

— Навсегда! — патетически заявил болельщик.

— Тогда в воскресенье я пошлю его на ламинацию…

— Что-о?!! — взревел он. — Ты хочешь сказать, что он будет здесь валяться до воскресенья, а потом какой-то козел повезет его на мотороллере?

— Ну, типа того… — пробормотал я невнятно.

— НИ ЗА ЧТО!!! — он оттеснил меня от стола, бережно свернул постер и вышел на улицу.

«Господи, единый и всемогущий! Охрани меня от безумных фанатов тель-авивского Маккаби» пробормотал я короткую молитву.

Ту знаменитую пятницу можно с уверенностью назвать самым прибыльным днем за все время существования моего небольшого бизнеса. Покупатели валом валили в галерею, и сметали все подряд, дошло даже до того, что двое посетителей чуть не подрались из-за картины, провисевшей у меня больше года. Чтобы их утихомирить, мне пришлось поклясться одному из них достать ему того же автора (и со значительной, сами понимаете, скидкой). А я, вместо того, чтобы радоваться текущей в кассу прибыли, — какая чертовская ирония — в этот замечательный день думал исключительно об одном: своем утреннем приобретении. Мне не давала покоя шальная мысль, что под слоем грубой желтой краски может прятаться нечто… Я с трудом сдерживал свое нетерпение повнимательней исследовать холст, автоматически называл цены и завертывал покупки в бумагу, принимал деньги, благодарил, дежурно улыбаясь.

— Удачный день? — дверь открылась, и в галерею зашла Офра, хозяйка цветочного магазина напротив.