Последняя фантазия

А. был младше своего брата на три года. На протяжении траурной церемонии он держался в стороне, стоял, скрестив руки на груди. Он все время смотрел куда-то сквозь толпу, ни с кем не разговаривал, а когда к нему подходили с соболезнованиями, лишь тихо кивал, не задерживая взгляда. Уголки его губ слабо дрогнули, когда его обняла мать, обливаясь слезами и приговаривая, что он остался единственным светом и опорой в жизни.

Я понимала, что больше мне здесь делать нечего. Руки заледенели и покрылись мурашками, голова разболелась, и мне резко захотелось свернуться калачиком и порыдать. На меня тяжело влияли гнетущая атмосфера, рвущие душу слезы, прощальные с речи и приторно-сладкий запах ладана. Собравшись с духом, я положила свои цветы в общую массу, больше напоминающую гигантскую цветочную поляну и стала подбираться к выходу.

– Вы не едете на кладбище? - кто-то из безликой толпы черных одеяний дернул меня за рукав пиджака.

Я помотала головой, отшатнулась и прибавила шаг. Нет, на сегодня достаточно испытаний для моей хрупкой психики. Если честно, я ведь почти не знала этого человека…

А. стоял у самого выхода, держа в руках длинную черную шаль своей матери. Он аккуратно перебирал пальцами легкую струящуюся материю и бормотал что-то себе под нос. Я подняла взгляд на его лицо и вздрогнула. По его щекам бежали слезы, оставляя после себя прозрачную поблескивающую дорожку. Он плакал в первый раз за сегодняшний вечер.

– Я вам очень сочувствую, - произнесла я. – Вы ведь его брат, верно?

А. кивнул и с силой сжал шаль в кулаке. Костяшки его пальцев побелели, побледнело и его лицо.

– Я когда-то училась с вашим братом на одном факультете и случайно узнала о случившемся. Не могла пройти мимо этой новости, хотя почти не знала его. Что с ним произошло? - осторожно спросила я, - он попал в аварию? Разбился в горах?

– Его убили, - бесцветным тоном ответил А., - неизвестный напал на него около дома и нанес сильную черепно-мозговую травму.

Я осеклась. Мысль об убийстве - последнее, что могло прийти мне в голову. После услышанного на панихиде складывалось впечатление, что у этого человека не может быть врагов.

– Не хотите прогуляться по набережной? - внезапно спросил он, - Мне необходимо выйти на свежий воздух. Здесь невозможно дышать, легкие будто цепью скованы…

– Разве вы не собираетесь ехать на кладбище? – удивилась я.

– То, что опустят в землю, уже не имеет отношения к моему брату. Это просто оболочка, не более… А с его душой я уже мысленно попрощался. Так вы идете?

В его взгляде было что-то приказывающее и настойчивое. Темно-карий цвет глаз почти слился с чернотой зрачка и явно обладал гипнотическим действием.

На набережной ветер по-хозяйски подхватил нас и понес в своем, известном только ему направлении. А. шел довольно быстро, и мне иногда приходилось ускорять шаг, чтобы догнать его. Моя скромная персона его мало интересовала, впрочем, он и сам не спешил открывать все карты. Он художник - это единственное, что я о нем узнала.

В основном мы болтали о всякой чепухе - например о том, что цветы сопровождают человека всю его жизнь: появление на свет, первый класс, выпускной, свадьба, рождение детей, похороны…Почему бы для каждого события не придумать свой главный символ? Мы смотрели на голубей, нахохлившихся от осеннего холода, и предполагали, что несчастные птицы завидуют тем, кто улетает на юг, оттого они вечно такие возбужденные и нахальные…

Когда мы прошли сквозь толпу туристов, спешащих в теплый салон автобуса, А. внимательно посмотрел им вслед и сказал, что осенью люди как-то по-особенному уязвимы и беззащитны и никакие занавесы капюшонов и пальто не спасают их. «Осень опустошает душу, выворачивает наизнанку…Я предпочитаю писать портреты в это время года. Тогда легче улавливается сущность человека», признался он.