Портреты

С цветка ещё ни лепесточка
Не сорвано и жизнь в руках.
Смешна профессорская дочка
В чепце и розовых очках.

В каюте-комнате, упрятав
Под звёзды в алом известь стен,
Она лелеет Бонапарта,
В кумирню уходя, как в плен.

Отсюда мир страшней и краше,
И муза белкой в колесе
Летит со школьницей вчерашней
Туда, где властвуют не все.

Когда усвоена наука
Небесных и земных основ,
Быть гением такая мука
Среди всезнаек и лжецов!

И мозгом сморщенной сивиллы,
Семнадцать лет прожив всего,
Она возжаждала могилы,
Чтобы не видеть никого.

Но Крым, Волошин, переезды
От края душу отвели,
И долго ожидала бездна,
Когда снесёт её с земли.

Евтушенко

Мир застыл, прижавшись носом к стенке,
До утра теперь не разбудить.
Мне приснилось: умер Евтушенко.
Это значит: долго будет жить.

Но тоска такая защемила,
Будто впрямь с небес сошла беда.
Говорят, страна его забыла
В эти суматошные года.

Не до жиру было: быть бы живу,
От шиша бредя до барыша, —
Слово в рифму не для торопливых, —
Жмется искалеченно душа…

Он творит, а мы его не слышим,
Точно в измерении другом,
Но потом филологи напишут:
«Евтушенко был не дураком.

Знал он века выверты и мели,
Пробуждал хорошее в плохом.
То, что и сейчас бы не посмели,
Говорил он искренне стихом…».

И, не уронив себя ни грамма,
Тихо переходит грань веков
Он, отбивший как-то телеграмму
Автору «Охоты на волков».

Прячутся поэты друг от дружки,
Славу и тетради берегут.
Сам себя вознёс поэт Ватрушкин,
Оказалось: не поэт, а плут!

Только в строчках за людей «радел» он:
«Согревал», «спасал», «творил добро» —
Верили. Когда дошло до дела, —
Выронил от слабости перо.

Не таким Евгений Евтушенко
Был и остаётся на земле.
Совестливость — высшая оценка —
Освещает путь его во мгле.

Визбор

Спой мне, Юрий Осич,
Что-нибудь за жизнь! —
Как нам жить попроще…
Ввысь не торопись.
Там аккорды тише,
Ветер, неуют, —
Даже не услышишь,
Что тебе поют.

Спой мне, Визбор, о метелях,
О томительных неделях,
О любви и о разлуке,
Где ни строчки от подруги;
О глубинах и высотах,
И о том, как плачет кто-то,
В далях брошенный друзьями,
За горами, за долами.

Светлая гитара,
Немудрёный стол.
Здравствуй, друг мой старый,
Славно, что пришёл!
Посидим до ночи,
Путь найдем в ночи.
Пой, когда захочешь,
Только не молчи!

А проститься не успеем, —
И навек осиротеем.
Где искать — в горах ли Фанских,
Или в дебрях африканских?
По лесам, пустыням жёлтым
Спрашивать, куда ушёл ты,
Или ночью в телескопы
След искать на звёздных тропах…

Но пока всё это — шутки,
Сердце бьётся, уши чутки,
Пальцы просятся к гитаре
И сегодня ты в ударе
Там, где мысля не о славе,
Всё же, сердце ты оставил.
Спой мне, Визбор!