Поскакали... (СИ)

Неа, дядя, я нормальный, это условия вокруг дебильные. Мужики идут впереди, я на расстоянии трех метров от них двигаюсь следом. Разговаривать не хочется, лучше помолчу, авось больше узнаю. И что я им расскажу? Вроде как привет, я был мальчишкой, мне семнадцать, и я со школы не дошел до дома, по башке получил. Упал, очнулся, и я конь… и, в лучшем случае, дурка мне обеспечена.

Иду, вздыхаю. О судьбе своей горюю. А вот и деревня, домов на пятьдесят где-то. Останавливаюсь, как вкопанный, на самой окраине. Жду реакции деревенских. Вдруг кто с вилами выскочит или креститься начнет.

Стою, смотрю, впадаю в очередной ступор. Они меня рассматривают, как статую в музее, и страха никакого, словно так и надо. Может, мне повезло?

- Пошли, парень, — кличет за собой бородатый. Страшно, но куда я денусь. Вечереет. Осторожно делаю первый шаг в деревню. Нормально, вроде не нападают. Озираясь по сторонам, держусь за бородатым.

А он привел меня к богатому дому. Это мне так показалось, потому что самый большой в деревне, выше ни одного не вижу.

- Эй, хозяин! Принимай гостя. Порфирий!

- Клем, кого опять приволок? Самогона больше нет. Завтра будет, — отозвался где-то в сараях мужской голос. Прям, как и положено в деревнях, только одно «но» мешает, я-то конь. А это ни в какие рамки не вписывается.

- Порфирий, да выползи ты уже из своих закромов.

- Клем, ты меня за сегодня достал… — из сарая показался мужичок с редкими взлохмаченными волосками цвета соломы, маленькими глазками, с цепким взглядом и внушительным мозолем спереди.

- Ого! – озадачился мужичок, увидев меня.

Не, дядя, не ого, а хана, это я так подумал, когда узнал, кем я стал.

- Приглашать будешь? Порфирий, а где Нелс?

- Показать хочешь? – уточнил намерения бородача хозяин.

- Парень, а ты чего молчишь? – решил докопаться до меня бородач.

- А чего говорить-то? – растерялся я, переводя взгляд от одного к другому.

- Ты его своди в таверну, он там, — предложил хозяин.

- А ты, парень, как поговоришь, приходи ко мне, поешь и переночуешь, — радушно предложил хозяин и, видимо почувствовав мои колебания, — если сам захочешь.

- Пошли, покажу тебе твоего сородича, — осмелев, я приравнялся к шагу бородача, идя рядом. Жители как жители, деревенские. Мальчишки с девчонками босоногие бегают, птицу гоняют, собаки лают. Старики на скамеечке возле крашенного штакетника сидят, судачат. Обо мне, естественно, я сейчас новинка в своем роде. Причем и для себя тоже. Девушки за забором похихикивают, меня в краску вогнать пытаются взглядами томными. Хмыкнуть, что ли? Меня сейчас больше волнует, что дальше делать, а не романы.

Таверна как таверна. Три стола, скамейки, стойка, все из дерева. Посетители пьют и веселятся, между столами полненькие девушки выпивку разносят. Только потолки повыше, да дверной проем пошире, и в центре комнаты кентавр пиво из объемной кружки хлещет. Чуть повыше меня, серый как мышь и хвост облезлый. И со спины не особо внушительный, так суслик засушенный.

— Нелс, — крикнул бородач. Конь повернулся, в недоумении уставился на меня. Мужчина лет сорока, вроде. Внешность не примечательная, серая. И сам он какой-то пасмурный весь. Над губами пена пивная.

- Ты кто? – идиотский вопрос.

- Конь, — хмыкаю я на вопрос Нелса.

- Почему конь? – продолжает пасмурный.

- Ну не кобыла же, — объясняю как больному.

- Кентавр, — поправляет он меня.

- А разница?

- А… – и зависает. Вот и поговорили. Кентавр чумной попался. Не ну, где справедливость, а?! Почему именно мне такой попался?

- Нелс, ты бы поговорил с парнем, — просит бородач, а сам от меня отвернулся и ему тихо на ухо шепчет, — дикий он какой-то.

А я слышал, сам ты дикий, мечта парикмахера.

- Пиво будешь? – показывает кивком на свою кружку Нелс.

- Раз приглашаешь, — и подхожу к кружку будущих моих собутыльников.

Выпили по первой.

- Ты ешь парень, не стесняйся, — подталкивает ко мне тарелку с закуской.

“Какие кентавры оказывается заботливые” — мысленно ехидничаю я.

- Тебя как звать? – интересуется конь, а селяне молчат и слушают.

- Вит, — сократил я Виталика.

- Откуда ты? — попивая пиво, спрашивает кентавр.

- Не знаю. Не помню.

- Забывчивый такой? – кривится в сомнении Нелс.

- Меня по голове огрели. Во, видишь, даже шишка осталась, — наклоняюсь, показывая, чтобы подтвердить рассказ. – В себя пришел, а ничего не помню, кроме имени.

А че, врать, так по полной. Память я потерял, пусть сами теперь мне все и рассказывают.

- Кто на такое осмелился-то? – ошарашено посмотрел на кентавра бородач. Селяне взволнованно загалдели, недоумевая, кто позволил подобному случиться. Из этих бурчаний я сделал вывод, что кентавров много, и трогать их никому и в голову не приходит. Зачем? Они и так прекрасно ладят. Делаем вывод, либо я в каком-то ненормальном эксперименте участвую, либо… а вот это меня пугает, так вот, либо я в другом мире. Ууу! Я домой хочу и к нормальным двум ногам вернуться.

— Вит, я тебя утром в ближайший табун отведу. Пусть твою родню поищут, — ободряюще похлопал по плечу кентавр.

Пусть поищут, может, кого найдут. Мне не жалко.